Poetas Lusófonos

Cem reais.

2010-03-29T08:54:00.002-03:00

.
Quando o sinal ficou verde, ele atravessou a avenida rapidamente.Entrou no Itaú e foi direto para os caixas eletrônicos.Introduziu o cartão e pressionou as teclas como indicava as instruçõesque apareciam no visor.Teclou o valor do saque e ficou esperando.Logo em seguida leu os dizeres:
- Valor máximo para saque: 500,00.
Ele precisava de novecentos.Teclou fim e se dirigiu para a fila dos caixas normais.Estava um pouco grande, mas tinha de qualquer jeito, mesmo quedemorasse duas horas ou mais, retirar o dinheiro para pagar amensalidade da faculdade, portanto era esperar pacientemente.A sorte é que havia várias caixas abertas, assim logo chegou a suavez.Passou o cartão por baixo do vidro e disse:
- 900,00.
- Digite a senha.
Digitou a senha, o caixa pegou o dinheiro contou e passou para ele.Conferiu, estava certo enfiou no bolso da frente do jeans e saiuapressado.Ainda bem que o Bradesco era logo ali, uns dois passos, mesmo assim ficou atento, pois aquele dinheiro era as últimas economias.Entrou no Bradesco e foi diretamente no balcão de informação.
- Por favor, onde eu pago isso?
- Lá no fundo à direita, informou a gentil moça.
Foi para lá, por sorte a fila estava pequena, era o quarto.Chegando sua vez passou a conta para o caixa, contou o dinheiro, 850, 00, pois o valor era de 830, 00, e entregou ao rapaz.Este contou o dinheiro e devolveu 100,00 reais.Despreocupado guardou o troco, pegou a conta e saiu todo satisfeito.Chegando ao serviço, esparramou dinheiro, papel, comprovante, cartãosobre a mesa.Contou e recontou o troco, mas é impossível, estava sobrando cem reais!Alguém errou na contagem, talvez o caixa do Itaú ou do Bradesco, mas ele conferiu, estava tudo certo!E agora? O que deveria fazer? Ficar com o dinheiro?Claro que ficar com o dinheiro, e foi o que ele fez.Ficou com o dinheiro e à noite saiu com a amante gastando os cem reais.

pastorelli

2010-03-22T07:02:00.002-03:00

vejo na avenida a fragilidade
estampada em rostos frágeis
nessa poluente querida cidade
a massificar sorrisos descartáveis

passos cadenciados percorrem
as espinhas e sangüíneas veias
num pulsar delirante de agonia
escondidos nos festejos natalinos

desejos de felicidades que expressados
como água que do céu cinzento desaba
nas cabeças de burgueses ocupados

onde o raciocínio nunca acaba
cuja sorte é estar crucificado
ao dia a dia de desejos insaciados

pastorelli

todos os dias

2010-03-15T06:59:00.000-03:00

.

me acontece coisas extraordinárias
que, por causa da pouca sensibilidade
não percebo e isso é bom é normal
e tem que ser assim e assim será

pastorelli

tecedura

2010-03-08T10:33:00.001-03:00

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nas manhãs de inverno
há sempre uma calmaria
que quando chego pertodo
meu destino no dia a dia

parece-me tudo sempre igual
mas tenho certeza do engano
mesmo que o dia seja fenomenal
a fímbria do aveludado pano

desvenda tênues mudanças
que fortalece a vã esperança
em contínua enfadonha procura

do glorioso pássaro azulque
como harmoniosa luz
reflete nossa amarga tecedura

pastorelli

Servir o exército.

2010-02-28T11:38:00.003-03:00

.

- Quando servir o exército ele muda, Ruly. – dizia meu tio, o irmão mais velho de minha mãe.
Ele dizia isso porque eu fui sempre uma pessoa tímida, retraída, envergonhada, por qualquer coisa que me acontecesse me sentia intimidado.
E no quartel não sobrava tempo para se pensar em tais sentimentos, em timidez, ou eu fazia o que era mandado ou eu era excluído, seria um veado, como diria o Tenente.
Um dos sentimentos que sempre me apavorou, e que no transcorrer dos dez meses que passei no exército, não lembro ter sentido uma vez sequer foi o medo.
Andava a cavalo, levei tombos, escorregões mil, cai na água, pulei obstáculos a pé ou a cavalo, exercícios de tiro, nada disso me fez sentir medo.
O que apavorava mesmo eram os boatos, principalmente os boatos propagados pelos antigos, os soldados que estavam lá quando cheguei.
O esquadrão era um edifício enorme, onde dos dois lados estavam os alojamentos com mais de 300 beliches cada um, local que a gente entrava só para dormir ou descansar, a maior parte do tempo permanecia fechado.
De dia se fazia a faxina pelos plantonistas, varrido, encerado, deixava brilhando, e à noite, depois do toque do silêncio, os mesmos plantonistas tinha que fazer a ronda, de hora em hora passar por entre os beliches verificando se tudo estava na mais perfeita ordem.
Quando eu pegava serviço de plantão e tinha que fazer a ronda, não percorria os alojamentos de ponta a ponta não, como era obrigado a fazer. Eu ficava entre os alojamentos, na parte mais clara, porque se de dia já era assustador à noite então, era mais ainda, principalmente quando era noite de lua cheia, o clarão da lua entrava pelas janelas formando sombras fantasmagoricamente grotescas.
Quando eu entrava no alojamento queria só deitar e dormir, e era o que me acontecia, rapidamente, nem bem eu encostava a cabeça no travesseiro eu já estava dormindo.
Dizia-se que vários soldados acossados pela pressão militar, longe da família, se suicidaram e que a alma dos pobres coitados rondavam os alojamentos assustando os novatos.
Uma das histórias mais arrepiantes que se contava, era que um antigo soldado, de modos esquisitos, cheio de tiques, super nervoso, meio tantã da cabeça, tentara por várias vezes, e até que um dia conseguira se suicidar.
Depois de um mês não lembrava mais dos boatos nenhum e o medo tinha sido engolido pelos afazeres diários e outras preocupações.

pastorelli

régua e compasso

2010-02-21T07:48:00.003-03:00

para Rosy Feros

se sou régua e preciso compasso

é que dificilmente eu me refaço

e nem sempre é o que eu passo

o que geometricamente eu traço

o contorno deste tom quase lasso

está registrado nos meus braços

onde me embriago como devasso

em castos beijos e doces abraços

ah! régua e preciso compasso

quisera eu ser e o imenso espaço

métrico ter me livrado do cansaço

que me impõem o temível compasso

e assim usufruir do teu livre espaço

recebendo o conforto do teu abraço

pastorelli

Psicografia

2010-02-14T09:12:00.001-02:00

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Quase todos os dias eu via dois urubus. Não, não são freiras. São duas moças, até que bonitas. Sempre de preto, exigência do serviço? Uniforme? Não sei e nunca vou saber, minha curiosidade não foi tanta para perguntar. Estavam sempre tagarelando. Duas vorazes leitoras. Sempre com um livro de auto ajuda, desses psicografado, da Zibia Gaspareto. Não tenho nada contra esses livros e muito menos de quem os lê. Só que essas pessoas, creio que nem todas, mas elas duas pareciam ser as donas da verdade. E ainda por cima, antipáticas, nariz arrebitado, pelo falatório dava a entender que só elas é que tinham razão, só elas é que estavam certos, os outros é que estavam errados. A meu ver pessoas desse tipo deviam ser fuziladas.

pastorelli

Mmória

2010-02-11T11:38:00.002-02:00

“... a memória não se faz presente, de uma só vez, mas se desdobra em vários tempos...” - Freud a Fliess/Carta 52.

É como um trem composto por vagões de memória, habitados por sentimentos vários.

Tenho um poema que escrevi há tempos – Coração Vazio – que fala de trem, vagões, estações e vinho. É um dos meus filhotes favoritos.

Hoje, sentei-me no vagão da nostalgia e folheando arquivos empoeirados, deparei-me com as palavras de amigos que há muito se fazem ausentes.
Alguns se foram deste mundo e deixaram seus registros, outros se perderam no tempo e no espaço infinito da vida (talvez para sempre). Muitos foram resgatados num cantinho criado pela Frô: Poetas Lusófanos .

Tive notícias de tantos através do Google. Gravei seus caminhos e, entretanto, deixo-os irem, sem ao menos esboçar um aceno.
Porquê? Não sei ao certo. Desconfio que seja pelo fato de que os interesses, antes comuns, tenham se tornado distintos.

Mesmo assim, me são caros e, muitas vezes, sento-me em silencio ao lado deles servindo-me fartamente no prato de suas palavras.

Hoje, a nostalgia é imensa. Paralisou os atos, os fatos. Deixou apenas que as palavras convertam-se em lágrimas de saudades, caindo fartamente pelos olhos.

Minhas Palavras

Pobres heróis esquecidos...

2010-02-07T08:56:00.001-02:00

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“A faixa amarela é a sua segurança, só a ultrapasse quando o trem abrir as portas, evite arriscar a vida” – berra o alto falante da estação do metrô.
Viver a vida sem arriscá-la é melhor não vivê-la. Se eu não me arriscar à vida será pura monotonia, será uma chatice sem graça nenhuma. É claro que não vou me arriscar a ponto de perdê-la fisicamente. Vou é viver apaixonadamente no limite do perigo, ou melhor, viver no perigo do limite, entre o real e o irreal, entre isto ou aquilo, aliás, prefiro viver mais aquilo do que isto, pois isto já conheço e aquilo ainda não conheço e o não conhecer é mais fascinante do que o conhecido, o não conhecer me faz viver, me faz mudar constante meu passo um após o outro seguindo as trilhas insondáveis, os caminhos inesgotáveis que poderão me proporcionar o alimento a minha sede de prazer. Apesar de bela a vida em si é insípida monotonia onde os heróis “morreram de overdose”. Hoje em dia não há mais heróis, tiraram seu espaço para a genialidade, nem no cinema, nem na música. O pai deixou de ser o herói dos seus filhos achatados pelo consumismo desenfreados morrendo podres e esquecidos numa vala qualquer de um cemitério qualquer.

pastorelli

75 – A Dama do Metrô

2010-01-31T10:02:00.003-02:00

E unidos na quentura dos corpos, as mãos sincronizadas em movimentos, não rápidas, porém exuberantes de ansiedade, subiam e desciam ao mesmo tempo em que tiravam a roupa, peça por peça, sendo jogadas despreocupadamente ao chão.
O hálito quente de cada um picava os pescoços numa respiração ofegante e descompassada proferindo desconexas palavras.
As mãos descrevendo retas e convexos círculos desafiavam a natureza física que dizia: dois corpos não ocupam o mesmo lugar.
A televisão continuava com seu murmúrio quando passaram por ela em direção ao quarto.
- Então, Malu, aceita a minha proposta.
- Vou pensar.
Estavam na cozinha tomando café depois de uma noite intensa de amor e prazeres. Com sua carne de vinte anos, saudável sentindo na pele nua a friagem da manhã e dos objetos, Malu sorria para o amante tendo em mente suas próximas ações.
- Não vai me responder - perguntou mordendo um pedaço de pão.
- Vou responder sim, mas da maneira que eu conheço.
Levantou-se e achegando-se ao amante, empurrou a mesa com violência e sentou-se em seu colo, beijando seu rosto, seu pescoço, o peito, ao mesmo tempo em que mordia o pedaço de pão que ele comia. Entre pão, manteiga, suco, requeijão, dois corpos rolavam no chão da cozinha enquanto a manhã respondia com um belo sol estampando ao mundo a alegria.
Tempos depois, Malu entrava numa sala preparada para ela, onde se lia na porta.
Malu – Gerente de Markting.
Malu clicou em imprimir. Foi até a cozinha e se serviu de uma dose bem generosa de uísque. Assim que a impressora encerrou seu trabalho, pegou o calhamaço de folhas, enfiou num envelope grande, e escreveu.
Para o meu Editor – Malu
Lacrou o envelope e colocou em cima da mesa. Depois foi até o quarto, se despiu, e nua se postou em frente a janela da sala, e ficou por um longo tempo olhando para o vazio da vida.
No dia seguinte os jornais estampavam a noticia.

“A famosa escritora Malu suicidou-se. Seu corpo foi encontrado perto do prédio onde morava no décimo segundo andar. Nua, abraçada a um pênis gigante de borracha Malu se suicidou aos sessenta anos de idade. Famosa por seus contos eróticos onde contava histórias envolvendo suas aventuras no Metrô, teve sua vida vasculhada quando se envolveu aos cinqüenta e dois anos, no escândalo em que foi acusada de aliciar menores em seu apartamento. Ao sair com a fama chamuscada, se recolheu onde ninguém mais tinha noticia dela. Corria o boato que ela estava escrevendo suas memórias. A policia encontrou em seu apartamento um envelope com o manuscrito do seu livro, onde no final deixou uma citação da escritora Hilda Hilst: Ainda que as janelas se fecham, é certo que amanhece. Seu enterro será amanhã às catorze horas no cemitério da Vila Formosa”.

FIM

05.07.07
pastorelli

74 – A Dama do Metrô

2010-01-25T12:34:00.005-02:00

A tigela de pipoca corria o perigo de cair do seu colo e se espatifar no assoalho lustroso, enquanto que, o som da televisão invadia o apartamento se confundindo num dialogo de vozes que se perdiam na tarde de domingo. O sol invadia a pequena sala pouco se importando até onde alcançaria seu raio. Malu deslizava entre um objeto e outro, procurava não pisar nas filigranas de luz. Cuidadosamente conduzia o pé devagar calculando a distância entre uma passada e outra. Não atinava porque tinha que andar dessa maneira, com cuidado, devagar e não pisar nas finas listas de luz. E, também não sabia o que aconteceria caso pisasse, talvez soasse um alarme igual à campainha, como essa que ela ouvia no momento. Mas não estava pisando em lista nenhuma! Então de onde vinha esse som de campainha? Como é irritante! Alguém pare com esse som, gritou sem ouvir a voz. Nisso pisou em falso na borda da lista, perdeu o equilíbrio e caiu jogando tigela e pipoca ao chão. Era a campainha da porta soando estridente. Malu rapidamente levantou-se e correu abrir a porta.
- Boa tarde. – disse ele com reserva.
- Boa tarde. – respondeu surpresa.
Podia imaginar quem fosse, mas nunca ele. O que ele queria?
- Desculpe aparecer assim sem telefonar...
- Sim! Mas o que houve? Deixei tudo certo, não deixei? Paguei até a primeira prestação.
- Sim, eu sei. Posso entrar?
- Ah! Claro, entre. Desculpe a bagunça.
- Bom, é que...
- Sente, faz favor.
- Obrigado. É que você me impressionou tremendamente que fui contra as normas da empresa.
- Que normas você está falando?
- Bem, você saiu da loja logo depois da compra, não pude falar com você.
- E daí? – disse quase que rispidamente, o que não era o seu intuito.
- Posso ser sincero?
- Claro.
- Quando você abriu aquela porta, percebi que estava interessado em mim.
- Convencido.
- Não sou, mas não sei porque percebi isso. Também fiquei interessado em você, principalmente depois que você abriu aquela porta. Sabe que depois que você fechou a porta, fiquei mais de cinco minutos te observando?
- Fiquei decepcionada pensando que não estava interessado em mim.
- Engano seu. Tanto é que pratiquei um crime contra as regras da loja.
- Que crime foi esse?
- Como gerente, isto é, auxiliar de gerência, tenho acesso aos arquivos dos clientes, e no seu fichário peguei o seu endereço.
- E com isso você corre perigo de ser demitido?
- Sim, mas vale o risco.
- Aceita algo para beber? – perguntou ficando em pé.
- Sim, quero, mas dos seus lábios. – respondeu ficando em pé também colando ao corpo dela.
Logo em seguida sem perceberem, seus lábios se uniram num longo erótico beijo.

03.07.07
pastorelli

73 – A Dama do Metrô.

2010-01-17T09:10:00.002-02:00

A luz do sábado refletia no calçamento da grande avenida. Tomada à decisão, tinha a certeza de estar fazendo o certo. O salto fino do sapato ecoava entre o barulho da manhã expressada por sua existência feminina. Não precisou andar muito. Viu seu reflexo da estatura media, mirrada na vitrine, quase completando vinte anos, o vestido que lhe cairia bem. Entrou na loja, não era uma Tifafny´s, mas possuía charme e elegância não ficando a desejar a nenhuma loja de roupas femininas.
Relanceou os olhos pelo ambiente assim que seus pés transpuseram a porta giratória.
- Pois não, senhorita? – perguntou o vendedor.
Malu o olhou de cima em baixo. Rapaz magro, meio espigado, de terno azul marinho, rosto quase oval, nariz aquilino, lábios vermelhos, Olhos profundos realçando a cavidade e as sobrancelhas grossas, dando-lhe um ar de prepotência superior.
- Será que passa batom? – perguntou mentalmente. – Saberei só beijando-o.
- O que a senhorita deseja?
- Ah! O que? Ah! Desculpe, estava distraída.
- Pois não senhorita.
- Quero ver um daqueles vestidos que está na vitrine.
- Um momento, vou chamar umas das atendentes.
- Pensei que fosse você...
- Não senhorita, temos moças especializadas em atender.
- Que pena! – Malu não conseguiu disfarça a decepção.
O rapaz sorriu levemente admirando-a no conjunto todo.
- Desculpe, sou apenas o gerente. Com licença.
Não demorou dois segundos, veio uma moça sorridente atendê-la.
- Pois não, senhorita?
- Por favor, quero ver aquele vestido da vitrine. – disse olhando para onde o rapaz sumira.
Enquanto esperava a atendente pegar o vestido, Malu numa ousadia, foi até a porta onde o rapaz entrou. Abriu de mansinho. O rapaz estava falando com outra moça, talvez atendente também. Num relance foi pega em flagrante.
- Desculpe, senhorita, essa área é proibida aos clientes.
- Está certo, desculpe, não deveria abrir a porta.
Rapidamente fechou a porta e foi sentar-se numa das cadeiras esperando a atendente que fora buscar o vestido.
O rapaz antes de fechar totalmente a porta, ficou por momentos admirando como se fosse uma Audrey Hepburn atraente que mexeu com seus instintos viris.
Malu disse para si mesmo.
- Que saco! Hoje vou ter que me consolar solitariamente comigo mesmo, é?
Entrando no apartamento, jogou as compras no sofá, tirou a roupa, e se dirigiu ao banheiro. Abriu o chuveiro, deixou que a água ferisse sua pele em fogo. Lentamente levou a mão entre as coxas e se deixou escorregar numa fantasia no qual o rapaz fazia parte.

02.07.07
pastorelli

72 – A Dama do Metrô.

2010-01-09T10:07:00.002-02:00

Colocou um sinal gráfico no texto e recostou-se na cadeira. Acendeu um cigarro. Foi até a cozinha, tomou um longo copo de água. Voltou para sala. Ligou o aparelho de som e colocou um cd. Ouviu o piano numa sonoridade melancólica como se perfurasse a carne, onde o sangue escorria palavras que aos poucos formava suas memórias. O tempo ingrato lhe dizia que já não é a mesma, que os seios, outrora fartos, pesa feito pedra; que a barriga sensual de penugem ralo excitante avolumou-se gradativamente; que as pernas antes roliças e lisas tornaram-se grossas mostrando pequenos vasos de veias; que seus lábios carnudos, sensuais, não trazem mais excitamento erótico ao dizer palavras libidinosas; que seus olhos antes vivazes estão meios opacos, lerdos em perceber as intenções; mas ainda tinha atração, se achava sensual.
- Ainda há rapazes que curtem uma coroa enxuta. – disse se exibindo ao espelho.
Com uma alfinetada de pesar constatou que não poderia escolher como antigamente escolhia suas presas. Agora aquele que caísse na sua armadilha, não importasse qual fosse, teria que traçá-la. Voltou ao computador. Voltou as suas memórias que no momento era o único prazer que poderia usufruir.
Nos primeiros meses Malu pensou somente no serviço. Trabalhava com uma prazerosa disposição aprendendo tudo que lhe ensinavam. Sabia ter potencial limitado, mas com o tempo essa limitação seria eliminada. Ao passar os meses de experiência é que Malu suspirou mais aliviada, no entanto tinha noção que ainda não estava segura, de uma hora para outra poderia ser demitida. Para que isso não acontecesse foi assimilando todos os aspectos, desde ao baixo nível até ao mais alto. Isto é, não chegou a aprender todos os pormenores do que, em matéria de serviço, ocorria na seção ao qual estava designada, mas tinha potencial para discutir quais fossem o assunto pertinente que surgisse no dia a dia.
Traçou um objetivo e dentro desse objetivo se empenhou ferrenhamente a conquistá-lo, mesmo que precisasse usar do seu charme feminino. Pouco importava com o que dissessem da sua atitude, tinha e precisava alcançar o limite máximo a que se propusera atingir.
Assim sendo ao receber seu primeiro salário como efetivada, gastou em roupas e sapatos e bolsas e perfumes, deixando apenas uma pequena quantia para seu lazer e condução.
27.06.07
pastorelli

71 – A Dama do Metrô.

2009-12-29T19:47:00.002-02:00

Em frente ao micro, seus dedos imprimiam na telinha sua memória, Malu tentava de uma maneira, até pode se dizer, dolorida, procurar entender sua obsessão maníaca e sexual levando-a agir às vezes descontroladamente.
Ela não sentia remorso, ódio, aliás, em seu peito não tinha lugar para sentimentos que considerava fora do seu alcance. Havia um espaço em branco, um buraco que a alimentava corrosivamente. Tinha noção dos seus atos, não pensava nas conseqüências, coisa que para ela não existia. Não tinha noção e nem sentimento de culpa, não nasceu assim, fizeram que ela fosse assim. Culpava o idiota do irmão, aquele drogado que só pensava em sexo, droga e correr atrás das putas, culpava o irmão por usá-la; culpava o pai sabendo o que se passava no barracão e nada fez para impedir, aliás, queria participar também e por ser covarde tomou uma atitude errada; culpava a mãe por seu distanciamento e por acobertar tudo o que acontecia suportando trabalhar horas e horas por dia sustentando dois animais inúteis. Não sentia pena deles e nem dó, deveriam ser eliminados da face da terra.
Há tempo estava ali? Olhou o relógio. Quarenta e cinco minutos. Rodou a caneta nos dedos sem saber o que fazer. Leu mais uma vez o teste. Não entendia nada, tinha pequena noção de algumas questões, o que não a ajudaria. Precisava do emprego, estava quase dois meses sem pagar o hotel, logo seria despejada. Olhou para os lados, estavam todos compenetrados de cabeça baixa. O selecionador, rapaz bonito, alto, ombros largos, cabelos pretos empastado de gel, a todo o momento coçava a virilha olhando em sua direção.
- O que ele quer dizer com isso? – pensou.
Voltou os olhos para o papel. Precisava responder alguma coisa, seria vergonhoso entregar em branco. Os segundos e minutos passavam numa velocidade atroz. Com o rabo do olho, Malu percebeu que o selecionador estava ao lado dela. Ergueu os olhos mortiços prontos para o que viesse. Distinguiu um sorriso maroto nos lábios finos de vermelha sexualidade. Um suor frio seco descarregou eletricidade indo pousar levemente entre suas coxas. Sorriu também.
Todos já tinham entregado os testes, apenas ela permanecia na sala. Ainda faltava mais de meia hora. Portanto achou de direito se arriscar. Não tinha nada a perder mesmo. Sabia que não seria selecionada, pouca coisa respondera.
- Escuta, vejo que você durante o tempo todo não tirou os olhos sobre mim.
- É verdade.
- Então vou propor uma coisa para você.
- O que?
- Bem, você é bonito, vejo que seu excitamento é evidente, sua calça deixa transparecer isso, bom... Vou direto ao assunto. Deixo você me possuir, porque também quero sentir você dentro de mim, e em troca quero o emprego, entende?
- Entendo.
- Então, combinado? – perguntou, e se aproximando pousou a mão no peito do rapaz que num ímpeto a tomou nos braços e beijou-a longamente.
Malu sentiu toda a força viril sendo tragada por ela em sua língua. Não deixando por menos, deslizou a mão do peito até a braguilha abaixando o zíper. O rapaz virando-se jogou seu corpo em cima da mesa, arrancou sua calcinha, e a penetrou, não numa velocidade faminta, mas num desejo em tê-la tão em seus braços ao sentir a quentura queimando sua pele peniana.
Assim que terminaram, Malu se recompôs, ajeitou a gravata dele, beijou-o suavemente.
- Onde é o banheiro?
- É no fim do corredor. – disse ele.
Uma semana depois, Malu recebeu um telefonema chamando-a. Conseguira o emprego, rodopiou feliz e constatou seu poder de controle sobre essa raça infeliz que é o homem.

27.06.07
pastorelli

70 – A Dama do Metrô.

2009-12-15T18:59:00.003-02:00

Malu se jogou na cama. Cansada queria dormir, mas precisava de um banho e desfazer das roupas. Suja, mais de três dias com a mesma roupa fedia como gambá. Comprara roupas decentes. Não podia procurar emprego com a roupa suja, fedendo. Não quis usar os cartões dos rapazes, ficou com medo. Tinha quebrado todos os cartões e jogado no lixo. Comprara as roupas com o dinheiro deles, portanto tinha que economizar. Rolou na cama imaginando a surpresa deles ao acordarem nus e abraçados.
Saíram do restaurante, como se diz no jargão dos embriagados, trançando as pernas. Felipe e RR abraçados se apoiavam em Malu que era a que menos bebera. Com uma certa dificuldade subiram a escada, por infelicidade o elevador estava quebrado. Assim que fecharam a porta do quarto, os três se jogaram na cama rindo com a situação.
Malu pegou as duas garrafas de vinho que trouxera e se dirigiu à cozinha.
- Esperem aqui, meninos, que vou abrir o vinho para continuarmos com a festa.
Ao voltar encontrou Felipe quase nu, só de cueca. Viu que teria um certo trabalho com ele, pois percebeu que por dentro da cueca ridícula que usava, todo o excitamento do prazer se mostrava sem pudor.
- Caramba! Você é apressado.
- Vai, Malu, faz para a gente ver. – disse RR.
- Fazer o que? – perguntou passando para eles um copo cheio de vinho.
- O strip-teeser que fazia no barracão.
- Ah! Safado lembra disso é?
- Lembro.
- Está bem. Mas com uma condição, depois você faz o seu, está bem?
- Claro – concordou RR bamboleando-se no álcool que o comandava.
Malu se posicionou no meio do quarto. Apagou as luzes do lustre, deixando apenas as do abajur aceso e começou num movimento bem lento o seu show. Sabia que precisava entreter ao máximo para conseguir o que queria. Olhando para Felipe, viu que ele se masturbava por cima da cueca.
- Esse cara vai ser difícil tombar. – pensou.
Calculando os gestos propositadamente, passou diversas vezes às mãos nos seios, descendo até entre as pernas, simulou felação com os dedos, e, num movimento estudado retirou a blusa, em seguida deixou a saia cair no chão do quarto, e o sutiã jogou no rosto de Felipe que num gesto rápido desviou pouco se importando com a peça intima de Malu.
- É já vi, vou ter trabalho com esse cara. – pensou.
Então teve uma idéia.
- Agora é a vez de um de vocês fazer um strip para mim. Já que Felipe está só de cueca que tal você RR?
- Eu?
- Sim, você.
- Por que eu?
- Por que você é o mais bonito e o mais sexy.
- Está bem, vou fazer.
RR, em pé na cama, começou a tirar a camisa num movimento lerdo por causa do álcool, seus gestos descontrolados não tinham nada de erótico, no entanto ao se abaixar para tirar as calças, desabou na cama num sono profundo.
- Pronto esse já era. – pensou Malu – agora vamos ver o Felipe.
Aproximando-se dele, Malu o induziu a ser levada para cama e lá começaram o jogo erótico das caricias preliminares, deixando Malu meio que acesa. Surpreendeu-se com o vigor sexual de Felipe, mesmo embriagado, seu excitamento levava-a a gozar várias vezes, o que não estava em seus planos. Assim mesmo procurou tirar proveito.
- Felipe, calma, estou com sede. Vamos tomar um copo de vinho.
Encheu o copo dele até a borda, no seu apenas molhou o fundo. Beberam entre beijos e abraços, num torvelinho no qual Malu pensou que não sairia mais. Por fim, saciando-se num orgasmo prolongado, Felipe tombou de lado fechando os olhos satisfeitos.
- Ufa! Até que enfim. – disse saltando da cama o mais rápido possível.
Vestiu-se, pegou as roupas dos dois, enfiou numa sacola, pegou as carteiras e verificou que estavam cheias. Com certo esforço colocou os dois nus e abraçados. Da porta, antes de sair, se virou para ver o efeito da cena. Lá estavam os dois mancebos como se fossem dois namorados. Fechou a porta bem devagar.

26.06.07
pastorelli

69 – A Dama do Metrô

2009-12-08T19:18:00.002-02:00

Obedecendo ao balanço do ônibus que numa curva da estrada precisou diminuir a marcha, Malu acordou sobressaltada. Sorriu aliviada ao perceber onde estava. Instintivamente procurou pela bolsa. Não encontrou, pois se recordou que saiu de casa somente com a roupa do corpo. Abraçou a sacola onde estavam as roupas dos rapazes e, verificou a carteira. Precisava logo chegar em São Paulo desfazer disso tudo pensou se aconchegando em seus braços o escuro da noite que principiava a morrer pela claridade vermelha que se via ao longe. Malu abraçada a si mesma voltou a dormir.
Entraram num pequeno restaurante. RR agindo ironicamente demonstrou seu cavalheirismo ao puxar a cadeira para que ela pudesse sentar. Malu desprezava a ironia feita pejorativamente. Não deu atenção ao fato. Sentou-se e pegou do cardápio.
- O que vai querer? – perguntou-lhe RR.
- Não sei ainda, o que você recomenda?
- Um prato simples...
- Avarento – replicou Malu.
- Não, nada disso, é que depois, já viu né... Poderá nos fazer mal.
- Entendo.
- Posso pedir uma coisa para você?
- Claro!
- Bom, é que meu amigo está fascinado por você, e queria lhe conhecer, posso convidá-lo a fazer parte da nossa mesa?
- Pode – respondeu vendo nisso segundas intenções, mas como estava em desvantagem achou melhor concordar e tirar proveito disso tudo.
A um gesto de RR, Malu viu um rapaz loiro, bonito, alto se aproximar da mesa. Tinha um caminhar meio desleixado, mas percebeu que era sua maneira de andar.
- Olá – disse se aproximando da mesa.
- Malu, quero lhe apresentar Felipe.
- Prazer Felipe, sente-se.
- Prazer Malu, obrigado.
- Quer dizer que já estava tudo combinado?
- O que combinado Malu?
- O que? Esse encontro de você, Felipe eu...
- Nada disso, é que eu sempre quis conhecer a garota do barracão...
- E agora conhece.
- Sim agora estou conhecendo.
- E o que acha?
- Linda, fenomenal.
- Então podemos dispensar RR e....
- Não espere aí, nada de dispensar ninguém, olhe o que você prometeu Malu.
- Está certo, vamos pedir champanhe? Ou caipirinha e cerveja?
- O que você acha Felipe?
- Prefiro caipirinha e cerveja.
- Ok, então vamos de cerveja e caipirinha. – disse RR chamando o garçom.

25.06.07
pastorelli

68 – A Dama do Metrô.

2009-11-26T21:54:00.003-02:00

Arrastando os pés, caminhava procurando a lentidão das sombras nas marquises dos edifícios humanos.

De vez em quando tropeçava num corpo dormindo ao relento da madrugada enrolada em cobertores sujos ou em papéis ou caixas de papelão.

Roçava a pele na friagem quando entrou no terminal de ônibus. Dirigiu-se ao clichê e pediu decidida.

- Por favor, uma passagem para São Paulo.

Sua mão tremia de frio no excitamento. Sentiu-se totalmente segura quando o ônibus saiu da cidade.

Olhou pela janela o véu escuro da madrugada. Uma vez ou outra surgia um ponto luminoso na distancia inundando o momento a invadir seu ser em liberdade.

Encolheu-se nos braços de Morfeu relembrando os últimos instantes da sua vida.

Ao ouvir a porta da sala sendo fechada violentamente, Malu ainda ficou por alguns minutos chorando.

Quando o silêncio se fez ouvir apenas com o som da televisão, erguendo a cabeça, já tinha em mente uma decisão firme e que ninguém a demoveria.

Juntou suas coisas as mais necessárias na mochila e saiu de casa decidida não mais voltar.

Perambulou pela cidade a tarde toda sem ter um plano do que poderia fazer e como fazer. Estava praticamente sem dinheiro, o que tinha não dava nem para uma passagem de ônibus.

Foi quando ao virar a esquina da matriz viu RR na lanchonete tomando uma coca. Não pensou duas vezes. Entrou na lanchonete e sentou-se ao lado do rapaz.

RR muitas vezes rolou com ela no barracão da sua casa, já pagou muitos sorvetes para ela, provavelmente se lembraria dela e, quem sabe a ajudaria.

- Olá – disse sentando-se no banco ao lado dele.

RR a olhou como se olhasse para um ponto desconhecido pouco se importando que fosse ou quem seria a pessoa.

- OI, não se lembra de mim?

- Nunca a vi nem mais e nem menos gorda.

- Esperava por isso. No entanto você me pagou muito sorvete, sabia?

- Eu? Duvido!

- Vou avivar tua memória. Diga-me quantas vezes você rolou... Como é mesmo que você dizia? Ah! Sim. Magricela do 201.

- O que?

- É isso mesmo, a Magricela do 201. Sou eu.

- Caçamba! Menina como você cresceu! Lembro que você era uma magricela, mas tinha um fogo...

- Bom ainda tenho fogo...

- O que traz você aqui?

- To fugindo de casa.

- O que?

- É, meu pai descobriu o que eu faço no barracão e me expulsou de casa. To precisando de um lugar para dormir essa noite. Será que você não tem um lugar na sua casa para que eu possa passar a noite?

- Em casa não tenho, mas podemos fazer algo diferente.

- O que?

- Bom podemos curtir a noite e depois um hotel, o que acha? Eu pago tudo, desde que...

- Desde o que?

- Bom você sabe o que fazíamos no barracão...

- Topo, vamos logo que estou faminta.

22.06.07
pastorelli

67 – A Dama do Metrô

2009-11-10T19:16:00.003-02:00

A manhã transcorria normalmente se apresentava aos olhos sensíveis da menina que já estava com dezesseis anos, todo o esplendor da primavera que radiava na forma do sol esturricando casas, ruas, plantas e pessoas.

Malu de shorts curto, com a blusa apenas amarrada às pontas sem abotoá-la, com uma das pernas jogadas por cima do braço da poltrona, com um copo suculento de sorvete, o qual saboreava bem devagar, tinha os olhos presos na televisão num filme para adolescente.

Sua pele amorenada deixava transpirar o odor juvenil doce e refrescante, os quais mexiam com a libido de qualquer um.

Nisso sem perceber, seu pai entra na sala.

- Ola, Malu.

- Oi, pai.

Malu olha despreocupada para o pai que senta numa poltrona a sua frente. Cabelos ainda pretos, começando a ficar grisalho, com um corpo atlético sem ser sarado, representava sem tirar nem por o velho que não queria envelhecer.

- Eu sei... , gaguejou seu pai.

- O que sabe, pai?

- O que você faz no barracão quase todos os dias.

- O que?

- É eu sei. Não tinha a certeza, mas hoje tenho a absoluta certeza.

- Do que? Do que o senhor está falando? – rispidamente perguntou levantando-se da poltrona e pondo-se em guarda.

- Do que se passa naquele barracão quando eu e sua mãe saímos para trabalhar.

- Ora, e daí, o que o senhor tem com isso?

- O que eu tenho com isso é que você é minha filha e não quero você rolando com qualquer um.

- Ora velho, eu faço o que eu quero...

- Pode fazer o que você quiser, mas não na minha casa.

- Ela é sua como ela é minha casa também.

- Escuta aqui sua vadia, prostituta, se quiser ficar aqui tem...

- Tem o que?

- De fazer o que eu quero.

- Ah! Revelou-se, seu incestuoso, há muito tempo vejo seu olhar cobiçoso em minhas pernas, velho safado.

- Escuta aqui, sua desgraçada – ao mesmo tempo em que falava, levantou-se e pegou Malu pelos cabelos forçando-a a inclinar a cabeça para trás, beijando-a na boca – se quiser ficar aqui vai ter que dar para mim também.

Desvencilhando-se das garras do pai, Malu cuspiu várias vezes como se quisesse arrancar a quentura dos lábios paternos sem conseguir.

- Nunca! – gritou – Nunca, prefiro morrer a dar para o senhor, velho cretino, safado.

Num gesto inesperado sua boca recebeu a mão do seu pai, jogando-a no sofá onde ficou chorando por longo tempo, ao mesmo tempo ouviu a porta da sala sendo fechada violentamente.

Apenas o choro e o som da televisão se fez ouvir e nada mais.

Malu apagou o cigarro no cinzeiro já cheio de pontas de cigarros. Passou as mãos nos cabelos fartos. O escritório estava silencioso. Fechou o Word, desligou o micro, levantou-se pegando a bolsa e se dirigiu ao elevador.

- Será que alguma editora estaria interessada na minha história? Se fosse nos Estados Unidos onde se publica qualquer porcaria, eu já estaria rica, já teria publicado uns três livros. Mas aqui, é uma merda.

21.06.07
pastorelli

66 – A Dama do Metrô.

2009-10-26T18:49:00.003-02:00

Malu levantou a saia.

Em cima do caixote, com a saia levantada, deixou que o velho, de joelhos, cheirasse suas partes íntimas. Aquilo para ela não queria dizer nada, talvez para o velho poderia dizer muitas coisas, mas na sua meninice não entendia os adultos.

- Abaixe a calcinha, pediu o velho.

Abaixou a calcinha. Os olhos do velho brilhavam, aproximou o rosto, o nariz e exalou a essência odorífica de urina, de suor, proporcionando-lhe prazer. Malu quieta em cima do caixote, não via à hora do velho terminar com aquilo. Quando o velho saiu, entrou o irmão.

- Pronto, aqui está o dinheiro desse velho nojento para você comprar o seu sorvete.

Radiante, Malu correu até a sorveteria e comprou o sorvete de sua preferência.
Isso já vinha há tempos acontecendo. O irmão um dia chegou para ela e disse.

- Malu, entre aqui e faço tudo o que o senhor mandar. Depois eu te pago um sorvete. Mas tem uma coisa, se você contar para a mãe, você apanha de mim e não tem mais sorvete.

Obedeceu. Ganhou o sorvete. Não disse nada para a mãe.
Transcorreram os dias, os meses, os anos, quando ouvia o irmão gritar seu nome, ela já sabia. Entrava no barracão e deixava o velho bolinar suas partes intimas. No começo era apenas o Seu Jorge, depois começaram aparecer outros senhores que ela não conhecia.

Quando Seu Jorge encontrava com ela acompanhada da mãe na rua, ou no armazém, onde fosse, carinhosamente ele dizia para a mãe.

- Que menina linda que a senhora tem. Filho é uma dádiva, não é?

A mãe concordava.

- Vem cá, menina, deixei lhe dar um beijo nessa bochecha fofa. Toma, compre um sorvete para você.

Mas um dia, o irmão gritou o seu nome.

- Malu!

Ela entrou no barracão. Não tinha ninguém. Logo apareceu o irmão.

- Hoje é minha vez, disse ele.

Malu desceu do caixote e disse.

- Você vai pagar?

- Como te pagar? Sou teu irmão.

- Mas tem que pagar.

- Larga de ser boba, vai levanta a saia e abaixe a calcinha.

- Nada feito. Paga.

- Não vou pagar.

- Bom, então vou contar para a mãe.

E saiu correndo chamando a mãe.

- Mãe, gritou.

- Não, espere, vem cá, eu pago. Está aqui o dinheiro.

- Tudo bem, disse subindo no caixote e levantando a saia.

A partir desse dia, Malu soube que podia controlar o irmão. Conforme crescia, começou a entender o mecanismo da vida. Deixava que o irmão, um idiota, na sua opinião, pensar que ainda a dominava. Porém, um dia ela disse para ele.

- Chega desses velhos nojentos. A partir de amanhã vou querer homens mais novos, senão a mãe vai ficar sabendo de tudo.

Ela já estava com catorze anos, nessa época, o irmão com cara de sonso, percebeu que não tinha mais poder sobre ela. Assim, foi colocado de escanteio, e a partir daquele dia, Malu deitou e rolou no pequeno barracão.

Apagou o cigarro no cinzeiro já cheio de pontas de cigarro. Girou o corpo, no mesmo instante que o rapaz saia de cima dela. Com as costas apoiadas na cabeceira da cama, esperou que o rapaz se limpasse no banheiro.

- Até que ele é apresentável, bonito, pensou.

Nisso o rapaz voltou e se vestindo perguntou.

- Quanto é?

- Trezentos reais.

- Puxa!

- Foi o combinado.

- Tudo bem, valeu, você foi ótima.

O rapaz saindo, Malu levantou, guardou o dinheiro na bolsa.
Pouco tempo depois, ganhava a rua, tomou um táxi e se dirigiu para o escritório.

Pastorelli
26.04.07

Faz tempo

2009-10-14T10:16:00.001-03:00

Faz tempo não te escrevo.
Faz tempo não te vejo,
faz tanto tempo que
nem sei mais se te desejo.

Não faz muito que ouvi tua voz novamente,
e quase não a reconheci,
fazia tanto tempo o silêncio.

E foi tão breve e calou-se repentino
que pensei ser apenas ecos de um pensamento.

Faz tempo...
Tanto tempo, que até a saudade
cansou-se do lamento.

Asta Vonzodas

65 – A Dama do Metrô

2009-10-11T18:00:00.003-03:00

- Bem o que eu tenho... Você já conseguiu neste momento – pensou olhando para o teto enquanto fumava o seu cigarro.
Deitado ao lado dela, nu, todo satisfeito, o rapaz dormia um sono tranqüilo abraçado a ela. Malu pensou que apesar da idade do rapaz, fosse ele afoito, como se fosse pela primeira vez ao pote beber água, mas se surpreendeu pela tranqüilidade dos movimentos surpreendentemente carinhosos.
- O meu nome...
- Não, não diga o seu nome, não vamos estragar nosso prazer, pois não sabendo o teu nome não corremos perigo de estarmos transando com um conhecido, entende?
- Não, não entendo.
- Bom deixa pra lá, pois essa minha teoria está furada, pois você já sabe o meu nome.
- Sim, mas ele pode ser falso, nome de guerra.
- O meu se manca, quem tem nome de guerra é prostituta, eu não sou prostituta.
- Tudo bem, não se grile, vem aqui sentir meus beijos ansiosos para conhecer esse teu corpo formoso e gostoso.
E a envolve-a num longo e quente abraço. Um cansaço dominou sua mente. Sentia-se velha, precisava parar com as aventuras inconseqüentes, dar um tempo ao tempo. Levantou-se, no banheiro se lavou, trocou de roupa. O rapaz ainda dormia despreocupado.
- O amoreco, levante, vamos.
- O que foi?
- Levante, saia, vá embora, preciso trabalhar.
Lentamente, o rapaz catou as roupas e entrou no banheiro. Ouviu o barulho do chuveiro e uma voz forte cantando alegremente.
- Gente jovem está sempre contente – falou para o seu reflexo no espelho.
Minutos depois, o rapaz todo refrescado sai do banheiro.
- E aí, gostosa, nos veremos novamente?
- Que gostosa que nada, vá embora, se eu sentir saudades de você sei aonde procurá-lo, agora vai embora, por favor.
Empurrou o rapaz para fora do apartamento. Fechou a porta e se jogou no sofá. Acendeu outro cigarro, jogou a cabeça para trás, fechou os olhos e desejou ficar imóvel para o resto da sua vida.

15.02.07
pastorelli

64 – A Dama do Metrô

2009-09-26T12:06:00.004-03:00

Malu olhou pela janela. O dia parecia ser o mesmo de sempre. Pacato naquela parte do dia em que ela, paciente, esperava o que fazer. Olhou por cima do ombro. Seu criador absorto numa contemplativa introspecção, não percebia o tédio em que ela se encontrava.

- Droga! Esse merda precisa de uma injeção de inspiração. Acho que vou acabar morrendo neste mísero quarto que nem sei se é de hotel ou o meu próprio. O pior que sendo eu uma personagem criado pela imaginação dele, não poderei sair daqui e lhe dar uns cascudos no pé da orelha. Que droga, ser personagem de escritor medíocre é foda. Mas tudo bem, vou apreciar essa paisagem falsa que ele colocou no cenário.

Assim Malu apoio seus cotovelos no peitoril da janela do décimo segundo andar, e se interiorizou na calma do teclado imóvel onde, os dedos longos e feios do seu criador, pousavam a espera de inspiração.

Nisso, ouviu a campainha da porta.

- Quem será? – perguntou olhando para cima como se interrogasse o seu criador.

– Que merda, que você está aprontando comigo?

Receosa abriu a porta devagar o suficiente para ver quem era.

- Pois não?

- Aqui é que mora a Malu, A Dama do metrô.

- Bom, eu sou a Malu, mas desconhecia ser A Dama do metrô.

- É que me mandaram entregar isso para a senhora.

- Senhora não, senhorita faz favor.

- Desculpe, senhorita.

Malu olhou bem nos olhos do rapaz, isto é, o que via do rapaz.

- Ah! Porque não é o entregador de pizza – falou lembrando do moreno entregador de pizza – é pena que não gosto muito de pizza, não é?

Como o rapaz desconhecia do que se tratava, permaneceu calado tendo na cara a feição do tédio em que se encontrava a sua vida.

- Não quer entrar?

- Obrigado.

- Um minuto.

Malu depois que o rapaz sentou no sofá amarfanhado de seus contornos, se afastou. Depositou o pacote em cima da mesa.

- Não quer tomar alguma coisa?

- O que a senhorita tem para me oferecer?

Eita, o rapaz é afoito, não lhe deram educação, não? – pensou olhando-o bem nos olhos.

- Bem o que eu tenho...

14.02.06
pastorelli

63 – A Dama do Metrô.

2009-09-02T19:22:00.003-03:00

Malu desligou o telefone. Estava chateada. Encolheu-se dentro do mal estar que sentia. Colocou a mão entre as pernas nuas raspando nas fibras da calcinha e deitou a cabeça no braço da poltrona. Procurou se recolher na exaustão ocorrida nos últimos dias. Olhou para o teto da sala, fixou o olhar num ponto, começou a contar lentamente ao compasso da respiração. Queria relaxar totalmente, ficar solta, livre de qualquer empecilho. Fechou os olhos e conduziu os pensamentos em sua atitude.

Eram válidas? Sim, eram, e porque não? Válidas porque satisfazia seu ego sexual ao mesmo tempo em que a deixava aberta a novos conceitos e aventuras. Mas tal atitude a engrandecia? Sim e não. Em certos momentos sim, e outros não. Como o caso Ronildo. Tudo bem, que ela seja liberal a ponto de aceitar experiências que nunca pensara aceitar. Contudo, Ronildo foi deselegante por não satisfazê-la como queria. No entanto não percebia que, querendo intensamente a satisfação própria, nunca conseguiria ser completamente satisfeita. Tinha que, primeiramente, se regalar com os pequenos detalhes que lhe eram sorvidos, como conta gotas, do que ingerir de uma vez. Satisfazendo é que seria satisfeita.

Talvez Ronildo ainda pudesse conceber-lhe em seu interior alguma valia! Talvez, pensou ao sentir a quentura da sua mão bolinando suas coxas. No afago da tarde morna, por causa da chuva, a trepidação pulsando sua carne, levo-a para mundos imagináveis a ponto de rasgar a lucidez. Num suspiro louco, afrouxou a carne sobre os ossos, se entregando ao prazer dos seus dedos malignamente prazerosos.

Instante depois soltou um aí profundo, manchada de suor que a deixou languidamente esbaforida e satisfeita, com as pernas abertas, e um sorriso confortador nos lábios.

Logo em seguida adormeceu satisfeita sem pensar em mais nada.

12.07.07
pastorelli

4º ano de Rascunhos Poéticos

2009-08-26T12:52:00.002-03:00

segredo

2009-08-15T13:29:00.000-03:00

neste silêncio que nos guarda
apenas a compreensão calada
de palavras sem precisão
de ser escrita ou falada

assim, sabemos de alguns limites
sabemos, ainda, da percepção do outro
que cada dia avança um bocado
e são assim os encontros

meu ser se agasalha no teu
te encontra imagem invertida
do ser que habita em mim
moro em ti, como moras aqui

num convívio de inevitável desejo
cada um respira a sua atmosfera
mas o sangue que percorre as vias
irriga o corpo, os pelos, a pele

são condutores de um sentido
um segredo perceptivo e morno
mas a lógica ensinou verdades
que segura o desejo e inibe

mas o desejo é bom quando se sabe
mergulhar na confiança aos poucos
sabe-se que há alimentos vitais
que não podem ser deixados de lado

e cada vez que vejo esse compreender
mais incorporo a razão no amor
quando se entra em estado de empatia
e é um segredo quieto que fala

e fala baixo só no ouvido de cada
e diz o que precisa e pode ser dito
e estabelece assim um respeito
de um pelo sagrado do outro

e assim se desenvolve a vontade
mesmo que ainda não tenha proposta
um plano secreto de entrega
sensorial que ecoa no corpo

e há aqui um segredo sagrado
dentro de uma intimidade profunda
porque há de se ver que a vida
precisa andar na via do mundo

por Claudio Fagundes (CAlex)

um beijo em bolero

2009-08-15T13:27:00.000-03:00

não sei se te cabe
lembrar de instantes
flashes de palavras
ditas de passagem
em meandros de fios
pensamento que voa

são alegrias morosas
encontro sem hora
entre coisas difusas
a engendrar raciocínios
em razões e empatias
e pequenos detalhes

talvez fosse cedo
que viesse a noite
e eu esquecesse
na bagagem das horas
do peso das coisas
vividas há tempos

as horas fluindo
o tempo se deixando
ficar na preguiça
e deixar-se esquecer
que há compromissos
distantes agora

e tu não lembraste
das pequenas promessas
que juraste lembrar
e a noite bebeu
imersa nos lábios
em sussuros sem penas

seria como do nada
de repente um murmúrio
num beijo tão cúmplice
dum elo escondido
guardado em segredo
que se desse a saber

por Claudio Fagundes (CAlex)

agonia

2009-08-15T13:20:00.004-03:00

não tenho culpa
e pouco posso fazer
pelos teus desenganos
e o vazio que te percorre

nem posso te dar mais
que um silencioso apoio
porque você nem permite
que eu esteja perto

não quero julgar
as tuas escolhas de hoje
e as que fizestes há tempos
não quero julgar, nem posso

é que eu te sinto morrer
a cada dia que passa
e vejo o quanto te destróis
a cada minuto do tempo

se as palavras de outros
cabem melhor tuas idéias
seria bom que ao menos
lhe dissessem 'te quero'

mas hoje ninguém se quer
e na solidão de teu quarto
passas o dia em penumbra
tu que vives da luz

te trancafias no exílio
na fome da inanição
e ninguém faz nada
só eu que noto

e no entanto tu não vês
nem de dia quando dormes
nem de noite quando gemes
gemidos sem som

e te destroem as horas
te carcomem os silêncios
e não fazes nada
e não fazem nada

um dia não ouvirei mais
os teus silêncios
um dia um dia qualquer
também estarei morto

por Claudio Fagundes (CAlex)

Adeus querido amigo Iosif

2009-08-15T01:17:00.003-03:00

"Para tudo há um tempo nesta vida"... Um tempo de reencontros, e um tempo de partidas.

Iosif Landau (Bucareste, 1924- RJ 14/08/2009)

Vá em paz meu querido amigo.

Que bom que, ao menos, conseguimos te ter um pouquinho por aqui no poetas-lusófonos.

"voltei do hospital pra casa, e voltei ao hospital de novo, ee agora em casa, tudo se repete como numa fileira de espelhos e me vejo hoje magro e reduzido a metade da minha robustez...e minha vaidade atingida de morte...morte e a palavra do dia...me desculpem a ciníca morbidez,mas esse é ainda o unico modo que encontro pra encarar o inevitável...." (Iosif Landau 25/07/2009. Tudo se repete)

amor e escravidão

2009-08-13T10:28:00.000-03:00

como diz Apolinaire em seu belíssimo poema Le Pont Mirabeau
"passam os dias, passam as horas,amores se vão e eu permaneço"

amor não é para sofrer, não é para escravizar
amores acontecem a cada hora e a gente nem vê

a gente se escraviza em nossa obsessão
um olha único para uma miragem criada
e sofre porque a realidade não obedece ao delírio

por Claudio Fagundes (CAlex)

[as palavras são pequenas]

2009-08-12T09:01:00.003-03:00

as palavras são pequenas
nesta madrugada vazia
em tom fúnebre

perderam-se os ocasos
os limites das finitudes
os horizontes
as fronteiras
e permanecemos
distantes

assim se foi
o tempo do encontro

escoaram-se todas
as possibilidades de elos
que brincaríamos
de serem eternos
perpétuos
não há mais tempo

e permaneceremos distantes
um do outro
no desencontro infinito
das mãos
vazias de sentido
e que nunca se tocaram
e estão agora
abanando o adeus
sim, adeus.

mas, quem se importa?

por Claudio Fagundes (CAlex)

mornidez

2009-08-11T15:27:00.001-03:00

estou cansado
cansado de tantas palavras
tantas letras misturadas
e que não dizem nada
estou cansado

sílabas que apenas roçam de passagem
para um objetivo qualquer
efêmero e fugidio
num jogo de suposições
estou cansado

de compor uma epopéia
de mitos legendários
despidos de sorte ou de azar
nus de intencionalidade
estou cansado

de compor um mundo vazio
repleto de pequenas tristezas
sonhos imbecilizados
de crianças que envelhecem
estou cansado

de compor cotidianos de martírios
de tatear na névoa
a mornidez que me alheia
ao fundo de um cenário de neon
estou cansado

enfim, de focos de escuridão
de misturar minha carne
em cima de lençois encardidos
onde deposito minha fome
estou cansado

por Claudio Fagundes (CAlex)

canção de inverno

2009-08-11T15:21:00.001-03:00

O sol voltou a São Paulo, mas permanece um frio gelado cortando os músculos e endurecendo os nervos. O dia está bonito lá fora, a cidade volta ao seu ritmo febril das pessoas apressadas, mal humoradas com as contas a pagar e sem vontade de viver.

Não. Eu não ando apressado, não tenho contas a pagar, mas também não tenho vontade de viver.

É quando a arte perde o sentido. As músicas, quaisquer delas, se tornam enfadonhas e cada vez mais prefiro o silêncio. Quando as leituras não se desenrolam, e eu prefiro as páginas em branco. É quando a poesia já não tem um por que nem o que dizer. Quando todas as imagens se misturam e deixam de constituir algo senão o nada.

É quando perco a vontade de comer porque as coisas perdem o sabor e tudo se transforma em uma gororoba insólita. É quando olho em volta e não me encontro, nem mesmo em uma melancolia. Olho com apatia para as paredes e vejo que falta alguma coisa que sequer posso imaginar o que seja.

É quando as pessoas da rua perderam seu rosto. É quando as conversas tecem sempre os mesmos temas. Quando as adolescentes não têm mais encantos e as crianças não têm mais seu sorriso infantil.

Quando isso acontece e está acontecendo a vontade de continuar vivendo já foi embora e só falta eu ir também.

por Claudio Fagundes (CAlex)

janela de chuva

2009-08-11T15:17:00.001-03:00

se você nem faz questão de viver
e dá a vida já por vencida
que mais posso te dizer eu?
eu que lamento tanto
tempos e vidas
que passaram por mim
você será apenas
uma vida mais
que irei lamentar

os dias passam
pela minha velhice
atravessam a solidão
eu olho através da vidraça
eu vejo as pessoas sem rosto
murmurando entre dentes
a canção do silêncio
apenas um rosto a mais
que irei lamentar

sentado no meu carro
a chuva bate triste no pára-brisa
eu escuto uma canção antiga
e espero o sinal abrir
eu olho os carros do lado
com aqueles vidros sem rosto
acelero e sinto o motor
empurrar minha vida pra frente

se hoje estou mais triste
que ontem isso é normal
cada dia que passa
fico mais certo
que meus sonhos se foram
em que as coisas pequenas
deixadas de lado
foram as únicas verdades
que resistiram ao tempo
e que ficaram

e hoje eu sei que tudo passa
e que não ficou nada daquilo
que um dia chamei de ser feliz
os dias ficam cada vez mais difíceis
as horas gotejam sangue
e lá fora só restou a vontade
de ir e encontrar contigo
e hoje não te vejo na distância
eu me perdi no emaranhado
do resto de minha vida.

por Claudio Fagundes (CAlex)

62 – A Dama do Metrô

2009-08-09T23:31:00.001-03:00

Olhou-se no espelho. O resultado até que não estava de todo ruim. Precisava apenas acentuar a maquiagem deixando-a um pouco mais pesada. Foi o que ela fez. Entraram na pista de dança de braço dados. Dançaram quase a noite toda entre os mais variados e esquisitos tipos que ela nunca pensaria ver. Houve um momento em que precisou ir ao toalete. Para tanto tinha que passar por um corredor sombrio, mais escuro que a pista de dança. O que viu constatou, perante aquele pessoal era uma santa, não podia ser acusada de pecadora. Havia pelo corredor todo, casais na maior naturalidade abraçando, beijando, homem com homem, mulher com mulher, mulher com homem e homem com mulher e tudo o mais. Ao chegar a porta do toalete, precisou pular por cima de duas mulheres abraçadas, rolando pelo chão, praticamente nuas.

Ao voltar não encontrou Ronildo onde o deixara. Foi encontrá-lo bebendo no balcão abraçado ao um rapaz que ostensivamente o acariciava. Malu sentia-se enjoada de tudo aquilo, a princípio viu como interesse, com curiosidade quase carnal pela diversidade de tipos e pelos modos de agir e de se vestir. Mas isso tudo foi tomando um certo pavor em suas entranhas que, revelou não querer mais isso, que não era o que esperava. E que, até agora, Ronildo se demonstrou apenas um idiota que se entregava aos instintos da sexualidade perniciosa.
Por isso, com a maior naturalidade, sem se importar com o rapaz que o acariciava, enfiou o braço no braço dele dizendo.

- Por favor, me leve daqui. Vamos para um lugar onde possamos ficar a sós por uns momentos.

Ronildo se desvencilhou do rapaz, dando-lhe um beijo.

- Vai querido, depois conversamos.

Encarando Malu, perguntou quase num tom irritado, mas que conseguiu controlar.

- O que foi? Não está se divertindo?

- Estou, sim.

- Então?...

- É que esperava outra coisa.

- Que eu fosse machão e não afeminado como me vê, não é?

- Bem um pouco é isso também.

- Porque você não deixa seu lado masculino aflorar?

- Não vem com esse papo freudiano, ou seja o que for por cima de mim que não é hora e nem momento apropriado para se encarar filosofia barata.

- Uhm, estou vendo que está zangada.

- Zangada não, frustrada e chateada.

- Você é uma burguesa de classe média que não se sabe se soltar Oh! mina se libera, deixe sua fantasia lhe dominar, curte a noite como se fosse a última noite de sua vida. Vou por você num táxi e depois te telefono, está bem?

- Acho melhor, mesmo.

09.02.07
pastorelli

uma palavra

2009-07-24T16:12:00.001-03:00

para Rodrigo de Souza Leão,

o “Seomario”, em memória.

a todo instante
cotidianamente
pichada nas paredes
dos velhos edifícios
do centro da cidade
nos anúncios luminosos
nas vitrines
nas esquinas
desenhada sobre maços de cigarros
rabiscada nos muros
sussurrada nos bares
escorrendo nos telhados
caída no adro
entre os mendigos
famintos de humanidade
uma palavra se insinua

ecoa na música do rádio
aloja-se sorrateiramente
explode em poemas
eleva-se em uma prece
invade corredores
salas lares alcovas
as celas das cadeias
claustros prostíbulos
todos os espaços
públicos e privados

é a pedra de toque
dos discursos políticos
é a máxima expressão de ternura
nas promessas dos amantes
revigora as esperanças
é bálsamo para as angústias
compromisso nos armistícios
é cura de todos os vícios
é imprescindível pra paz
é inevitável nos livros

não obstante
ninguém sabe
a quem pertence
ninguém sabe
a que exatamente se destina
ninguém sabe
o que significa
conquanto ecoe
nos vales e desfiladeiros
conquanto suba montanhas
inunde oceanos
envolva o mundo
em um manto de ilusão

os cegos podem lê-la
os surdos ouvi-la
gritam-na os mudos
mas talvez somente os loucos
possam porém elucidá-la
compreendê-la integralmente
sem máculas
sem banalizá-la
despida de egoísmo e preconceitos

não somos sequer capazes de imaginar
as conseqüências da sua exata compreensão
libertaríamos-nos da escuridão primitiva?
renovaríamos a nossa herança anímica?
condenar-nos-íamos ao caos?

quem a terá criado?
que deus deusa anjo
incrustou-a no nosso imaginário
como se um dia pudesse ser exercida
independente de qualquer paixão?
independente de idolatrias?
como se fosse coisa mansa
indolor
lume na escuridão?
não como um fardo incômodo
não como obrigação
não como é entendida
descolada da razão?

que maldição a acompanha
dos tempos pré-históricos aos dias atuais
para que em seu nome se façam guerras
cometam-se crimes
pratique-se a violência?
como se tudo isso não a negasse
como se tudo isso não fosse antônimo

talvez devêssemos esquecê-la
arrancá-la dos dicionários
dos textos sagrados
das literaturas
apagá-la das canções
dos poemas
lixá-la das pichações
das pedras entalhadas
dos desenhos
dos corações
da história das civilizações

atravessemos a porta da fantasia
quiçá encontremos
um tempo singular
no qual as palavras estejam virgens
e que a palavra omitida
jamais seja tomada
como sinônimo de submissão
jamais seja usada
para justificar a fera que ainda vive encoberta
nos nossos inconscientes
para abonar os nossos primitivos temores
para desculpar o nosso apetite
de vida
e de morte

mas o que seríamos se isso fosse possível?
seres divinos?
cisnes?
humanos?
super-homens?
novas consciências?
habitantes do tédio?

e assim como ela
uma palavra
outra palavra
viria para substituí-la
até que venha o absoluto não ser
o inconcebível nada
que inevitavelmente
virá.

Fred Matos

61 – A Dama do Metrô.

2009-07-18T09:56:00.000-03:00

Malu tinha remexido em quase todas as roupas existentes naquele sórdido quarto. Abriu o guarda-roupa, vasculhou o seu interior e não viu nada que lhe interessasse. Já estava se dirigindo para a porta quando ouviu uma voz esganiçada berrando.

- Lá vem àquela bichinha escrota – pensou.

Nisso a porta foi aberta com estrondo e entra Ronildo esbravejando impropérios dirigidos a alguém que Malu não conseguia ver. Assim que a viu, mudou o tom de voz, e falou no tom natural.

- Desculpe, Malu a gritaria, mas com essa cambada de veados que não sabem fazer nada só funciona aos gritos.

Beijou-a nos lábios e continuou a falar.

- A vagabunda da Nilsinha te trouxe aqui? Aquele incompetente, não sei por que a aturo, só quer saber de fuder os outros e boquete, nada mais. Vamos, venha comigo que lhe arrumo algo decente.

E sem esperar alguma reação por parte dela, pegou-a pela mão e saíram do quarto.

- Esse lugar é despejo dos trouxas, jogam as roupas que não querem mais, depois mando lavá-las e dou aos pobres.

O corredor estava vazio, passaram por três portas e na quarta, entraram.

- Pronto aqui está melhor.

Realmente, Malu viu um quarto arrumado, limpo e bonito. Desorientada ficou parada sem saber o que fazer, se sentava ou dava meia volta e sai daquele lugar. Ronildo percebendo o embaraço dela, abraço-a arrastando-a até o pequeno sofá que estava no canto esquerdo do quarto. Era o lugar mais iluminado com um abajur grande todo enfeitado de vermelho, roxo e cor-de-rosa.

- Você não está entendendo nada.

- Infelizmente ou felizmente não estou mesmo. Afinal onde estamos e quem é você?

- Bom eu sou o Ronildo que você conheceu no metrô.

- Não parece não com esse traje dark de bicha de segunda categoria.

- Deixe-me explicar – disse sentando ao lado dela.

- Acho bom mesmo.

- Bom o Ronildo que você conheceu é um pequeno empresário que durante a semana trabalha duro para que sua empresa lhe renda algum dinheiro. Não quero muito não, o suficiente para viver e me divertir. E graças a Deus, se ele realmente existe, a empresa está indo muito bem, dando-me condições de fazer essa brincadeira uma vez por mês.

- Quer dizer que uma vez por mês você se transforma num aparato desmunhecado de uma figura horrorosa?

- Isso mesmo, mas não vamos esculhambar, né.

- Sou convidada para uma festa e o que encontro é um bando de desmiolado e repugnante.

- Olha aqui está o que guardei para você. Vista e vamos nos divertir que durante a noite a gente vai conversando.

Malu abriu o pacote que ele lhe dera. O que viu foi um belo traje preto, não de couro, apenas em algumas partes do vestido e que se via umas tiras de couro, meio longo, dando um ar de dark chique.

08.02.07
pastorelli

Homenagem da Casa das Rosas ao escritor Rodrigo de S. Leão

2009-07-13T16:57:00.002-03:00

Casa das Rosas

Seo Mario: 'Vivo numa bomba-relógio circular'

2009-07-13T13:01:00.003-03:00

FONTE: ESTADÃO
Suplemento Aliás
Márcia Vieira - O Estado de S.Paulo
Rodrigo de Souza Leão morreu aos 43 anos deixando um romance e poemas que delineiam a esquizofrenia

Cristina Carriconde/Divulgação: ROTA DE FUGA - A doença o levou à literatura, que, por sua vez, o ajudou a viver com as alucinações

- A literatura e a esquizofrenia vieram juntas há exatos 20 anos. Foi depois do primeiro surto, aos 23, que Rodrigo de Souza Leão começou a escrever ficção sem parar. Em algumas vezes, versos rabiscados no primeiro pedaço de papel que aparecesse pela frente. Noutras, poesias curtas em revistas literárias na internet. O mundo virtual era sua vitrine. Rodrigo editava uma revista literária, escrevia para sites e mantinha um blog, o Lowcura. No ano passado, conseguiu realizar um sonho: publicou pela editora 7 Letras seu primeiro livro em prosa, Todos os Cachorros São Azuis. Ficou eufórico por ser um dos 50 finalistas do Prêmio de Literatura Portugal Telecom, ao lado de nomes como José Saramago, Manoel de Barros e Milton Hatoum. O romance, quase uma autobiografia, é uma imersão no mundo da esquizofrenia.

Rodrigo morreu na semana passada, aos 43 anos, de ataque cardíaco, amarrado a uma cama numa clínica psiquiátrica no Rio onde tinha pedido para ser internado uma semana antes temendo um surto. Na saída para a clínica se recusou a entrar no carro dirigido pela mãe. Tinha medo de não se controlar, tomar o volante e acabar provocando um acidente. Foi de táxi agarrado em Dulce, a irmã caçula. "Acho que ele se libertou. Era muito sofrimento", desabafa a mãe. A vida foi dura para Rodrigo. Assim como para os pais, Sylvia e Antonio, e os irmãos mais novos, Bruno e Dulce. No dia 25 de junho, antes de sair para a clínica, Rodrigo escreveu uma carta para a família, com tom de despedida.

"Vocês sabem muito bem que a minha vida não foi fácil. Sofreram muito. Sofremos junto. Sofremos nós. Eu gostei da vida e valeu a pena. (...)Tomara que exista eternidade. Nos meus livros. Na minha música. Nas minhas telas. Tomara que exista outra vida. Esta foi pequena pra mim. Está chegando a hora do programa terminar. Mickey Mouse vai partir. (...) Nunca tenham pena de mim. Nunca deixem que tenham pena de mim. Lutei. Luto sempre. Desculpem-me o mau humor. É que tudo cansa."

Difícil saber o que detonou a última crise. Dez dias antes, tinha ido ao ar uma cena da novela Caminho das Índias, de Glória Perez, em que Tarso (Bruno Gagliasso), numa crise esquizofrênica, atira em Murilo (Caco Ciocler). Rodrigo ficou perturbado. "Ele me disse: ?Mas esquizofrênico não mata. Meus amigos e vocês vão ficar com medo de mim, achando que sou um assassino? ", lembra a mãe. Não adiantou a família repetir por dias seguidos que aquilo era ficção.

"Ele já não vinha muito bem", lembra Dulce. "Tinha delírios, tomava muitos remédios, achava que agentes tinham colocado um chip nele . Depois da cena da novela, ficou com medo de matar o irmão." O chip e os agentes estão no relato do narrador de Todos os Cachorros São Azuis e fazem parte também da loucura do personagem da novela. "O Tarso tem muito do Rodrigo. Meu irmão tinha mandado o livro para a Glória logo que a novela começou. Não sei se ela leu", diz Dulce. Sim, leu. "O livro é maravilhoso e me inspirou, assim como outros depoimentos de esquizofrênicos, a escrever as cenas do Tarso", confirma a novelista.

O chip e os agentes apareceram desde o primeiro surto. Rodrigo trabalhava no escritório da Caixa Econômica Federal. Achou que estava sendo perseguido até pelo presidente da CEF. Desceu 43 andares de escada no escuro para fugir dos tais agentes. Descontrolado, foi internado pela primeira vez com o diagnóstico de esquizofrenia, doença mental que se caracteriza por alucinações e mania de perseguição. Anos depois, veio a segunda internação, quando até a polícia foi chamada para arrombar a porta do apartamento onde ele tinha se trancado.

No livro, Rodrigo narra os horrores da clínica. "Hospício era um lugar cheio de flores lindas, mas podre por dentro. (...) Todas as vezes, eu desacreditava em Deus. Se havia um lugar como o hospício, era sinal de que Deus não existia. Ou ele existia e não queria saber de quem estava dentro daquele pequeno inferno."

Quando Rodrigo saiu do "inferno", começou a escrever. "A esquizofrenia o levou para a literatura, que, por sua vez, o ajudou a conviver com a esquizofrenia", acredita a irmã. Suzana Vargas, professora de Rodrigo na faculdade de jornalismo e amiga de todas as horas, concorda. "Ele sempre teve talento. A partir do primeiro surto, mergulhou na literatura. Foi o modo que encontrou para conviver com aquilo."

Suzana acredita que, com a publicação do romance, ele estava encontrando o seu lugar na literatura. "O livro é um soco no estômago, um material maravilhoso do ponto de vista literário e também uma maneira de entender o que se passa na cabeça de um esquizofrênico."

Antes do primeiro surto, Rodrigo já era um leitor compulsivo. Leu tudo de Marcel Proust. Devorou os poemas de Charles Baudelaire e os textos de Friedrich Nietzsche. Mas sua grande paixão era Rimbaud.

?O ataque cardíaco que matou Rodrigo não foi surpresa para a família. Além de esquizofrênico, ele tinha TOC (Transtorno Obsessivo Compulsivo), era hipertenso, fumante e sedentário. "Ele nunca fumava só um cigarro por vez. Tinha que ser cinco seguidos", lembra o pai. Médico, Antonio passou a estudar esquizofrenia. Descobriu que seu filho era do tipo esquizofrênico paranóico. "Tinha mania de perseguição e de grandeza. Achava que nós éramos coniventes com os agentes."

Antonio guarda em casa os originais de Tripolar , romance do filho, ainda inédito. "É um bom livro. A esquizofrenia não alterou a produção intelectual", acredita. Um dos últimos poemas que Rodrigo postou no blog Lowcura foi "Tudo é pequeno/a fama/a lama/o lince hipnotizando a iguana. O que é grande/é a arte/Há vida em marte."

Foi Antonio quem recebeu o telefonema avisando que Rodrigo tinha sido encontrado morto na manhã de 2 de julho. Em Todos os Cachorros São Azuis, o narrador conta: "Quando o hospício estava cheio, era a hora de ficar quieto. Qualquer coisa e você poderia ser amarrado à cama. Dentro do cubículo e amarrado era a morte."

Entrevista do Haigatos com nosso amigo: Tchello d’Barros

2009-07-09T23:38:00.002-03:00

QUEM É Tchello d’Barros?

Sou escritor, artista visual e viajante. Por enquanto publiquei 5 livros de poemas, realizei cerca de 40 exposições, entre individuais e coletivas, e andei por uns 20 países. Eventualmente ministro oficinas literárias e cursos de desenho. No paralelo, como designer free-lancer atendo os segmentos de Publicidade, Moda e Dècor.

Tchello fotografado por Gian Gadotti

silêncio no bosque

o quê estão a sonhar

os gatos da Edith?

Nota: primeiro haigato de Tchello d’Barros, publicado em seu livro de haicais “Olho Zen” (Ed. Multi-prisma – Blumenau-SC – 2000 d. C.)

Trata-se de um pequeno horto florestal atrás da biblioteca pública em Blumenau, onde há alguns túmulos dos gatos da atriz blumenauense Edith Gaertner (1882 – 1967 d. C.), que fez carreira nos palcos da Alemanha. Edith tinha grande afeto pelos gatos. Ao morrerem, os felinos eram enterrados com direito a funeral e cortejo fúnebre. Estão enterrados ali os gatos: Pepito, Mirko, Bum, Peterle, Musch, Schnurr, Sittah, Putze e Mirl.

arte de T.d'B.

um gato gorducho

ignora o rato que passa

felino feliz

Haigatos – Qual a tua visão hoje a respeito dos mau-tratos com animais?

Tchello d'Barros.: Minha percepção é de que tem havido algumas conquistas em prol da proteção da fauna, apesar de nosso país abrigar um dos maiores tráficos de animais, onde muitos morrem no meio do processo todo. Recentemente proibiram animais nos circos, o que considero uma evolução real.

Certa vez na Espanha acabei assistindo uma das tradicionais touradas e saí de lá quase vomitando de pena daqueles Miúras. Me disseram que ainda mantém isso porque atrai turistas, gera emprego e renda, essas coisas. Em meu próprio Estado de origem, Santa Catarina, ainda não se coibiu totalmente uma manifestação que ocorre em algumas pequenas comunidades, a tal Farra-do-Boi. E ainda ocorrem de norte a sul, apesar de proibido, as chamadas Rinhas-de-Galo, inclusive o Duda Mendonça, marqueteiro de campanha do presidente Lula foi preso numa dessas rinhas. Apesar dos avanços, os fatos evidenciam que há muito ainda por ser feito. Pessoalmente fico revoltado, e muito triste, mas triste de verdade, quando passo por uma casa e vejo um pássaro numa gaiola. É uma das imagens mais tristes que existe. Me dói mesmo!

arte de T.d'B.

miados na rua

enfrenta um cachorro preto

o gato valente

Hg – Que fatos curiosos você tem pra contar para nossos leitores, envolvendo a gataria?

T. d'B.: Acho que começou pela palavra, com a expressão Ein Katz! Pois minha avó materna, nascida na Alemanha, nunca falou muito bem o português e essa expressão ainda é comum entre os imigrantes e descendentes germânicos no Sul. A tradução seria “Um gato!”, mas quer dizer o equivalente à “Uma ova!” ou “Uma ova que vai!” Nas muitas casas em que morei – mais de dez cidades - sempre havia algum gato, geralmente era de minha irmã. Havia também algum cachorro sempre, geralmente de meu irmão, algum papagaio e outros pássaros canoros que meu pai criava, lembro ainda de um porquinho-da-índia e até um cavalo marchador, o Zaino. Mas, o Missian, por exemplo, era um bichano branco-amarelado dos mais folgados. Com seus olhinhos azuis, esperava minha irmã pegar no sono, subia na cama como quem nada queria e se aninhava no ombro dela, veja só. Uma grande gata branca, com uma manchinha cinzenta, certa vez deu à luz três filhotes, dentro da caixa de lenhas, sob o fogão. Outro que apareceu e ficou foi um gato peludão e agressivo, que os vizinhos diziam que era cruza com gato-do-mato. Esse nunca deixou muito que o tocassem e era do tipo pegador de ratos, atacava galinheiros, enfrentava cachorros, uma fera. Como eu desenhava desde criança, esses gatos, pelo fato de ficarem quietinhos, serviam de modelo para meus desenhos muitas vezes. Mas meu preferido ainda é o Garfield, pois até fiz várias estampas dele para uma empresa de Cama Mesa e Banho. Atualmente curto um casal de gatos, que vive pelos telhados ao redor da casa em que moro, aqui em Maceió. Ele, um gato grande, cinza-escuro, meio paradão... sempre na dele. Ela, cor caramelo e marrom, de olhos esverdeados, muito bonita. Ela brinca mais, salta nos muros, se espreguiça, mia, entra na casa e até provoca ele de vez em quando! Nas artes, sempre curti os gatos pintados pelo mestre Aldemir Martins. Na literatura, é inesquecível O Gato Preto, de Edgar Allan Poe. E no cinema, é antológica a cena com o gato em Ghost, Do Outro Lado Da Vida. Há também um gato numa das cenas mais divertidas da história do cinema, a cena final do filme Homens de Preto, onde finalmente ficamos sabendo o que é o universo!

arte de T.d'B.

uma gata preta

namora um gato branco

numa tarde cinza

Hg – Dizem que os gatos não estão nem aí para nós que os amamos tanto, você concorda com essa afirmação?

T. d'B.: Essa frase deve ter sido dita por algum cachorro ciumento! Ou alguém que estava tendo um dia de cão! Bem, vou fazer de conta que entendo do que estou falando, respondendo o seguinte: ora, nossa relação com os bichanos vem de milênios e eles estão presentes em quase todas as culturas. O fato é que nossos amiguinhos felinos foram se achegando e criaram essa relação afetiva, mas de contida cumplicidade. E já pensou que sem graça seria se eles chegassem miando alto, babando e abanando o rabo! A questão é que devemos respeitar sua natureza de animal territorial, devemos aprender com sua postura reservada, com sua atitude discreta e sua indefectível elegância. E são sim muito afetivos. A gatona branca, acima citada, adotou nossa família quando moramos em Celso Ramos, quase na fronteira do Rio Grande do Sul. Naqueles invernos com frio abaixo de zero, costumávamos tomar chimarrão, junto ao fogão-à-lenha, e ela vinha se recostar em nosso pés, como que pedindo um carinho, ou, sem a menor cerimônia, pulava no colo e por ali ficava, numa boa e adorava uns afagos. E exatamente porque não tem nada a ver com a pergunta, acabo de lembrar agora do Romero, um músico argentino e muçulmano que vive em Blumenau, e criava no sótão do estúdio mais de trinta gatos. Uma beleza aquela “gatalhada” toda! E em certas literaturas esotéricas, dizem que os gatos são o estágio mais alto na evolução animal e o gato siamês, o mais evoluído de todos.

arte de T.d'B.

dois gatos pintados

desafinam violinos

concerto noturno

Hg – Aproveitando para falar de gatos e haicais, fale um pouco da tua relação com essa forma de poesia.

T. d'B.: Meu contato com o haicai foi quase inevitável, pois morei muitos anos na germânica cidade catarinense de Blumenau, uma cidade infestada de haicaístas, por incrível que pareça. Alguns dos meus prediletos são Nassau de Souza, Teresinha Manczak, Suzana Mafra, Margit Didjurgeit, Edith Kormann, Luiz Eduardo Caminha e Isnelda Weise, que é também dona da belíssima gata Sarah. Mas o destaque mesmo fica por conta de Martinho Bruning (em memória), com mais de dez livros publicados: extraordinário haicaísta, filósofo zen, foi amigo de Mário Quintana, mas hoje está injustamente esquecido e ainda com vasta produção inédita. Além disso, quando estudei as formas-fixas de poemas (isso foi no milênio passado, viu!, mas bem depois de Bashô!), tive que estudar também o haicai, pois ministrava oficinas literárias. Daí a praticá-lo foi um pulo, o pulo do gato, ou o salto de uma rã... Em 2.000 d. C. publiquei Olho Zen, meu livro de haicais. Minha opção foi e continua sendo pelo haicai tradicional, com direito a kigô e tudo mais, pois tenho origens rurais, digamos assim, vim de Brunópolis, planalto catarinense, terra da neve, e na infância principalmente, tive muito contato com a terra, a fauna e a flora, e essas vivências telúricas de alguma forma aparecem em meus haicais.

Concluo essa resposta com uma imagem para haicai; haicai que não escrevi: “indo para a escola numa manhã nívea, com neve quase na altura dos joelhos, a rua toda branca, encontro um gato branco que ficou me fitando, fitando” ...

arte de T.d'B.

neve na cidade

miava o gato branco

e ninguém o via

Hg – Na tua percepção, quem são os haicaístas que você aprecia e recomenda para os leitores do blog Haigatos?

T. d'B.: Matusuô Bashô, Kobaiashi Issa e Yosa Buson são fundamentais!

Digo isso pois releio esses caras e sempre aprendo com eles. Bashô sempre me mostra a essência do haicai. Issa me ensina que a emoção pode e deve estar nesses versos e Buson nos avisa da possibilidade de brincarmos com a linguagem, uma coisa, aliás, bem brasileira. E gosto da turma de Curitiba, cidade em que morei também: Helena Kolody, Paulo Leminski, Alice Ruiz, Andréa Motta, Marilda Confortim e até um pseudo-curitiboca que morou por lá e hoje tem um blog de haigatos... Mas leio também Teruko Oda, Masuda Goga, Paulo Franchetti, Aníbal Beça, Nenpuku Sato, Leila Míccolis, Benedita Azevedo, Débora Novaes de Castro, Ricardo Silvestrim e aquela galera dos grêmios de haicais em São Paulo. Depois tem toda uma turma que a gente vai trombando nos blogs e comunidades da vida. A maioria muito fraquinhos ainda, mas estão praticando e desenvolvendo os haicais urbanos, com outras temáticas e inovações...

Nessas leituras vamos encontrando pepitas inesperadas, como o haicai de Mário Quintana, sobre um grilo. Um haicai de Octávio Paz, sobre um peixe, para mim, o mais belo haicai já escrito. E, surpresa das surpresas, lendo a obra completa de meu autor preferido, Jorge Luís Borges, dou de cara com uma série de haicais dele. Mas como o haicai tem dezessete sílabas, Borges, que era chegado em matemáticas e simetrias, escreveu então exatos dezessete haicais! Menciono “esses caras” porque o haicai algumas vezes sofreu algumas invencionices aqui nos tristes trópicos, já tendo chegado com título e rima, pelas mãos do modernista Guilherme de Almeida. O Leminski também cometeu uns rimados, mania que ainda encontra adeptos. E há o estranho caso da transcriação concretista que o Haroldo de Campos fez do haicai da rã, o mais famoso dos haicais.

Penso que isso tudo tem a ver com nossa vocação antropofágica, assimilamos, devoramos, o que é de fora e reapresentamos de uma forma mais interessante. Como as pizzas brasileiras, que dão um show nas italianas. Agora, esse papo de recomendar autores não é comigo não, recomendo logo então que leiam o ótimo livro sobre haicais escrito pela Olga Savary ou façam uma oficina com a Alice Ruiz. Não recomendo autores especificamente porque acho que essas coisas são sempre uma descoberta pessoal, prefiro apenas desejar que cada um tenha boas surpresas pelo caminho, até porque era isso um pouco do que Bashô buscava em suas peregrinações.

arte de T.d'B.

na caixa-de-lenhas

a gata branca deu cria

gatinhos em cores

Hg – Nós percebemos em você, um verdadeiro mestre da concisão e da limpeza estética. Você levou isso ao haicai ou o haicai é que te deu essa percepção?

T. d'B.: Se essa concisão toda fosse mesmo verdade, não teríamos aqui essas respostas tão prolixas, hehe! Mas para os que aturam minhas tagarelices verborrágicas e acompanharam até aqui, posso dizer que de fato essas são características que algumas pessoas identificam em minha obra visual e também na produção literária. Vez em quando me dizem ou escrevem coisas assim. O fato é que quando o haicai apareceu na minha vida, eu já vinha desenvolvido uma linguagem em desenho, pintura e um pouco de fotografia experimental, sendo que essa concisão, a idéia de síntese, ou o rigor, como prefiro dizer, já apareciam nesses trabalhos, não como premissa, mas como resultado. Talvez por isso a identificação com esse poemeto nipônico tenha sido imediata. Foi amor ao primeiro verso com essa “japinha”!

Nessas questões de concisão, também abordadas por vários grandes escritores, penso que há um conceito que serve para todas as expressões estéticas: o ideal não é o barroquismo, ou o minimalismo, nem dizer o máximo com o mínimo, digo que o ideal é apenas dizer o necessário. Fácil de dizer, difícil de fazer, como se vê nessas respostas! Aliás, equilíbrio, em suas várias possibilidades, é outra lição que a gente aprende com nossos amiguinhos felinos.

arte de T.d'B.

numa colcha azul

fecham-se uns olhinhos verdes

gatinho amarelo

Hg – Como você funde na tua linguagem estética, tantas técnicas variadas em uma produção que parece não linear. Isso é inquietação?

T. d'B.: De fato essa produção variada não parece linear e a boa notícia é que de fato nunca pretendeu ser e espero que nunca seja. Antes eu até tinha uma desculpinha meio esfarrapada: o fato de ter começado como desenhista têxtil e ilustrador em agências de publicidade. Essas atividades pedem que nos tornemos versáteis. Meus trabalhos no mundo da moda sempre exigiram polivalência. Embora na produção artística, por ser mais lúdica e não compromissada com resultados comerciais, nada me impede de variar, de desafiar meus próprios limites, que são muitos. A gente sempre quer saber o que há por detrás do horizonte.

No meu caso, sempre trabalho muito o conceito de alguma proposta estética e depois é que parto para a técnica, o suporte, a forma e o meio. E nessa parte procuro estudar e aprender ao máximo, para que a criação em si, seja visual ou literária, encontre o veículo adequado para ser apresentado ao público. Acho que é por isso que os trabalhos em geral acabam sendo seriados. Quando estudei labirintos, não fiz apenas um, fiz trinta. Quando desenvolvi meu primeiro ideograma, acabei fazendo mais de cinquenta. Mesmo assim, há um fio condutor que liga todos os trabalhos, há uma identidade que transcende as técnicas e linguagens e amarra toda essa produção. Se não for essa inquietação, mencionada na pergunta, talvez seja falta de acomodação. De qualquer forma acho que tem a ver com esse nosso tempo de tantas pluralidades.

Se a gente não pode ter sete vidas, nada impede de tentarmos diversificar a única que temos. Ops, acho que vi um gatinho...

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no site de Tchello d’Barros

Entrevista feita por Jiddu Saldanha jidduks@uol.com.br www.jiddusaldanha.com

Rodrigo de Souza Leão (4 Novembro 1965 – 2 Julho 2009)

2009-07-09T18:38:00.003-03:00

"Escrever foi o que me sobrou. De tudo que tive, foi o que me restou a fazer." Rodrigo de Souza Leão

Rodrigo de Souza Leão (4 Novembro 1965 – 2 Julho 2009)

Rodrigo Antonio de Souza Leão nasceu em 4 de novembro 1965. Formado em jornalismo, tem poemas publicados no "O Correio das Artes", revista Babel e fez parte da I Mostra de Poesia Carioca. É autor de vários livros em formato pdf (e-book/Virtualbooks). Finalista do Prêmio Uapê/2001. Consta da antologia Na virada do século – Poesia de invenção no Brasil. Tem resenhas e reportagens publicadas em O Globo e Rascunho (Paraná).

Graduado em jornalismo no ano de 1988, Rodrigo só pôde exercer plenamente a função de repórter dez anos depois de formado. Um acidente de carro tirou-lhe momentaneamente do trilho jornalístico. Durante o período de recuperação solidificou a sua formação na área de humanas. Foi colocando os vagões em ordem e escrevendo seu romance Carbono Pautado, revisado pelo escritor Luiz Antonio Aguiar.

Mas antes do acidente, nos anos oitenta é que começa a surgir espaço para a arte na vida do jovem. É na efervescência cultural daquela época, em meio a aurora do rock Brasil, que começa escrevendo letras para o grupo punk Eutanásia. Não demora muito e forma com João Athaide, o grupo PátriArmada - próximo ao estilo new wave e ao pós-punk. Participa da cena carioca. Faz apresentações nas danceterias Metrópoles, Circo Voador, Let it Be, Made in Brazil.

Participa como vocalista e letrista de outras bandas como Morganas, Ensaio a 4.Assina seu primeiro direito autoral em 1988. A música se chama Esquina do Pecado e tinha a co-autoria de André Trigueiro e Billy Brandão, na ocasião, bateristas e guitarristas da banda homônima ao título da canção.

.Estuda canto lírico no conservatório Villa Lobos, com o tenor Paulo Barcelos, a quem deve a sua formação musical. Estuda e aprende a gostar da música erudita também.Começa a trabalhar na SASSE A Seguradora da Caixa. Trabalha na Assessoria de Imprensa e no setor de Marketing.Concilia estudo/trabalho/música. É convidado a participar da equipe do programa Informe Imobiliário,na TV Corcovado, canal 9, Rio de Janeiro.
Assume as funções de editor e repórter.

Em 1989 sofre o acidente de carro, assunto que ainda retine no interior do jornalista e vibra de forma estranha dentro do poeta. Tanto que detesta falar sobre o passado.

A recuperação é lenta. Há pouca melhora até 1994 quando volta a escrever. Ressurge das cinzas. Fênix? Nasce do zero. Ele ainda é o "garoto" que começou a escrever em O Preto no Branco, jornaleco do colégio Brasil América, que fazia oposição ao presidente do grêmio e não menos amigo Marcelo Paixão.Conclui (em 1995) Carbono Pautado. No mesmo ano compra um computador e ingressa na internet, ocasião em que estava surgindo o Poesia Diária, de Cláudio Alex. Trabalham juntos.

Cria o CAOX, sítio cibernético e o Boletim do Caox, um e-zine dedicado a veiculação de poesia na web.Em 1996 nasce o Balacobaco, entrevista.Soares Feitosa disponibiliza no Jornal de Poesia as entrevistas de Rodrigo de Souza Leão. No mesmo ano tem poemas publicados no O Correio das Artes - o suplemento cultural mais antigo do Brasil.

Em 1997 participa e ganha um concurso no programa Esporte Real.Seu soneto é lido por Armando Nogueira na TV. Ainda no ano em questão, Affonso Romano de Sant'Anna faz uma crônica, publicada no jornal O Globo, sobre o poema Palmas, onde Rodrigo mostra a indignação diante da realidade brasileira.

Em 1998 é classificado e participa da I Mostra de Poesia Carioca. Publica o livro de poemas Retalhos.

Tem seu trabalho reconhecido em colunas como a do Gravatá e na Revista da Internet.Cria o LERo e o Professor Poesia. Ambos destinados à divulgação de poetas da internet.É o repórter do Conversa aos Domingos. Desdobramento do seu trabalho no PD, agora junto com Asta Vozondas.Rompendo o século, Rodrigo participa da criação da Revista Agulha.
Edita quatro números junto com Cláudio Willer e Floriano Martins.

Em pleno ano 2000, suas atividades atuais são ligadas ao seu sítio Caox, onde podemos encontrar poemas em mp3, ensaios e entrevistas com grandes nomes da literatura brasileira. Continua como compositor.Trabalha no Jornal Rascunho, do Paraná, até abril,como entrevistador.É convidado por Nara Gil para trabalhar no site do Gilberto Gil.

Recebe a menção honrosa classificando-se entre centenas de poetas no prêmio UAPÊ, divulgado pela REVISTA CULT. È publicado na Revista da Uapê.Tem 12 e-books de poesia na VIRTUALBOOKS.

É convidado para antologia poética do site poetry.com.Publica em papel Há Flores na Pele, Editora TREMA.

Suas entrevistas estão pelos diversos sites de poetas que entrevistou, cantores e artistas em geral.

Trabalhou no Balacobaco onde recebe auxílio luxuoso da webdsigner Andréa Augusto.
Conta da antologia Na Virada do Século - Poesia de Invenção no Brasil, organizada por Frederico Barbosa e Claudio Daniel.

Faleceu no Rio de Janeiro, no dia 02 de julho de 2009, de ataque cardíaco, aos 43 anos de idade.

Sobre o seu trabalho poético, Frederico Barbosa se manifesta: “(...) Em tempos de poesia rala, descritiva e intelectualóide, a poesia de Rodrigo de Souza Leão é um antídoto perfeito. Linguagem densa e enxuta a serviço da emoção mais crua. Impossível ler sem sentir um soco no estômago. Impossível não se impressionar. E Rodrigo convoca Rimbaud, Baudelaire, Drummond, todos relidos à luz de nossos dias, todos fazendo sentido. Não estão lá apenas para ostentar conhecimento: significam! O livro se fecha com o seu "resumo" : pulei / de uma janela / deitada // andei / na nata iceberg / do leite // caí / de pára-queda / no nada // subi / cavando / com enxada". Em resumo, é preciso que se conheça a poesia de Rodrigo de Souza Leão. Poesia rara que se faz sentir e que sobe, "cavando / com enxada" dentro do leitor”.

Já Antonio Carlos Secchin assim se expressou diante da poesia de Rodrigo Souza Leão: “é necessário distinguir a necessidade intrínseca de expressão (que pode demandar variadas formas) do virtuosismo verbal; no seu caso, a meu ver, convivem ambas as vertentes. Metáforas originais, arraigadamente pessoais (o melhor de sua poesia), ao lado de certas facilidades retóricas, como por exemplo o fluxo próximo ao surrealismo e a insistência escatológica,”

Produção Literária :

Em papel:

Retalhos (Ed. PD) e Há Flores na Pele (Ed. Trema e Ed.Manufatura).

Formato e-book:

XXV Tábuas
No Litoral do Tempo
Síndrome
Impressões sob Pressão Alta
Na visícula do Rock
Miragens Póstumas
Meu primeiro Livro que é o Segundo
Uma temporada nas Têmportas
O Bem e o Mal Divinos
Suorpicios Mind
Omar

Ainda em home page:

A paz amanhahoje
Já prontos faltando digitar:
Aparelhos, Poemas Longos, Poemas para Sylvia,
Poemas para Bruno, 1 litro de loucura e 500 gramas de razão, Antígona 6, Poemas Avulsos e Poemas para Marina (Livrinho infantil lindinho).

Romances finalizados:

Memórias de um Auxiliar de Escritório (Carbono Pautado) TEXAS

Fontes:
Luiz Alberto Machado
Virtual Books

Rodrigo de Souza Leão (O Escritor em Xeque)

Com um texto atraente e incômodo, Rodrigo de Souza Leão afirma sua condição: poeta. Sua prosa está contaminada de poesia.

No livro Todos os cachorros são azuis, o autor narra, através de uma experiência autobiográfica, a trajetória de um homem internado no hospício. E destaca três momentos da vida do personagem – infância, adolescência e fase adulta – para costurar uma narrativa marcada pela fragmentação do ser humano, característica que dialoga com a produção de alguns autores contemporâneos.

Não leia o livro à espera de linearidade, pois é justamente a ausência dela que prende o leitor. A escrita de Rodrigo torna-se mais valorosa quando lembramos que trata-se de uma autor esquizofrênico – como ele gosta de deixar claro. O escritor tem a generosidade de mergulhar no seu rico inconsciente e nos apresentar personagens que não conseguimos enxergar em nosso cotidiano.

Personagens delirantes apresentam momentos de lucidez. Rodrigo durante a entrevista concedida em sua casa, na Lagoa, apresentou o avesso de sua criação: lúcido com emocionantes instantes de delírio.

Ler esta entrevista e os livros do autor é abrir uma janela a inúmeros estados de consciência, mergulhar no desconhecido, enxergar através de uma lente azul – como propõe o narrador. Desejo que Rodrigo Souza Leão tenha sempre facilidade para publicar seus escritos; os leitores agradecem.

Por que o título do seu livro é Todos os cachorros são azuis?

Rodrigo Souza Leão – Na minha primeira infância eu tive um cachorro de pelúcia azul. Depois esse cachorro sumiu e nunca mais eu vi. É forte lembrança desse tempo. Como o livro fala de três fases da minha vida, resolvi fazer o link com minha infância. Mas nenhum cachorro é azul, é bom deixar claro. Só os cachorros de pelúcia são azuis.

Você tem alguma cor predileta?

Rodrigo – Eu gosto de azul e preto.

Você escreve prosa e poesia. Como surgiu seu interesse pela Literatura?

Rodrigo – É uma história longa. Você tem tempo?

Sim, pode falar.

Rodrigo – Eu comecei escrevendo poesia. A Suzana Vargas foi minha professora na Estação das Letras. No meu primeiro dia de aula, ela pediu que os alunos escrevessem um texto para ser comentado. Mas meu texto não foi escolhido para ser lido. Fiquei muito triste. O texto era assim:

a bomba é a solução / pra essa situação / pra crise geral / pro imposto territorial

Fala dos problemas políticos do país. Depois virou um hino punk através do grupo Eutanásia, onde meu irmão tocava bateria. Meu irmão me roubou essa parte da letra e colocou na música dele. Eu nunca quis ser escritor, meu plano era ser vocalista. Na década de 80, tive uma banda chamada Pátria Armada. Fizemos show no Circo Voador, na Metrópolis, no Made in Brazil – casas de shows da época. Minha meta de vida era ser músico.

Você toca algum instrumento?

Rodrigo – Eu toco um pouco de violão, mas só para compor. Minha voz fica boa impostada, perdi muito poder vocal por causa dos remédios que eu tomo.

Porque você toma os remédios?

Rodrigo – Para controlar o meu distúrbio delirante, minha esquizofrenia. Aos 23 anos tive um sério problema, identificaram a esquizofrenia. Hoje em dia usam muitos eufemismos para essa doença.

A Dra. Nise da Silveira batizou a esquizofrenia de ‘inúmeros estados do ser’...

Rodrigo – Nise da Silveira é maravilhosa, uma mãe. Mas voltando aos 23 anos: Tive um problema sério quando trabalhava na assessoria de imprensa da seguradora da Caixa Econômica. Foi uma crise de estresse muito elevado. Eu já era esquizofrênico, mas nunca havia manifestado a doença. Aos 15 anos, eu achei que tinha engolido um grilo – esse episódio está no meu livro. Aos 23 anos, no dia 03 de setembro de 1989, eu fui internado pela primeira vez, se não me falha a memória. Fui internado numa clínica, que não vou dizer o nome para não ser processado. Me colocaram camisa de força, me jogaram num cubículo e me deram um ‘sossega leão’. Mas o hospício em si não é a pior coisa do mundo. Porque, geralmente, não se sabe lidar com a loucura. Para família é muito complicado, ela se ver impelida a internar. O louco quebra a casa toda, faz um monte de merda, como aconteceu comigo na segunda internação. E pra onde você vai mandar esse cara? Eu sou a favor da luta antimanicomial. Acho que manicômio não resolve o problema de ninguém, só piora. Aqui está meu irmão, que é bipolar de humor, para comprovar. Na minha casa há histórico familiar de problemas mentais. Ele teve duas internações, na segunda vez ele ficou totalmente fora de si.

Se pudesse caracterizar o estado mental em que se encontra, o que diria?

Rodrigo – Eu falaria que eu sou esquizofrênico. Isso quer dizer que sou uma pessoa que necessita de certos cuidados: preciso tomar remédios específicos, viver uma vida diferente das outras pessoas e conseguir viver dentro das minhas ‘nóias’. Tenho que saber que a minha paranóia é paranóia e aprender a conviver com ela. A palavra-chave é convivência. É a convivência com a diferença. O meu ser é diferente dos outros. O esquizofrênico tem que ter uma sensibilidade para entender que é diferente. E sobre os eufemismos, isso é besteira. Falam “clínica” ao invés de “hospício”.

Não é difícil falar e escrever sobre doença?

Rodrigo – Hoje em dia é tranqüilo. Mas teve um tempo em que eu nem tocava no assunto. Até começar a minha relação com a internet eu não falava da doença. Escrevo mais poesia do que prosa. O meu primeiro livro chama-se Há Flores na Pele, só há um poema que fala de loucura. Eu falo da doença porque nunca gostei de psicólogos. Psicologia não resolve nada. Você fica batendo papo, conversando e nada. Fiz análise dos 12 aos 18 anos e não resolveu nada. Eu já tomei eletrochoque, mas com sedação. E esse eletrochoque é muito bom porque melhora muito o doente. Sério! Não é aquele eletrochoque tenebroso que era aplicado no tempo da Dra. Nise. Aquilo era um absurdo. Quem tirou o meu irmão da fase ‘abobalhado’, durante a crise psicótica, foi esse eletrochoque.

A arte tem um papel importante na sua vida. Certo?

Rodrigo – Justamente. Eu comecei a pintar há pouco. Mas escrever é uma coisa que vem. Eu só comecei a falar após a minha segunda internação. Fui internado duas vezes em 1989 e 2001, acho. Sou péssimo com datas e números, não sei nem meu telefone decorado. Essa segunda internação foi difícil, traumática, mas foi muito boa pra mim. Eu conheci lá dentro um cara chamado Gilberto Sabá, que foi guitarrista do Serguei, e gente tocava o terror. Ele que fez aquela música: ‘Toca um, toca dois, toca três. Toca, toca, toca rock and roll...’ A gente arrumava um violão e tocava para maluco dançar. (RISOS) Eu e ele éramos as pessoas mais lúcidas. Essa clínica onde fiquei era muito bonita, cheia de flores e árvores. Costumo dizer que hospícios são lugares tão bonitos que lembram cemitério. Eu ficava muito tempo fora do quarto vendo a paisagem, vendo a copa das árvores e escrevendo algumas coisas.

Sua prosa me lembra a poesia da Stella do Patrocínio. Conhece?

Rodrigo – Sim. Uma louca, lançaram um livro pela editora Azougue. Isso acontece porque a loucura é igual para todos. O bipolar de humor tem momentos de euforia e depressão, com momentos tristes e maravilhosos. Se o bipolar tomar remedinhos, como Lithium e Haldol, ele consegue se curar em longo prazo. A cura não é imediata porque precisa da conscientização da doença. A pessoa que tem distúrbio delirante acha que está sendo perseguida por agentes e policiais. Você acha mesmo que está sendo perseguido! Eu nunca tive visões. Ou melhor, tive visões quando fiquei uns cinco meses sem comer em casa porque achava que estava sendo envenenado pela minha família. Eu só comprava comida fora, fiquei muito tempo sem dormir.

(BRUNO, IRMÃO DE RODRIGO, SE APROXIMA E COMEÇA A PARTICIPAR DA ENTREVISTA)

Você tem uma lucidez muito forte em relação a isso.

Rodrigo – Não sei se é lucidez ou excesso de sofrimento. Eu sofri muito com minha doença, só eu sei o quanto eu sofri. Meu irmão também sabe.

Bruno – Sou assessor dele.

Rodrigo – Ele é meu assessor para assuntos estratégicos. (PAUSA) O sofrimento fez com que eu tivesse um insight. Mas minha vida tem muitas limitações, por exemplo, não saio de casa, sou recluso. Tenho medo de ser perseguido por agentes. É uma coisa absurda. Você está vendo um cara lúcido dizer que tem medo de ser perseguido por agentes. Mas essa é a minha doença. O que eu posso fazer?

Bruno – Quando arranja uma namorada ele sai. Pra ir ao motel...

Rodrigo – Só saio um pouco quando arranjo uma namorada.

Você namora muito?

Rodrigo – Namorei muito até os 23 anos. Eu era muito bonito, mas não sou mais por causa dos remédios. E não vejo no relacionamento a solução para os meus problemas. Se eu quiser ficar com uma garota, ela vai ter de se adequar muito a mim. Porque o problemático da relação sou eu. É difícil conciliar uma relação com alguém que não pode sair. Gosto de ficar na minha casa vendo filme e jogos de futebol. Sou 'flamenguista doente'. Hoje em dia as pessoas só querem ir para festas e barzinhos. Eu não posso beber porque tomo remédio tarja-preta, tomo Haldol.

Bruno – Mas faz sexo...

Rodrigo – Mas isso não tem contra-indicação. Eu já tomei muitos remédios. Mas me dei bem com esse remédio, embora dê tremor, mão fria e salivação.

Você é formado em Jornalismo.

Rodrigo – Sim. Me formei em Jornalismo pela Faculdade da Cidade (atual UniverCidade). Eu não consegui me formar por uma faculdade federal, mas tive bons professores: Fernando Muniz, Lúcia Padilha, Ítalo Moriconi... Tive uma formação muito interessante. Meu lance nunca foi jornalismo, eu queria ser locutor de rádio. Ouvi muito a Rádio Cidade e a Rádio Fluminense com Maurício Valladares. Mas o que restou na minha vida foi escrever. O que sobrou? Escrever. Eu já fazia letra de música, depois passei a escrever poemas. Acredito que algumas letras de música são poemas.

Há letristas que são poetas.

Rodrigo – Sim. Caetano Veloso, Arnaldo Antunes, Gilberto Gil e Chico Buarque são maravilhosos.

Você sempre gostou de ler?

Rodrigo – Não. A leitura foi um hábito que adquiri após minha primeira internação. Eu fiquei muito tempo em casa e devorei Proust e James Joyce. Li muito o Rubem Fonseca, gosto muito dele.

Você tem um livro de poesia chamado Carbono Pautado – memórias de uma auxiliar de escritório.

Rodrigo – Sim. Mas esse livro só foi importante para que eu pudesse ver como foi a minha vida.

Sua escrita é muito fragmentada, uma característica muito presente no texto dos autores contemporâneos...

Rodrigo – Nós vivemos em tempos esquizofrênicos. Muita gente tem depressão ou síndrome do pânico. É uma sociedade que está doente porque dá valor ao que não se deve: o dinheiro. O ser humano viveria muito mais se parasse com essa babaquice de querer dominar o outro.

No seu livro, Rimbaud e Baudelaire são influências?

Rodrigo – Mais Rimbaud do que o Baudelaire. Li a obra completa do Rimbaud, que é bem curta. Gosto muito da "Canção da Torre Mais Alta":

Juventude preza / A tudo oprimida / Por delicadeza /Perdi minha vida.

Acho essa poesia sensacional! O Rimbaud é muito presente na minha vida. Eu tive muitos livros. Mas teve uma época em que eu achei que ia morrer, então fiz uma grande liquidação de livros. Peguei todos os meus livros, separei, dei os que eu queria dar e vendi todo o resto. Dei um disco incrível do Roberto Carlos, Nas Curvas da Estrada de Santos, para um cara que estava num sebo.

Bruno – Meus discos do Iron Maiden foram juntos...

Rodrigo – É, os discos do meu irmão, que gosta de heavy metal. Eu só fiz essa grande liquidação porque eu achava que fosse morrer. Mas eu sobrevivi. A minha condição de vida é a seguinte: vivo o presente. Como estou vivo, faço um melhor dia pra mim. Eu não faço projeto a longo prazo. No edital da Petrobras eu deixei claro que o meu livro estava quase todo pronto e eles aceitaram assim mesmo. Mas o meu livro foi rejeitado pela Casa do Psicólogo. Eu pensei: Nem os psicólogos estão do meu lado? Logo na Casa do Psicólogo? Num lugar em que eu deveria ser tratado a pão de ló.

Mas você conseguiu aprovação na Petrobras.

Rodrigo – Esse projeto foi muito importante. Eu não tinha dinheiro para bancar meu livro. Apesar de viver nesse apartamento na Lagoa e parecer rico, não tenho muita grana. O dinheiro vai para serviços, remédios e outras despesas. Fui aposentado por invalidez aos 23 anos, não recebo muito. Eu consegui publicar graças à Petrobras e à 7 Letras. Mas no início a Petrobras não acreditou muito, mandaram duas psicólogas para me avaliarem. Elas diziam: ‘Ele tem problemas cognitivos, problemas X, problemas Y’. Foi ótimo porque depois dessa avaliação “não preciso” ter mais problemas.

Você é otimista em relação a sua carreira de escritor?

Rodrigo – Não. Mas acho que fiz um livro bom, intenso e mágico. Estou escrevendo outro livro: Tripolar, um livro de mais confronto com a linguagem. São três novelas que não se comunicam. Tenho uma postura positiva, mas não sou ufanista em relação a vida. Não acho que vou viver de literatura. Mas acredito no que eu faço. Vou ganhar prêmio? Isso é imponderável.

Bruno – Vai ganhar o Jabuti.

Rodrigo – Não vou ganhar.

O que é mais importante na sua vida?

Rodrigo – O mais importante, no momento, é eu não saber o que é a coisa mais importante na minha vida. É saber colocar importâncias variadas. É importante que eu continue estável e consiga viver o máximo de tempo possível.

Você quer viver muito?

Rodrigo – Não. Eu espero viver pouco. Se eu conseguir viver até 50 anos ficarei contente. Porque viver muito é para quem não tem problemas. Quando a pessoa tem muito problema é até melhor morrer cedo porque se livra um pouco dos traumas e angústias. Sou uma pessoa muito traumatizada. Mas feliz! Eu sou feliz. Posso dizer que sou muito feliz, mais feliz que a grande maioria das pessoas. Eu sou feliz. Eu não estou realizado porque ainda estou no meu primeiro livro. Estou na batalha para publicar um livro há muito tempo, desde os 27 anos.

Você acredita em Deus?

Rodrigo – Por muito tempo eu li Nietzsche: Assim falou Zaratustra. Li todos os livros de Nietzsche quando eu tinha vinte e poucos anos, eu adorava filosofia. Então a minha relação com a religião é mais calma. Eu rezo três orações antes de dormir, minha avó que ensinou: Oração a São Miguel de Arcanjo, Pai Nosso e Oração a Nossa Senhora da Cabeça.

Salve Imaculada, Rainha da Glória, Virgem Santíssima da Cabeça, em cujo admirável título fundam-se nossas esperanças, por sedes...

Agora está me faltando, não estou conseguindo lembrar.

Sem problemas.

Bruno – E ele vê a Igreja Universal do Reino de Deus, todos os dias comigo no quarto.

Rodrigo – Só vejo porque ele vê. Isso não tem nada a ver. Não vejo Igreja Universal.

O que é a morte?

Rodrigo – Eu torço para que exista algo além. Gostaria de ver o que as pessoas acham de mim quando eu estivesse morto. Sabe? A reação das pessoas. Para saber se meu melhor amigo iria chorar, se alguma namorada ia lembrar de mim, se meu livro ia vender depois de morto... Por que depois que morre todo escritor vende.

O que é loucura?

Rodrigo – Isso é engraçado. Porque quando se é um louco folclórico, cheio de indumentária e adereços – tipo Bispo do Rosário, Plínio Marcos, Gentileza –, aí ele é bem-vindo. Eu quero acabar com esse folclore porque eu me visto como uma pessoa normal. Não tem como definir loucura. Loucura é uma coisa perigosa de ser definida, por isso as pessoas falam tão pouco. As pessoas têm uma idéia mitificada da loucura, o Michel Foucault falava disso. Definir loucura é não saber como se está no mundo. Não posso crer que só existam loucos como eu, que têm noção do que é a doença. Têm loucos como o Bruno, que são menos capacitados a isso. E também têm os agressivos. Acho que os hospícios não deveriam misturar os loucos. Assim as clínicas se tornam um depósito de gente. Os oligofrênicos deveriam estar separados dos outros loucos. Eu não vou ser mais internado, eu acho. Vou ser internado só no cemitério do Caju. (RISOS).

O que é a vida?

Rodrigo – A vida é excepcional. É o lugar onde tentamos construir sonhos. Vida é algo que foi dado e só você pode tirar, se você se suicidar. Ou Deus, que também pode tirar. Mas nem sei se Deus existe. Eu sou meio revoltado com Deus. Por que eu fui nascer esquizofrênico? Por que eu não nasci mais alto como o fotógrafo (Tomás Rangel). Eu nasci com 1,70. Eu queria 1.85. (RISOS) Ramon também faz parte da família dos ‘gnomídios’. Você deve se achar um anão. (RISOS).

Por que escrever?

Rodrigo – Escrever foi o que me sobrou. De tudo que tive, foi o que me restou a fazer.

A escrita trouxe vida?

Rodrigo – A leitura me trouxe vida. Eu lia o Proust, anotava umas palavras num papelzinho e no final do dia fazia um poema. Saía uma coisa sem pé nem cabeça. Na prosa eu trabalho o psicológico dos personagens.

O que você diria para um jovem que deseja ser escritor?

Rodrigo – Primeiro: Viva ao máximo! O que importa são os momentos. Se o livro for rejeitado, não desista! Se você gosta de escrever, então escreva para você mesmo. Eu só fui publicado quando escrevi para mim mesmo.

Fonte: Entrevista concedida a Ramon Mello no Portal Literal

O (verdadeiro) Brasil na poesia de Costa Fernandes

2009-07-08T22:16:00.002-03:00

LUSOFONIA

Adelto Gonçalves (*)

Ficcionista, ensaísta e poeta, Ronaldo Costa Fernandes (1952) é, sobretudo, lírico, como prova o seu último livro, A máquina das mãos (Rio de Janeiro: Sete Letras, 2009), o quinto de uma obra poética que está em construção, mas que já se afirma como uma das mais autorizadas vozes líricas da poesia brasileira contemporânea. Esse lirismo está presente também em sua produção ficcional, como sabe quem leu O Viúvo (Brasília: LGE Editora, 2005), um romance que só não obteve maior repercussão porque saiu por uma editora fora do eixo Rio-São Paulo, vítima que é o seu autor, como tantos outros, do desprezo que a grande indústria editorial devota à literatura brasileira sob o discutível argumento de que não vende.

(Essa mesma visão mercantilista não só impede a grande indústria editorial de perceber que a literatura brasileira não vende porque não é publicada como mata no nascedouro muitas vocações. E ainda leva à valorização daquilo que, embora venda, não presta: basta um figurão do show business escrever qualquer patacoada para que o “produto” logo ganhe foro de genialidade e páginas nas revistas e no espaço cultural dos jornais).

Se um poeta é aquele que sabe tocar o exato limite entre a falta e o excesso, a forma e o fundo, a linguagem e o conteúdo, o estilo e a temática, como bem observou o também poeta e crítico Hildeberto Barbosa Filho no posfácio que escreveu para A máquina das mãos, este poeta é Ronaldo Costa Fernandes que, acima de tudo, nunca perde a ternura que, afinal, é o material de combustão de que se faz a verdadeira poesia.

Quem quiser comprovar o que se escreve aqui que leia com atenção os versos que o poeta dedicou a dois amigos mortos. Um deles é aquele que em que rememora as últimas horas de Samuel Rawet (1929-1984), “sua angústia judia e imigrante”:

(...) Rawet morreu lendo, em sua cadeira de balanço

e lá ficou três putrefatos dias.

O gueto de Rawet era sua cadeira de balanço,

o menor gueto do mundo.

Ou, então, o longo poema que dedicou à memória do poeta Fernando Mendes Vianna (1933-2006), que faz lembrar Pablo Neruda (1904-1973) evocando a memória de um amigo em “Alberto Rojas Jiménez viene volando”, poema de Residencia en la tierra (Buenos Aires, Editorial Losada, 1976):

Por que não falas na tua última conferência?

Por que não gesticulas?

Tu, que te movias alvoroçado

como as pás de um motor

-- desligado, apenas a promessa de nau;

acionado, o furor dos pensamentos

em redemoinho.

Tu, gigante leve,

andavas mais perto das nuvens,

ao acreditar que a poesia era mitologia.

Que mito parou tua máquina de poetar? (...)

Como se vê, há em Costa Fernandes, como em todo bom poeta, a tentativa de reter o tempo e aquilo que se vive (ou viveu). Como se a vida fosse um filme cujas imagens pudessem ser retidas (congeladas) na memória e as pessoas pudessem ser revividas sempre que alguém acionasse uma máquina fantástica, tal como o poeta faz ao evocar no poema “La invención de Morel” a obra-prima do argentino Adolfo Bioy Casares (1914-1999):

Para onde irão as coisas acontecidas?

Por certo não devem estar só na memória

-- que é gelatinosa e tende à movediça régua,

que, em vez de precisão,

encurta o que é longo –

por certo devem estar paralisadas

-- é curvo o metro da razão –

em algum espaço que não acumula o que recolhe

nem apaga quando se desfaz,

nem se destrói ao morrer,

deve haver um cemitério de fatos,

lá, onde todas as coisas – esquecidas ou não –

perduram e se repetem.

Maranhense criado no Rio de Janeiro e radicado em Brasília, Costa Fernandes não só faz lembrar Neruda, mas também Fernando Pessoa (1888-1935) de “Tabacaria”, como se vê nos versos de “Delito do corpo”:

Por que certos amores

insistem em não envelhecer?

Por que alguns amores permanecem

como a mancha que nenhuma lavanderia apaga?

Não se vergam ao tempo

feitos de flandres humano,

não oxidante,

flébeis e olorosos

igual à matéria de jardinagem

que adubasse flores de carne? (...)

(...) Quem sabe algum dia

a loucura arranque

o que não ousa nascer,

o que sobrevive morto,

e o amor outra vez

se aliste na tropa do meu corpo?

O único crime que cometi foi a vida.

Essa marca de verdadeiro poeta Costa Fernandes já havia deixado em livros de poesia anteriores, como o livro-folheto de estréia Urbe (1975), que costuma renegar, Estrangeiro (1997), Terratreme (1998), Andarilho (2000) e Eterno passageiro (2004). Como observou Antonio Carlos Secchin no prefácio que escreveu para Eterno passageiro (Brasília, Varanda, 2004), há um lapso de 22 anos entre a estréia e a retomada poética do autor: nesse longo intervalo, ele construiu sólida carreira como romancista, tendo sido contemplado, inclusive, com o prestigioso prêmio Casa de Las Américas, por seu romance O morto solidário, traduzido e publicado em Cuba. Publicou ainda o romance Concerto para flauta e martelo (Rio de Janeiro, Editora Revan, 1997).

Ganhou vários prêmios, como o Guimarães Rosa e o da Associação Paulista dos Críticos de Arte (APCA). Morou nove anos na Venezuela, onde dirigiu o Centro de Estudos Brasileiros em Caracas. Publicou ainda o livro de contos Manual de tortura (Brasília: Esquina das Palavras, 2007) e o de ensaios A ideologia do personagem brasileiro (Editora da UnB, 2007). Na área de ensaio, publicou também O narrador do romance (Rio de Janeiro: Editora Sete Letras, 1996), prêmio Austregésilo de Athayde da União Brasileira de Escritores (UBE), seção Rio de Janeiro.

III

Como mostra o currículo, Costa Fernandes é ainda fino ensaísta, como se pode ver no texto “Considerações sobre um poeta: Lêdo Ivo”, publicado na Revista Brasileira, da Academia Brasileira de Letras, ano XIV, nº 56, jul.-set.2008, em que estuda com profundidade o processo poético e bibliográfico de um dos maiores poetas brasileiros do nosso tempo. Sempre acusado de prolixidade, Lêdo Ivo (1924), no dizer de Costa Fernandes, é um poeta caudaloso, sim, porque tem o que dizer, ou seja, nele o excesso é virtude, exatamente o contrário dos concretistas que sempre foram econômicos porque não teriam muito a expressar.

As escarafunchar e buscar as linhas-mestras da poesia de Lêdo Ivo, como a recorrência da imagem escuridão-noite-lua, Costa Fernandes mostra que está longe de ser um poeta intuitivo, sendo antes um poeta cerebral, que sempre soube se munir de extenso arcabouço teórico e do itinerário poético de outros grandes poetas para mais bem desenvolver o seu ofício de artesão do verso, não fosse doutor em Literatura Brasileira pela Universidade de Brasília (UnB).

Ao tempo em que dirigiu o Centro de Estudos Brasileiros em Caracas, diz que constatou pessoalmente o interesse do leitor hispano-americano pela poesia de Lêdo Ivo, o que o levou a promover a publicação de uma coletânea dos seus poemas traduzidos ao castelhano. E o coloca no mesmo nível de Neruda, Nicolás Guillén (1902-1989), Lezama Lima (1910-1976), Octavio Paz (1914-1998), Mario Benedetti (1920-2009) e outros que fizeram uma poesia de tradição universal, mas igualmente de cunho latino-americano. Para ele, talvez seja a conjugação de “cerebralismo” e de uma dicção robusta que leve hispano-americanos a se encantarem com a poesia de Lêdo Ivo.

Costa Fernandes segue no mesmo caminho de Lêdo Ivo: faz uma poesia antenada com a tradição universal, mas profundamente brasileira, não porque busque imagens ou temas exóticos

ao olhos do leitor de fora (como aqueles quadros de borboletas que ainda se vendem em aeroportos e vendiam-se em lojas próximas ao porto ao tempo em que os turistas aqui chegavam de navio), mas porque a sua arte poética está contaminada pelo espírito terno e cordial do brasileiro comum que nada tem a ver com a violência de uma sociedade hoje refém de narcotraficantes e políticos corruptos.

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A MÁQUINA DAS MÃOS, de Ronaldo Costa Fernandes. Rio de Janeiro: Editora Sete Letras, 102 págs., 2009. E-mail: editora@7letras.com.br

Site: www.7letras.com.br

CONSIDERAÇÕES SOBRE UM POETA: LÊDO IVO, de Ronaldo Costa Fernandes. Separata da Revista Brasileira. Rio de Janeiro: Academia Brasileira de Letras, , nº 56, ano XIV, fase VII, jul.-set. 2008

(*) Adelto Gonçalves é doutor em Literatura Portuguesa pela Universidade de São Paulo e autor de Gonzaga, um Poeta do Iluminismo (Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1999), Barcelona Brasileira (Lisboa, Nova Arrancada, 1999; São Paulo, Publisher Brasil, 2002) e Bocage – o Perfil Perdido (Lisboa, Caminho, 2003). E-mail: adelto@unisanta.br

Segue artigo publicado no jornal quinzenal As Artes entre as Letras, do Porto, nº 3, 1/7/2009, p.15.

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Rodrigo "Seo Mário"

2009-07-03T02:15:00.003-03:00

É com profundo pesar que posto aqui que faleceu no Rio de Janeiro o nosso Rodrigo "Seo Mário", o Rodrigo de Souza Leão (1965-2009, 43 anos).
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Companheiro nosso de longa data...
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...co-fundador da Revista Zunái http://www.revistazunai.com/
...colaborador do Blog da Zunái http://www.revistazunai.com/blog/
...mantinha o Blog "lowcura" http://lowcura.blogspot.com/
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...uma perda enorme (mais uma!)...
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AL-Braços
AL-Chaer

60 – A Dama do Metrô

2009-07-01T18:44:00.004-03:00

Enquanto subiam escadas, passavam por corredores, Malu procurou conversar com o esganiçado do rapaz parecendo mais uma galinha caipira toda arrepiada.

- Há quanto tempo você trabalha com a Genivalda?

- Uns quatro anos mais ou menos.

- E ele sempre foi assaim?

- Ele?

- Quer dizer, ela.

- Sempre assim como?

- Afeminado, sempre trabalhou com esse negócio de preparar festas.

- Olha perua, afeminado ela não é, agora se você me falasse machão ou sapatão, se ela fosse uma dessas duas coisas, não posso te afirmar nada, porque nada sei.

- Pensei que vocês fossem amiguinhas inseparáveis.

- E somos, mas até agora não chegamos a ponto de trocarmos figurinhas íntimas, ta me entendendo, sirigaita.

- Não precisa ficar com raiva. Apenas quero conversar.

- Acho bom mesmo.

- Me responde outra coisa... Como é o seu nome mesmo?

- Nilsinha.

- Nilsinha?

- É, porque algum problema?

- Não nenhum, meu irmão tinha uma namorada com esse nome. Provavelmente Nilsinha vem de Nilson, não é?

- Não sei, aliás, não fui eu que escolhi, foi a Genivalda.

- Mas vem cá, Nilsinha, me diga uma coisa.

- O que?

- Você não acha que Genivalda no seu dia a dia, pois acho que como você, trabalham em outro lugar, não trabalham?

- Trabalho.

- Então, você não acha que fora daqui Genivalda seja macho, comedor de mulheres.

- Olha minha flor, se ele é ou não aqui ou fora daqui, pouco me importa. Só posso dizer que sou uma mulher num corpo de homem, portanto sou mulher aqui e fora daqui, quem quiser que me aceite como eu sou, entendeu perua fofoqueira.

- O desmunhecado ungerground, não precis ficar toda nervosa só porque estou querendo puxar conversa.

- Ah! Nâo enche, que já tenho problemas demais. Aí está, escolhe a roupa que precisa.

Disse abrindo a porta de um quarto transformado em camarim. Havia roupa por todo o canto, espalhada por cima da cama, das cadeiras, da penteadeira, dentro dos guarda-roupas... Malu parou no meio do aposento.

- Quando estiver pronta me chame.

- Está bem Nilsinha. Mas como vou te chamar?

- É só abrir a porta e gritar meu nome - saiu deixando-a sozinha no meio daquelas roupas esquisitas, cheirando amofo, a guardado.

Malu pensou em ir embora, já estava contrariada por ter aceito o convite de Ronildo. Pegou uma roupa, uma calça preta de couro, toda suja, amssada, com um rasgo enorme na bunda, cheirando urina e esperma.

- Ronildo está maluco em pensar que vou vestir uma porcaria dessas.

07.02.07

pastorelli.

59 – A Dama do Metrô.

2009-06-08T20:48:00.002-03:00

De repente, a moça levantou e puxando o rapaz que saltitava ao seu lado sumiram no meio do salão já cheio de dançarinos. Lá se foram a viúva Porcina com o seu Sinhozinho Malta, pensou. Malu pediu uma bebida e acendia o seu cigarro quando foi interrompida por um grito histérico.

- Meu Deus, menina! Não acredito. Com essa puta agitação e a dondoca esta toda produzida para que? Para festa de debutante, é? Vamos, mexa esses ossos e vá se arrumar, minha filha, você está aqui para se divertir e não ficar sentada ai com essa cara de perua arrasada porque o teu homem não a comeu.

A princípio Malu não o reconheceu, só foi reconhece-lo quando Ronildo falou ao seu ouvido:

- O sapa, aqui ninguém conhece o Ronildo, ta feia. Aqui o pessoal me conhece como Genivalda, falou dondoca.

Ronildo estava completamente diferente, vestido como todo mundo ali, de preto, bem dark, lábios pintados de preto, cabelo espetado parecendo que levou um choque elétrico, capa larga, grande como do Neo, brincos e argolas para tudo quando era espaço em seu rosto.

- Olha aqui, menina gostosa e bonita, não é o que você está pensando, viu?

- E o que estou pensando, me diga?

- Sei lá, também pouco me importa o que pensa ou deixa de pensar. Isso aqui para mim é serviço e diversão ao mesmo tempo.

E virando-se para um rapaz colado nele, disse numa voz afetada e provocativa.

- O boiola aqui vai te levar para trocar essa coisa horrorosa. Vamos se mexe tranqueira, leva a moça para se trocar.

- Mas querido - respondeu o rapaz mais afetado e afeminado que Roni..., O desculpe que Genivalda – onde levarei ela?

- Oras bolas! O veado, faça o que estou mandando, leva-a para os meus aposentos e dê aquela roupa que está pendurada atrás da porta. É minha, mas acho que serve nela, o que não pode é ela ficar aqui nesse chique de madame de boutique de rico podre. Vamos, vamos se mexa.

E se dirigindo para Malu.

- Querida, desculpe o parvo aqui ao meu lado, vá com ele, se troque e depois volte aqui para que possamos nos divertir a noite toda. Ou você não veio aqui para se divertir?

- Sim vim...

- Eu sei, por mais que você seja liberal não esperava encontrar um lugar como esse. Bem eu te avisei e, como a mamãezinha querida que está lá no céu dizia: saiu na chuva, meu bem, é para se molhar. Portanto, vá lá com ele, sim, vá, amoreco.

Malu meio que deslumbrada e meio que assustada seguiu a bichinha que rebolava mais que sambista na passarela do samba.

06.02.07

pastorelli

58 – A Dama do Metrô.

2009-05-13T18:45:00.002-03:00

Ela entrou no toalete. Quinze minutos depois saiu uma outra mulher, completamente diferente. A que entrou trajava uma roupa sofisticada, saia preta, uma blusa branca quase transparente, com brincos enormes, um penteado chique, sapato de salto alto; e a que saiu, foi uma mulher vestindo preto dos pés a cabeça, calça justa delineando os contornos, blusa exígua mais mostrando do que cobrindo, não usava brincos, mas pearcings nas duas orelhas e nariz, e em vez de bolsa, trazia na mão uma coleira e um chicote, os olhos pintados bem escuros, batom de um roxo tétrico e os sapatos chamados de plataforma, o que a deixava maior do que já era. Sentou ao lado de Malu

- Um momento. A senha.
- A senha?
- É a senha.
- Pô, que mancada, o Ronildo não me falou de senha nenhuma.
- Ronildo?
- Sim.
- Espere um pouco.
Enquanto esperava, o leão de chácara folheou uma prancheta virando várias folhas.
- Está certo, pode entrar.
- Obrigada.
Assim que seus olhos caíram dentro daquele ambiente meio sombrio, com uma luz opaca, piscaram varias vezes até acostumarem. Procurou uma mesa que ficasse meio longe da pista, mas que pudesse visualizar todo o movimento. Já fazia mais de quinze minutos que estava ali, quando a jovem superproduzida parecendo formando em seu primeiro baile, entrou no toalete e, quinze minutos depois saiu parecendo mais dark do que o próprio Zé do Caixão. Nesse momento percebeu o movimento agitado de vai e vem dos mais variados personagens.

05.02.07

pastorelli

57 – A Dama do Metrô.

2009-04-28T22:29:00.003-03:00

Com uma certa ansiedade, o que não lhe era nada característico, Malu descia a rua com o corpo inclinado para traz devido o declive da calçada irregular. O endereço era aquele mesmo, não tinha se enganado. Talvez estivesse um pouco adiantada, o que não queria dizer que estivesse aflita, mas apenas correia o perigo em ter curiosidade em saber como era o lugar. Lembrava, dois dias atrás do convite que recebera do rapaz no metrô.
- Olha se você for, sei que irá gostar.
Loiro, com uma barbicha pequena dentro de um sorriso largo, pronunciava as palavras suave e confiante. O que lhe deu a certeza de que não se arrependeria. Ele estava sentado olhando-a desde o instante em que ela o percebera. E, assim que o lugar ao seu lado ficou vago, num gesto firme acenou para que ela sentasse ao seu lado. Sem pestanejar aceitou o convite. Nem bem tinha sentado ao lado dele, Ronildo, esse era o nome dele, Ronildo se mostrou o dono da verdade como se já tivessem se conhecido de longa data. Suas coxas grossas, que ela pode sentir através da calça fina de brim, roçavam despudoradamente na sua. Como desceriam na mesma estação, criaram uma certa camaradagem agradável. E, durante a conversa, sem preâmbulo nenhum, Ronildo lançou o convite.
- Se você é daquelas que gostam de couro e seus apetrechos, convido-a para a próxima reunião do sadismo e masoquismo. O que acha?
Malu, a principio se chocou com o convite, dito assim, sem mais e nem menos, sem que tivessem entrado na conversa propriamente dita. Claro, estavam conversando abertamente sobre tudo, inclusive sobre sexualidade, não lembrava se havia lhe dito algo sobre sadismo e masoquismo. No fundo, depois que se despediram, chegou à conclusão que Ronildo possuía uma certa previsão sobre as pessoas.
E, durante o percurso, descendo do micro ônibus em frente a sua casa, achou a idéia interessante. Prometeu-se no dia seguinte ligar para Ronildo confirmando sua participação na festa de sadismo e masoquismo.

01.02.07

pastorelli

55 – A Dama do Metrô

2009-04-16T23:57:00.003-03:00

Lentamente, não porque estivesse preocupada com o que pudesse saltar da cueca, mas porque o jogo de sedução e prazer era e tinha que ser feito bem devagar, para que com isso, o tesão aumentasse até o clímax ideal. O que ela não podia era adivinhar o que estava dentro da cueca cujo volume a deixava assustada. Assim, apenas com a finalidade em proporcionar prazer foi que se surpreendeu ao abaixar a cueca do amante. Com o olhar arregalado, fixo não sabia se ria ou como agir diante do que via. Concordou com ele, o treco era torto desproporcionalmente. E como era! A princípio Malu tentou esboçar um gesto, uma caricia, mas sua mão se retraiu e seus lábios forçando para que não risse, caiu numa gargalhada.
- Falei, não falei para você.
- Desculpe... sinceramente me desculpe, nunca vi nada comparado a isso.
- Eu sabia.
Parecia uma alça de xícara, um não sei o que difícil de explicar. O pênis era totalmente voltado para cima, entrando no umbigo do cara. Houve uma simbiose, pois o umbigo sendo forçado, empurrando se adaptou e criou uma cavidade no qual, a cabeça se ajeitava dentro dele. Isto é, o cara transava com o próprio umbigo.
Porém como Malu sempre dizia: entrou na chuva é para se molhar, forçou-se a agir naturalmente. Nesse dia Malu pela primeira vez sentiu medo, não do amante, mas da transa em si, de como seria e de como ela sentiria o cara dentro dela. E também foi o único momento em sua vida que não teve um orgasmo como deveria ter.

26.01.07
pastorelli

54 – A Dama do Metrô

2009-04-06T18:56:00.002-03:00

Malu percebia que ele ficava cada vez mais excitado. Não querendo perder nada, sugeriu que tomassem o último chope e fossem embora. Mesmo sendo cedo, ele teria que levá-la para casa. Assim sendo, tomaram o último e, aceitando uma sugestão dela, pegaram uma estrada onde tinha vários motéis. Tanto é que a estrada era conhecida como a Estrada dos motéis, isso entre os assíduos freqüentadores. Escolheram um com chalés, bem agradável, com hidro e outras mordomias.
Os beijos que tinham começado no bar, ao entrarem no chalé, tornaram-se mais quentes, mais sensuais, ousados até. Em segundos Malu se despiu, não deixou que ele a despisse. Ajudando-o a se despir, ele disse:
- Há um problema.
Malu comprimiu a sobrancelha preocupada.
- Qual o problema.
- Bem... Não sei, é que...
- O que não sabe e o que é?
- Bom, tenho o pênis torto – disse de sopetão sem tomar fôlego.
- Ah! isso é natural, a maioria dos homens tem.
- Acontece que o meu é bem diferente.
Malu não ligou, continuou a despi-lo.
- O meu é bem diferente.
Já o tinha despido totalmente, faltando apenas à cueca um pouco fora do normal, meio grande, meio samba canção, com um volume desproporcional que a deixou preocupada.

24.01.07
pastorelli

poema - cuidados

2009-04-05T02:26:00.002-03:00

cuidados

cuidado
é preciso ter

__cuidado
__________com as pedras
__________com o coração

um descuido
_e tudo fere
_______________tropeça
_______________sangra

pedra já é uma palavra muito dura
______e um coração pode endurecer

é preciso
_______________ter cuidado
___________com as palavras

________o chão fica muito liso
___________________com as palavras
__________________________derramadas

é preciso
__um pouco de prosa
_______nem que seja
____contar segredos de amor à rosa

é preciso deixar esta rima aí
__falando sozinha
_____________essa confissão
__________________premeditada
____________muito previsível
________________e tardia

é preciso
__uma bebida bem mais forte
_____________tomar as palavras de Cortázar
______________jogar o jogo da amarelinha
_______com a pedra de Drummond

cuidado
_________uma vida é cheia de amores
________e os amores
__________se disfarçam

_________________________às vezes
_________________________________coração

_________________________às vezes
____________________pedra

_________________________às vezes
_________________________________céu

_________________________às vezes
__________________inferno

é preciso ter cuidado
______________com os dias frios
______________com os dias úmidos

___________________com os musgos
______________________que deixam
__________________________pedras e corações
__________________________escorregadios

cuidado

________pedra é pedra
______coração é coração

não
não me pergunte
___________qual que bate
____________________aqui dentro

__________________o lodo
___________funciona como isolamento

_________________________acústico

________________qualquer som
___________________seria incompreensível
_____________________com palavras
_________________________abafadas

AL-Chaer

53 – A Dama do Metrô

2009-03-25T22:01:00.004-03:00

Malu constatou ser verdadeiro o que lhe dissera. Ela se transformava numa formiguinha. Mas em compensação notou, assim que seus olhos bateram nele, o sorriso fantástico, atraente, confiante...

Durante o trajeto, no corsa preto, confirmou-se o que ela previra. Ele era um cara simples como ela era uma simples mulher. Conversaram animados como se conhecessem há muito tempo. Ficou sabendo que ele torcia pelo Corinthians, tanto é que levou a um bar decorado de preto e branco com fotos, bandeiras corintiana.

Torcedor fanático não admitia que o time perdesse e, justamente naquele dia, o Corinthians jogava e, por infelicidade, acabou perdendo, deixando-o meio sorumbático.

Pediram chopes, uma tábua de frios, conversando animados. Algo dizia que ele a queria na cama e não numa mesa de bar. Durante a conversa muito chope ingerido. Malu sacanamente, roçou sua mão na perna dele. Notou um estremecimento na voz que ela constatou fisgado.

De repente, sobressaltando-se, arrastou a cadeira para o lado dela. Enlaçou os seus ombros e, afoito, começou a beija-la. A principio, surpreendida tentou alguma reação, no entanto, sentindo a pressão dos lábios dele, quente e sensual, a língua penetrando a boca em busca do prazer, fazendo com que esbarrasse numa eufórica alucinação excitando-a como nunca.

Os beijos invadiam, preenchiam os espaços não dando folga para respirar.

23.01.07
pastorelli

52 – A Dama do Metrô.

2009-03-17T09:45:00.002-03:00

Faltava um encontro e, este surgiu numa casualidade entre um assunto e outro, quando se revelou entre eles, a possibilidade de realizarem o que muito vinham desejando. Apesar de Malu morar numa região distante, quase que praticamente do outro lado da cidade, foi com vergonhosa ansiedade, marcaram o dia e hora. Logicamente Malu nunca prevenira o que poderia acontecer, se fosse prevenida ou, se fosse possível prever o acontecido antes dele acontecer, claro que ela teria recusado, mas, enfim, como dizia sua mãe: saiu na chuva tem que se molhar. E ela saia para se molhar, não tinha medo.
O encontro estava marcado para ser numas das estações do metrô, tanto ela como ele, combinaram ir de azul. Malu de saia, blusa e até bolsa e sapato azul, ele de camisa esporte e calça jeans, não tinham como errar. Porém por uma fração do tempo ingrato, Malu ficou plantada na estação por quase meia hora, e o mais engraçado, o que na hora nem prestou atenção, todos que passaram por ela estavam de azul, tanto homem como mulher. Será que combinaram, será que é algum protesto e não estou sabendo? – perguntou intrigada com a coincidência. Não tinham o que errar, disse para si mesma, além do azul que vestimos, ele é desproporcionalmente alto. Perto dele Malu era a formiguinha enquanto ele era o Jotalhão. Porém, mesmo com essa diferença física, bateu entre eles uma química irresistível.

22.01.07

pastorelli

51 – A Dama do Metrô.

2009-03-08T11:34:00.004-03:00

Piadas e Risos! Que sacanagem era essa, pensou colocando o papel na bolsa. Desceu do metrô na estação do seu destino e não pensou mais no assunto. No entanto ao chegar em casa, precisamente ao ligar o micro, lembrou do rapaz. Acessou o Yahoo, procurou o grupo de piadas e risos e, se cadastrou. Logo em seguida começou a receber uma enxurrada de mensagens. Algumas eram piadinhas às vezes infames, outras satíricas, charges das mais variadas de estilos, a maioria políticas logicamente, e poucas de fatos engraçados; a lista se prestava somente para isso mesmo. E de piada em piada, descobriu o rapaz do metrô. Ali na lista ele era chamado de Ari Toledo, pois era o que mais conhecia piada, qualquer tema que fosse jogado na lista, sabia pelo menos de uma.
Depois de quase uma semana, Malu se identificou.
- Ola, Ari, tudo bem?
A partir dessa primeira apresentação, começaram a se escreverem mutuamente, eram os que mais escreviam, depois o assunto começou a ficar picante, mais individual, passaram a se comunicar em privado. Foi dessa maneira esdrúxula que Malu passou a conhecer Andi. E seguiram se conversando, trocando e-mails ora falando de diversos assuntos, ora de coisas banais, e ora da vida deles.

Chegaram a conclusão que havia muitas afinidades entre eles, afinidades que deveriam levar em conta, caso se aprofundassem a ponto de criarem uma seqüência de atos que levariam os dois ao namoro aventureiro. Malu, ciente disso, se empolgando com o rapaz, pisava com cuidado no terreno ainda praticamente desconhecido. Andi, como se declarou, viúvo, tinha uma filha de 12 anos vivendo com a avó, procurava mais uma aventura do que propriamente um amor, ainda guardava da esposa dolorosas recordações, e, acabou se declarando:
- Preciso de um apoio, me desequilibrei totalmente com a morte da esposa, disse num repente como se tirasse um peso dos ombros.
Malu se sensibilizou com a história dele e, com pena ou carência, pela luta que enfrentava, mais a responsabilidade em criar a filha, provocou nela um sentimento maternal obsessivo em cuidar dele. Por mais de dois meses e meio, criaram uma amizade virtual, que logo se estendeu ao telefone, aos torpedos, só faltava marcarem um encontro.

19.01.07

pastorelli

50 – A Dama do Metrô

2009-02-27T18:36:00.003-03:00

Malu acordou sobressaltada. Tremia e suave sem saber o porque. Ao sair, tinha um gato preto bem em frente ao portão. Benzeu-se três vezes sarava mangalô que o diabo te pegue. Era o terceiro gato morto que aparecia nesse mês. Alguém não gosta de animal, pensou.

Hoje o dia não seria bom. Apesar de não acreditar nessas coisas, fez o sinal da cruz ao subir no ônibus. O merda do motorista apressado, acelerou quase a derrubando por cima do senhor sentado no primeiro banco.

- Que merda! Desculpe, senhor.

No metrô, devido a lentidão por causa de uma avaria técnica numa das estações, foi comprimida entre um senhor de aspecto macabro e de uma senhora que mais parecia Macbeth em dia de funeral.

No entanto um pouco distante dela, encontrou dois pares de olhos que não se despregavam dela. Não gostava dessa situação, pois apenas conseguia ver os olhos, queria ver o conjunto todo do rosto, principalmente o nariz e a boca. Achava essas duas partes do rosto sensual e importante.

Na estação seguinte, por não sei o que, se milagre ou que fosse, o senhor e a senhora desceram, o que, entre ela e os dois pares de olhos, a distancia ficou menor. Como sempre fazia, olhou bem dentro dos olhos do rapaz que, por segundos, sustentou o olhar, esboçando uma leve comichão no canto esquerdo da boca revelando um sorriso bonito.

Malu se postou a espera, talvez de alguma coisa, de um convite, porém o rapaz passou por ela e colocou em sua mão um papel e, rapidamente desceu do metrô. Da plataforma, gesticulou dando a entender para que lesse o papel.

Com a angústia e a dúvida ativando a curiosidade, seus dedos trêmulos, devagar desdobraram o papel. E qual não foi à surpresa ao ler o que estava escrito.

- Esse é um endereço para você se cadastrar e escrever para a lista de Piadas e Risos, espero você lá.

18.0.107
pastorelli

49 – A Dama do metrô.

2009-02-17T20:42:00.003-03:00

Depois dessa investida bruta, quase animalesca, ele tirou minha roupa, peça por peça, coisa que já me fizeram, contudo havia em seus gestos uma fleuma requintada que, aos poucos, me fascinava. Completamente nua, ele me pegou em seus braços e, como a noiva que é levada pelo noivo ao abatedouro dos prazeres, ele me pegou e me levou ao banheiro. Aliás, devo dizer que o banheiro, assim como tudo no apartamento, era um luxo só, a banheira mais parecia uma piscina do que propriamente banheira, tudo de um azul contrastando com um verde desbotado, dando um prazer em estar ali, proporcionando uma calma, parecia o paraíso nirvanico.

Colocou-me dentro da enorme banheira e abriu as torneiras. Uma água morna, alisou minha pele excitada, uma água perfumada. E enquanto a banheira enchia, ele foi me enchendo de beijos longos, prolongados, me afagando em todos os sentidos possíveis e imagináveis. Sentia a mulher mais desejada do mundo. Teso sem se precipitar, tanto ele como eu fomos levados a orgasmos violentamente suaves, me penetrou várias vezes, me levou a loucura com beijos, carícias dando a impressão que seria infindável.
Estávamos numa sintonia eufórica que não foi preciso ele pedir, pois com seu carinho, olhares e lambidas, fiz o que uma mulher agradecida faria. Fiz-lhe o prazer em sentir o maior desejo que um homem goste que o façam, e ele retribui mantendo-se ereto roçando minhas tangencias até o gozo que escorreu saciando a sede da minha boca, meus seios, minha barriga... Foi uma delicia. Ali estava um verdadeiro amante que sabia o que uma mulher deseja e precisa. Foi um orgasmo uivante de ambas as partes. E quando saciados, ele me lambeu todinha, me beijou e me deu um banho inesquecível.
Aninhando-se em meus braços, disse que era casado e, poucas pessoas tinham o prazer de pisar naquele apartamento e, queria novamente vê-la.
Dizem as más línguas invejosas, que os dois ficaram juntos por mais de 5 anos, naquele amor doido, de devassos, apenas por puro prazer sexual, só parando quando ele recebeu uma proposta para trabalhar no exterior. As venenosas línguas bateram palmas, pois souberam que ela não aceitou em ir com ele, ou que ele não quis levá-la. As inimigas diziam que ele não quis levá-la, mas aí quem poderá realmente saber o que ocorreu, não é?

17.01.07

pastorelli

48 – A Dama do Metrô

2009-02-05T22:22:00.005-02:00

Malu ansiosa ficou pedindo para que o dia terminasse logo. No final da tarde, indo para o café, ele já estava lá. Foi direto ao encontro de Malu, e sem mais e sem menos, lascou um formidável beijo que a deixou suspensa por vários segundos. Sininhos badalaram em seu ouvido.
- Uhm, perfume... muito bom – falou seu intimo afoito.
Dando o braço para Malu, foram direto ao estacionamento. Entraram no carro e partiram para o apartamento dele. Pouco falaram durante o trajeto, apenas um momento em que ele pegou a mão dela e colocou-a no meio das suas pernas. Nesse momento, Malu estremeceu, ele já estava preparado, rígido e pronto.
- Você mexeu com a minha imaginação não sabe quanto.
Ela sorriu meio constrangida, sem saber o que dizer. Como dizia aquele velho ditado:
- “Quem sai na chuva é para se molhar”.
Chegando ao apartamento, cumprimentou o ascensorista que olhou para ela pelo canto do olho, talvez imaginando o que se sucederia.
Ele morava num apartamento grande, bonito, elegantemente decorado que deixou Malu extasiada, de boca aberta pela beleza do ambiente. Havia uma certa bagunça que não atrapalhava o luxo do apartamento.
Nem bem tinham entrado, fechou a porta, e começou a beijá-la ao mesmo tempo, tirava a camisa, a calça, à cueca e ficou nu, teso pronto. Deixou Malu vestida, e num afoitamento, colocou a camisinha, beijando-a, acarinhando suas costas de cima em baixo, erguendo a saia, arrancou a calcinha, e a penetrou jorrando num segundo dentro dela. Malu ficou decepcionada. Não era isso que esperava. Recompondo-se, ele disse:
- Desculpe, precisava fazer isso primeiro, mas depois demorarei mais cuidando de você como deve e como você merece.

16.01.07

pastorelli

47 – A Dama do Metrô

2009-01-27T19:30:00.001-02:00

Dois dias levou ele para responder. Dois dias em que Malu ficou imaginando coisas que, sabia, talvez não aconteceriam como foram imaginadas. Mas só de ficar imaginando já lhe proporcionava um prazer imenso. Achava até que se prolongasse mais um pouco, talvez uma semana, quando se encontrassem seria espetacular. Porém, foram apenas dois dias. E o que ele responderá confirmava a expectativa dela.

- Tenho muito mais que um perfume para você sentir.

- Não sei se devo, nada sei de você.

- Te garanto que não vai se surpreender e, lhe digo mais, vai gostar.

- Não sei não, fiquei com um certo receio.

- Mas do jeito que você entrou dentro de mim com seu olhar, é difícil de acreditar, não acha?

- E qual a sua intenção?

- Te beijar, te cheirar e se deixar... transar loucamente com você.

- Nossa! você é direto.

- Você perguntou...

- Onde você mora?

- Isso é o menos importante, não acha?

- Concordo, mas para gente apenas se situar no espaço. Que tal um chopinho no final do dia?

- Não bebo.

- Eu bebo o chope por você.

- Está bem... onde nos encontramos?

- No café que tem no térreo, como nos conhecemos não precisa dizer como está... e depois a gente vai para onde você quiser, certo?

- Tem estacionamento? Estou de carro.

- No subsolo.

- Então te vejo mais tarde, beijos virtuais, porque mais tarde vou te entupir dos beijos reais.

- Ua, que delicia, fiquei com medo.

- Não tenha não, eu não mordo dolorido.

- Até mais tarde então.

11.01.07

pastorelli

46 – A Dama do Metrô

2009-01-18T14:21:00.003-02:00

Malu mais uma vez contava com o atraso. Não o atraso do metrô, mas dela que, quase sempre, custava a se levantar. O que não queria dizer que isso a deixasse de mau humor, não, porque por outro lado poderia lhe acontecer mil coisas. No aperto costumeiro das manhãs, Malu procurou ficar numa posição sem ser incomodada e muito menos incomodar os outros. Na sua frente estava um Zé ninguém grandão, parecendo mais armário do que propriamente gente, que a deixava numa situação desfavorável. Devido a isso, não notou o rapaz ao lado dela observando-a atentamente. Fixou seus olhos nos olhos dele provocando assim um ligeiro desconforto no pobre do rapaz que foi obrigado a desviar os olhos.
Tentando se esquivar do armário que a empurrava para traz, por momentos Malu esquecera do rapaz. Quando deu por si, sentiu como se ele estivesse cheirando seus cabelos pretos (ou morenos, não lembro?), ainda bem que ela tem o costume de perfumá-los. Nisso o metrô para entre as estações por mais de quinze minutos, o que deixa, tanto ela como o pessoal, meio irritados. Quando o metrô começou a se movimentar e, talvez vendo que ela fosse descer na próxima estação, o que não estava ele errado, disse-lhe ao ouvido:
- Daria tudo para sentir esse seu perfume novamente.
Ao que ela sem pestanejar respondeu:
- Tudo mesmo?
Ele riu e disse meigamente:
- Depende do seu tudo, e ao mesmo tempo colocou nas mãos de Malu um cartão, me liga e verá...
Descendo no seu destino, Malu ficou por um bom tempo vendo-o desaparecer nos umbrais escuro do metrô com o cartão dele nas mãos. Por fim, guardou-o na bolsa e se dirigiu para a escada rolante.
Confortavelmente sentada em frente ao computador, Malu pensava, por fim, retirou o cartão da bolsa, abriu o Outlook e escreveu.

- Você sentiu o meu perfume, mas não pude sentir o seu, e clicou em enviar.
Levou quase dois dias para ele responder.
- Tenho muito mais que um perfume para você sentir

10.01.07

pastorelli

PÁS x PAZ na Faixa de Gaza

2009-01-15T23:30:00.001-02:00

Jogo da Velha Faixa de Gaza

2009-01-07T02:00:00.003-02:00

Faixa de Gaza (com vista para o céu)

2009-01-07T01:56:00.001-02:00

45 – A Dama do Metrô

2009-01-06T19:11:00.004-02:00

A música fazia com que seus dedos pressionassem as teclas da carne, levando-a a lugares onde o desejo foi um ponto forte concentrado e magnético. Foram momentos que não sairiam mais de sua mente. Por isso, atento ao compasso da melodia, sorvendo bem devagar o uísque com gelo, estirada na paz, fez com que se sentisse privilegiada, porém tinha uma pequena noção que isso seria por pouco tempo. Aquela noite dormiu o sono dos justos, pensou.

Na manhã seguinte, atendendo ao terrível som do rádio relógio, Malu se levantou. Foi até o banheiro para as necessidades matinais, escovou os dentes, penteou os cabelos, e, se achou bonita. Escolheu um traje preto que lhe cabia bem, sempre gostou do discreto, mesmo que às vezes a ocasião não fosse apropriada. Continuava ainda com a sensação dos últimos momentos.

Malu trazia, como mapa impresso na pele, todos os instantes sexuais da sua vida. Cada pedaço do seu tecido vibrava as ocasiões intensas em que fora, por momento, realizada. No entanto, algo lhe dizia que havia ainda, por mais que quisesse, um pedaço do seu ser que sempre estaria reclamando sua atenção. Ela não podia deixar que essa parte sua estivesse sempre reclamando, tinha que satisfazê-la mesmo que, com isso, se tornasse sua ruína. Malu deu de ombros.

Olhou o relógio, merda! Estou atrasada, gritou o seu eu interior. Numa rapidez ajeitou a saia, pegou a meia fina, sentou na cama, ergueu o pé sobre o joelho direito quando, sua unha comprida, fez um tremendo furo na meia. Puta que pariu, berrou em voz alta. O que faço? Resolveu, calçou o sapato sem a meia, pegou as chaves da casa e saiu apressada.

No ponto, enquanto esperava o ônibus, reconheceu, decididamente hoje estou atrasada.

09.01.07

pastorelli

poema - Ano Novo

2008-12-31T17:41:00.003-02:00

.
.
.
Ano Novo

gavetas
algumas gavetas
por abrir

rever papéis

um envelope
que não joguei fora

dentro
um cartão em branco

estão ali
todas as palavras
que eu não disse

que não quis dizer
ou que não pude

faltou motivo
faltou momento
faltou coragem

ou faltaram as palavras

palavras não ditas
amarelam papéis e sorrisos

lápis
alguns lápis
para estrear
outros para apontar

a felicidade do ano novo
é próspera
de palavras
novas e antigas

acreditemos
o tempo renova palavras antigas

estejamos preparados
o tempo envelhece palavras novas

se meu coração
fosse gregoriano
o dia mais feliz
seria primeiro de janeiro

não
meu coração é móvel
ama de calendário
em crescente lunar

na parte escura
uma história contada
em garatujas fenícias

a esperar
um pouco de arqueologia
um pouco de astronomia

e
com sorte
uma tradução

AL-Chaer

.

.

.

poesia visuAL - FELI2009

2008-12-31T17:34:00.004-02:00

três versões para a mensagem de Ano Novo

FELI2009

(= (- (_ l (\) () () ()''''''

AL-Braços

AL-Chaer

(fALzendo coro com a Frô e Todos ALqui)

Feliz ano novo a todos

2008-12-31T10:44:00.001-02:00

Os primeiros votos, você encontra aqui. o segundo vem em dose dupla, dois poemas prosaicos bem ao estilo da Frô.

Feliz ano novo de verdade a todos.

NOVOS DIAS

Sérgio Vaz

"Este ano vai ser pior...
Pior para quem estiver no nosso caminho".

Então que venham os dias.
Um sorriso no rosto e os punhos cerrados que a luta não pára.
Um brilho nos olhos que é para rastrear os inimigos (mesmo com medo,
enfrente-os!).
É necessário o coração em chamas para manter os sonhos aquecidos.
Acenda fogueiras.
Não aceite nada de graça, nada. Até o beijo só é bom quando conquistado.
Escreva poemas, mas se te insultarem, recite palavrões.
Cuidado, o acaso é traiçoeiro e o tempo é cruel, tome as rédeas do teu
próprio destino.
Outra coisa, pior que a arrogância é a falsa humildade.
As pessoas boazinhas também são perigosas, sugam energia e não dão
nada em troca.
Fique esperto, amar o próximo não é abandonar a si mesmo.
Para alcançar utopias é preciso enfrentar a realidade.
Quer saber quem são os outros? Pergunte quem é você.
Se não ama a tua causa, não alimente o ódio.
Por favor, gentileza gera gentileza. Obrigado!
Os Erros são teus, assuma-os. Os Acertos Também são teus, divida-os.
Ser forte não é apanhar todo dia, nem bater de vez em quando, é
perdoar e pedir perdão, sempre.
Tenho más notícias: quando o bicho pegar, você vai estar sozinho. Não
cultive multidões.
Qual a tua verdade ? Qual a tua mentira? Teu travesseiro vai te dizer.
Prepare-se!
Se quiser realmente saber se está bonito ou bonita, pergunte aos teus
inimigos, nesta hora eles serão honestos.
Quando estiver fazendo planos, não esqueça de avisar aos teus pés, são
eles que caminham.
Se vai pular sete ondinhas, recomendo que mergulhe de cabeça.
Muito amor, mas raiva é fundamental.
Quando não tiver palavras belas, improvise. Diga a verdade.
As Manhãs de sol são lindas, mas é preciso trabalhar também nos dias de
chuva.
Abra os braços. Segure na mão de quem está na frente e puxe a mão de
quem estiver atrás.
Não confunda briga com luta. Briga tem hora para acabar, a luta é para
uma vida inteira.
O Ano novo tem cara de gente boa, mas não acredite nele. Acredite em você.
Feliz todo dia!

Receita de Ano Novo

Carlos Drummond de Andrade

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).

Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

44 – A Dama do Metrô

2008-12-28T01:24:00.003-02:00

O caroço de azeitona rodopiou no ar e caiu bem no decote de Malu que gritou assustada. Brunildo, do outro lado da mesa riu, não esperava acertar em cheio.
- Cretino, isso é coisa que se faça – retrucou Malu tentando tirar o caroço de dentro do sutiã.
Brunildo ria e se preparava para jogar outro caroço, quando foi acertado em cheio, no rosto, por uma rodela de pepino.
- Ah! é guerra que você quer?
Pegou a saladeira e despejou na cabeça de Malu que, por não esperar tal reação, tremeu toda ao sentir a salada percorrendo sua pele tornando-se avinagrada.
- Uhm, que delícia, agora dá gosto comer essa salada – falou Brunildo jogando a saladeira para o alto que, ao cair no chão, se espatifou em mil pedaços.
- Ah! minha saladeira... – gritou Malu.
Mas já era tarde. Brunildo postado atrás da cadeira de Malu, começou a beijar e lamber ao mesmo tempo, a salada, ou o que ficou em Malu. O gosto de vinagre e sal e óleo foram temperando aos poucos seus movimentos lentos, proporcionando dessa maneira prazer aos dois.
Malu tentou reagir, sair daquela situação avinagrada, porém, acabou se entregando e, sem que Brunildo percebesse, pegou o pote de saladas de frutas e despejou todo em sua cabeça.
Brunildo sentindo o gelado das frutas junto com o vinho, se arrepiou todo, e no entanto, não perdeu a calma, continuou nos gestos precisos e suaves a envolver seus corpos.
Com cuidado, tirou o short e a camisa de Malu, com uma folha de alface esfregou na pela aveludada da amante, começando pelos seios que, excitados, tremiam ao sentir a folha raspando seus bicos.
Chegando ao umbigo, Brunildo pegou um gomo de laranja e espremeu para depois sugar todo o liquido que ali fora depositado. Malu excitada, úmida de prazer, tirou a calcinha, se ofereceu àquele banquete de salada pronta para ser devorada com gosto. Porém, Brunildo ajeitou as folhas, o pepino, o palmito mais a laranja, o mamão, a maçã e o abacate, entre as pernas de Malu.
- Não se mexa, fique com a perna fechada.
Assim que tudo estava ajeitado, temperou com sal, óleo e vinagre, mexendo um pouco. Depois, num processo lento, tirou as calças, a cueca, e deitou por cima colocando seu sexo no meio da salada que Malu ofertava. Assim ficaram por vários momentos num vai e vem devagar, bem lento a ponto de não agüentarem mais.
Nesse momento, Brunildo saiu de cima dela e se ajoelhou ao seu lado. E, literalmente, começou a comer a salada afrodisíaca, provocando prazer adoidado em Malu. Saboreou com gosto até que apareceu a mata escura da gruta onde com sua brava espada a penetrou por várias vezes.
Cansada, porém satisfeita, Malu virou-se para Brunildo e o beijou longamente num sinal de agradecimento. Brunildo por seu lado, também satisfeito, sentiu uma quentura amorosamente no beijo de Malu, o qual procurou não demonstrar, pois estava se apaixonando.
Abraçados, cansados, num sono leve e suave não viram o sol expulsando as sombras, num beijo quente em seus corpos deitados no chão da cozinha.

04.01.07
Pastorelli

Feliz natal a todos

2008-12-24T16:43:00.005-02:00

Queridos, hoje pensei nesse ano dificílimo que tive: nas primeiras horas um acidente automobilístico, em fevereiro a ruptura do maléolo e em julho o acidente anestésico que quase me levou embora.

Por tudo isso, creio eu ter motivos de sobra pra comemorar o natal e a chegada do novo ano.

Estou aqui em Santos com a família, preparando a bacalhoada de natal, o pernil e toda a ceia.
Saudades de todos, queria ter postado o meu conto de natal, aquele que relembra a morte do meu avô querido e quando ganhei a boneca comprada à prestação, mas não o encontrei no micro, deve estar salvo em algum cd.

Não faz mal, o espírito infantil do conto está presente e desejo a todos boas festas e um ano especial.

beijos

Frô

poesia visuAL - natal (e uns versos...)

2008-12-24T00:13:00.005-02:00

(agora os versos...livres...)

cada um pode

uma parte do Natal

pouco a pouco

nasceremos

o Todo

Natal

dentro de nós

AL-Chaer

(o título poderia ser "coração de manjedoura")

Lá e Cá III

2008-12-17T11:37:00.006-02:00

Retratos Portugueses - 50x75cm

16 imagens da série Retratos Portugueses foram selecionadas para a exposição coletiva Lá e Cá III, cujo tema esse ano é Identidades e, com curadoria de João Kulcsár, acontecerá no Instituto Camões - Embaixada de Portugal (Brasília/DF).

Essa coletiva, assim como nas demais edições, busca promover a integração Brasil/Portugal através da fotografia, contando com imagens produzidas por fotógrafos portugueses (lá) e brasileiros (cá).

Em datas a serem definidas, a exposição virá "cá" para São Paulo, depois irá para "lá", digo, Lisboa e Porto, Portugal.

Links:
Retratos Portugueses
Instituto Camões

Olegario Schmitt
blog.oleschmitt.com.br
www.oleschmitt.com.br
São Paulo/SP

43 – A Dama do Metrô.

2008-12-16T19:56:00.002-02:00

Como prometido, Brunildo telefonou. Distraída, se sobressaltou ao ouvir a campainha do telefone. Não pensava em Brunildo. Esquecera-se do combinado. Atendeu ao telefone com uma certa ansiedade que não lhe era característica.
- Alo?
- Malu?
- Sim.
- Brunildo.
- Sei, como está?
- Bem e você?
- Bem também.
- Isso é muito bom.
- Você acha?
- Acho.
- Olha que tal jantarmos hoje?
- Por mim tudo bem.
- Às sete horas te pego, certo?
- Combinado.

Da mesinha que ele lhe reservou, Malu observava o vai e vem frenético da cozinha. Brunildo comandava como regente erguendo sua batuta, ora pedindo com delicadeza, ora exigindo sem antes saber a causa do por que exigia. Malu riu. Lembrou de uma peça teatral que assistira há muito tempo chamada A Cozinha. Eram mais ou menos trinta atores em cena. E se não estava enganada, Juca de Oliveira, personagem principal, era o chefe da cozinha. Como agora Brunildo. Só que havia uma diferença grande e peculiar entre Juca de Oliveira e Brunildo. Juca interpretava um personagem, não era ele; por outro lado, Brunildo podia até estar encenando para ela, porém aos olhos de Malu, Brunildo estava interpretando ele mesmo, personagem real, de olhos verdes, ombros largos, gestos decididos, estatura mediana, cabelos encaracolados encobertos pela touca de cozinheiro. Malu se encantava. Volta e meia, Brunildo arranjava um tempinho. Sentava ao seu lado e, nesses momentos, só tinha olhos para ela, dirigindo-lhe frases carinhosas e cordiais. Quando interrompido, pedia licença, e corria verificar, às vezes um deslize de alguns dos garçons, ou mesmo de seus ajudantes, ou algo que faltava complementar em algum prato. Mas fazia isso tudo com dedicação, sem alterar a voz, porém impondo sem que nenhum dos seus comandados se sentissem humilhados. Havia um entendimento entre eles que não precisava esclarecimentos. Brunildo sabia se impor e, seus empregados, entendiam o que precisavam fazer. Assim a cozinha funcionava maravilhosamente.

03.01.07
pastorelli

poema - orquídeas e dunas

2008-12-13T00:29:00.001-02:00

.
.
.
orquídeas e dunas

tua pele

não somente ver tua pele
também não tocar tua pele

entrelinhar espaço e tempo
esse vazio urgente
entre o olhar e o toque

respirar
visão e tato

aprendo no caminho
falar com orquídeas e dunas
o ritmo da cor da tua pele

e te ver e te tocar

meu advérbio
de lugar

onde encontro
palavras
de pétalas e areia

fusão
nova escrita

estes grãos curvos
vitrais de seda

AL-Chaer

42 – A Dama do Metrô.

2008-11-30T21:57:00.004-02:00

- Brunildo? – espantou-se Malu.
- Sim. Por que?
- Desculpe, mas é que nunca vi um nome como o seu.
- Coisa de família, sabe. O nome da minha mãe é Bruna e, do meu pai é Hildo, então resolveram juntar os dois nomes num só, e aí saiu Bunildo. Interessante não é?
- Interessante mesmo...
- Veja meu RG para não dizer que estou mentindo.
Malu pegou o RG e constatou ser esse mesmo o nome dele.
Coitado, pensou, um rapaz atraente, bonito, e com esse nome.
- Escute.
- Sim?
- Quer me visitar onde trabalho?
- Uhm, seria bom.
- Mas há uma coisa.
- O que?
- Não sou garçom?
- Não é? Calculei que fosse.
- Por causa do uniforme?
- Sim?
- Não, não sou garçom, sou chefe de cozinha.
- O que?
- É, chefe de cozinha. Eu que preparo a comida do restaurante, gerencio a cozinha toda.
- Então você não irá me servir?
- Não vou e nem você quereria.
- Por que?
- O restaurante é de luxo e os pratos são caros.
- Então...
- Eu te levo para conhecer a cozinha e me ver trabalhando e lá mesmo a gente almoça ou janta. O que acha?
- Gostei.
- Qual o melhor dia para você?
- Todos os dias, desde que me avise com antecedência.
- Ah! tem alguém...
- Não tenho ninguém, não. É que pode surgir compromisso que não poderei adiar.
- Tudo bem. Esquece, estava brincando, não tenho direito nenhum de me impor.
- Acho bom mesmo. – Malu sorriu contente.
- Eu te telefono, está bem?
- Estarei esperando. – disse sem acreditar muito que ele fosse lhe telefonar.
Despediram-se. Cada um tomou o caminho do seu destino tendo no peito a chama da esperança a revigorar o espírito aventureiro.

02.01.07

pastorelli

poema - pontos

2008-11-26T01:12:00.001-02:00

.
pontos

um
.

dois
:

três
...

dez
há
ponto

de exclamação
de interrogação

ponto fixo
ponto de fuga
ponto de tangente

dois pontos
uma reta

três pontos
um plano

quatro pontos
espanto

ponto de ônibus
ponto de táxi

registro de ponto
o ponto-cruz
a clara em ponto-neve

pontos ganhos
pontos perdidos

ao ponto
ponto de ebulição
ponto de saturação

pontual

aponto
a ponta do lápis

a borracha
engana meus pontos fracos

a ponta esferográfica
a ponta porosa
a ponta da pena tinteiro

a tinta permanente
expõe meus pontos de sutura

ponto de corte

a vida
sempre por um fio
de um ponto
final

ponto de partida
ponto de parada

segundo
ponto a ponto
escolha

.)a
:)b
...)c

AL-Chaer

41 – A Dama do Metrô

2008-11-21T09:30:00.004-02:00

Malu sorriu de leve, quase imperceptivelmente. Abaixou os olhos. Pela segunda vez nesta semana, o rapaz olhava para ela e sorria num jeito audacioso, até maroto. Encostado a porta, lendo o livro, de vez em quando erguia a cabeça e com os olhos procurava por ela. Malu vinha observando-o, bem apresentável, com um uniforme discreto, mas que denunciava a profissão, bem, era o que ela deduzia que fosse: garçom.

O cabelo preto, cortado quase rente, nariz adunco, meio voltado para baixo, olhos pretos, de um meigo brilho revelando o sorriso da alma, boca de lábios finos, não delicados, cobertos por um bigode ralo, queixo proeminente, compunha uma face bonita, atraente.

Só o notara porque sua mente dispersa vagueava entre as pessoas sem se fixar num ponto. Foi então, que ao erguer o olhar, reparou nos olhos pretos, de olhar meigo a olhar para ela. Como ele sorria de leve, Malu retribuiu o sorriso. E a partir desse dia, numa coincidência cinematográfica, pegavam o mesmo vagão do metrô. Isto é, quando ela entrava no trem ele já estava lá, talvez angustiado sem saber se ela veria ou não. Malu notava ligeira mudança no aspecto dele ao vê-la. Parecia que uma luz iluminava seu rosto bonito, devolvendo, no sorriso suave, a luz que ela lhe transmitia. Malu sentia isso, mas não conseguia explicar o porque.

No terceiro ou no quarto dia, não lembrava, sucedeu o que tinha ou o que deveria suceder. Se perguntasse a ambos, como fora nenhum dos dois saberia dizer, principalmente com pormenores, como chegaram à intimidade. Malu não ousava se explicar, não queria quebrar a magia romântica, apesar de não ser romântica e, sim, prática. Ele, Brunildo, também não queria entrar em detalhes, pois o que acontecera era para ser aceito e nada mais, o inexplicável tornava a relação mais excitante, dizia ele, toda vez que Malu tocava no assunto.

Beijando seus seios formosos como a polpa de um figo rosado, retrucou:

- Então estamos conversados, não falemos mais nisso.

28.12.06

pastorelli

2008-11-17T22:17:00.001-02:00

taipeiro
©mauricio rosa

avisto ainda atrás do sino o sonho
e nacos da ilusão já carcomida
que o tempo se incumbiu de proteger.
o resto da infância amontoada
se transformou em cinza e misturada
às traças vê seu corpo apodrecer...
alguns meninos brincam, a rede espia
o riso sendo aos poucos despejado
dos gestos e semblantes sem poder.
um dia a vida foi dentro dos lares
agora desdentados, loucos, cegos,
centelha de querências e fulgor!
hoje o silêncio embrulha as madrugadas
e a oração descrente embala a dor...

poema - flor do cerrado

2008-11-17T00:37:00.003-02:00

poema - estações

2008-11-17T00:24:00.003-02:00

estações

água
mole em pedra
dura

a pedra
dura
a água
acaba

e o ditado
tanto bate até
que o menino acerta
as sílabas
do primeiro amor

a água atura
até acabar

o apito do trem
apita que o trem vem vindo
apita que o trem vai indo

o trem vem
o trem vai

entra e sai esse trem
trem bão

os trilhos fazem pequenas curvas
suaves

os rios
têm mais curvas

ela tem mais curvas que
os rios

nela eu penso reto

a veia
as veias
aveia com leite
tirado no curral
o bigode de espuma
nos lábios que eu beijei

no pasto
a égua da Rita
ri

relincha
meu cérebro de potro

o homem da cidade
chega
com umas máquinas esquisitas
lépitópi
gepêésse

o rio vai ficar no mesmo lugar
rio não anda

o homem diz que o rio vai acabar

eu rio
também

o homem ri
o mundo ri
menos o rio
que já riu

Rita
ri pra mim

depois
grita

vai entender os rio
vai entender os trilho

o mato cobriu os trilhos
o que sobrou dos trilhos

um dia
o trem se foi pra não voltar

o rio continua indo
nas chuvas

na seca
o fundo do rio aparece
todo rachado

é quando eu me lembro
que já senti muita saudade

vai entender as mulher
vai

AL-Chaer

40 – A Dama do Metrô.

2008-11-10T18:41:00.004-02:00

Malu sobressaltou-se com o toque do telefone. Ainda não se acostumara com ele. Só ela com seus pensamentos na pequena cabine de vidro. Atendeu:
- Alô!
- Alô!
- Pois não, querido.
- Desculpe, pensei que quem atendia fosse homem.
- Não meu bem, aqui é para os hetero.
- A sei.
- Você quer homem? Gay?
- Sim.
- Um minuto vou ver se consigo transferir.
Malu se afastou um pouco o fone do ouvido, e voltou a atender alterando o tom da voz.
- Pois não...
- Oi, tudo bem?
- Tudo bem.
- Puxa! Gamei na tua voz. Bem sensual.
- E aí vamos brincar? O que você deseja?
- Bom, não sei, que tal me dizer o teu nome.
- Nome?
- Sim, por que? Não pode?
- Pode sim. Qual nome você gosta?
- Um bem forte, sexual, másculo.
- Que tal Jaimão.
- Jaimão?
- É.
- Ta aí, gostei Jaimão.
- E você, tem nome?
- Tenho.
- E qual é?
- Jaiminho.
- Jaiminho?
- Sim, não gostou?
- Gostei, bem feminino, bem doce...
- Você faz tudo, Jaimão?
- Faço o que você quiser, Jaiminho.
Malu se esforçava para não rir.
- Jaimão, você parece que está gripado?
- Um pouco Jaiminho.
- Que pena!
- Por que pena?
- Estava afim de um boquete.
- Podemos fazer, você quer?
- Quero.
- Então espere vou abrir a braguilha...
- Quero que você faça em mim.
- Ok, vamos lá então. Fale-me como está vestido.
- Jaimão, não vai dar.
- Porque?
- Você está gripado.
- Mas não vamos nos tocarmos, será tudo pelo telefone.
- Não, sinto muito, não quero pegar AIDS.
Desligou. Malu ficou por um tempo com ar de abobada. Colocou o fone no gancho e caiu na gargalhada. As outras meninas olhavam para ela sem entender o que tinha acontecido.
Estava no tele-sexo há um mês por questão de dinheiro, não tinha intenção de continuar muito tempo nisso, não.
Topara esse serviço por que...

27.12.06
pastorelli

2008-11-10T16:58:00.001-02:00

ao meu filho
mauricio rosa

aqui
onde o silencio se encontra
com a vontade do ser
planto a semente que ontem
furtei de um grande querer...
assim,
quando na distância
o calor se avolumar,
a lágrima regar a dúvida
e o corpo se arrefecer
do cio da juventude,
virei te encontrar aqui
com o gasto feixe de planos
que carreei pela vida!
não mais desejo serás,
um varal de cromossomos,
meu primogênito, meu sonho,
mas outro monte de espantos
como fui, sou e serei
pelo vácuo da existência.
é nessa hora, meu filho,
que preciso que entendas
e de coragem te enchas
para desatar meus nós
que nada digas e fales
através do teu silencio
que um dia plantei
aqui

39 – A Dama do Metrô

2008-10-29T19:32:00.003-02:00

O sol batia na janela quando Malu acordou. Luciano deitado de borco, abraçado à perna de Malu, com a cabeça debaixo da coxa esquerda, parecia não querer acordar. Malu retirou a perna de cima da cabeça loira, e com o pé, sacudiu Luciano, que ao se virar para o lado esquerdo, caiu da cama. Sentada, divisou o olhar pelo quarto. Os dois rapazes dormiam um em cada poltrona, a mulher... bem, o travesti sentado no chão com a costa apoiada à parede, olhava para ela com cara de tédio. Sorriu ao vê-la acordada. Malu desviou os olhos. Escorregou para a beirada da cama. Luciano ainda dormia no chão frio do assoalho.

- Acorda, Luciano, vamos acorda.

Sonolento, bocejando álcool fétido, o bafo foi de encontro ao rosto dela, obrigando-a a fazer uma careta de nojo.

- O que foi?

- Não vai levantar, não?

- Vou... espera, quero tomar um banho.

- Também quero tomar banho.

Entraram os dois no banheiro fechando a porta.

- Então, você quer saber como começou tudo isso?

- Sim, quero.

- Bom, meu pai é um cara demasiado liberal.

- Eu sei disso.

- Pois é, sei que você sabe. Foi ele que me trouxe para cá. Venho observando os dois há tempos. Desde o primeiro dia que você pisou o consultório do velho.

- Como assim?

- Ao lado do consultório tem uma sala pequena, onde meu pai às vezes observa os pacientes. Deixa-os por minutos sozinhos e por intermédio do espelho, aquele grande do lado esquerdo, observa o comportamento dos pacientes.

- E você...

- Sim, eu observava suas transas.

- Mas isso é um despudor inconcebível!

- Pode não ser ético.

- Seu cretino, como odeio você...

- Como você pode me odiar se me deseja.

- Quem lhe disse isso?

- Meu pai.

- Seu pai...

- Sim!

- Mas eu nada revelei a ele.

- Lembre-se que ele é psicanalista e dos melhores, apesar desse seu liberalismo às vezes descarado.

- Canalha.

- Quem? Eu ou meu pai?

- Os dois. E assim, os dois se divertiam as minhas custas.

- Garanto que sempre a desejei. Meu pai que veio com o plano de observá-los, pois ele se excita sabendo ser observado, entende?

- Vocês dois são mais paranóicos que eu.

- Bom, o caso é o seguinte: consegui e você conseguiu o que queria. Estarmos os dois juntos. E o que é melhor, dentro da banheira.

- Concordo. Mas depois dessa creio que não vou querer te ver mais e nem seu pai, por um bom tempo.

- Não faz isso, sei que gostou de mim como gostei de você.

- Veremos, veremos – respondeu Malu saindo da banheira.

26.12.06

pastorelli

38 – A Dama do Metrô

2008-10-20T19:07:00.003-02:00

Luciano beijou seus dois olhos, o nariz, os lábios, e transpondo cada fibra pulsante de suas células, desceu numa vagarosa lentidão que a deixava zonza. Parou os lábios úmidos no umbigo querendo furá-la com a ponta grossa da língua. Do seu peito, por entre os seios, fez uma carreira de pó até o monte Canaveral, e, foi lambendo em sentido contrário ao corpo dela, aspirando numa delicia inusitada. Malu excitada tremia ao ver passar por seus olhos o pescoço de pomo de Adão saliente, o peito nu de pelos, a barriga amorenada encontrando com sua boca numa variante ousada. Malu chegou por momentos perder a noção do tempo levada ao desvario.

- Agora é a sua a vez – disse Luciano.

Malu não se fez de rogada. Começando pela testa larga, passando pelo nariz, queixo, pescoço, peito, barriga e no túmido poço do prazer, caprichou com a devida intenção. E como ele, Malu começou lamber bem devagar a carreira branca proporcionando aos dois longos gemidos de quero mais. Pararam um pouco saciando a sede num bom copo de uísque gelado.

Nisso, sem que esperasse alguma reação, foi beijada na boca pela a mulher que estava com os dois rapazes, e, ao mesmo tempo sentiu outras bocas beijando seu corpo. Nisso, Malu caiu num estado de sonolência incontrolável. A partir desse momento não conseguia distinguir o que se passava diante de seus olhos, via apenas uma massa de corpos que rolava de um lado para outro.

Em certos momentos pensou ver Luciano beijando um dos rapazes, e da outra vez, pareceu que a mulher não era mulher...

Malu acordou com o sol em seus olhos.

22.12.06

pastorelli

2008-10-17T14:28:00.002-03:00

Nano

"Naqueles dias, os homens buscarão a morte e não a acharão;

também terão ardente desejo de morrer, mas a morte fugirá deles"

Apocalipse 9:6

- Eu vou me deitar aqui e esperar – disse Perpétua para o grupo de mulheres desesperadas que corriam, gritavam e choravam tentando se ferir, sem sucesso. Ali, deitada, ela começou a repassar os fatos de sua vida, uma vida longa, insuportavelmente longa.
Perpétua lembrava de como tudo havia começado, 115 anos, 7 meses e 8 dias antes. Este era um dos efeitos colaterais da coisa. Não se podia esquecer nada. Era como se seu cérebro fosse um daqueles supercomputadores criados na segunda década do século XXI, que armazenava dados em um diamante. Sempre havia espaço para mais dados.
Infelizmente alguns dados ficavam sem explicação.
Americanos, franceses, ingleses, chineses, japoneses, seja lá o que for, ninguém soube quem criou ou liberou o vírus, apesar das acusações mútuas e negações várias. Vírus, antivírus, nanovírus, isso também era uma incógnita naqueles dias, pelo menos para Perpétua. Mas ela lembrava do que viu e ouviu, do que sentiu e viu sentirem.
O vírus ficou conhecido como Nano, de nanotecnologia, de 10-9, ou de bilhonésimo como algumas pessoas costumavam tentar explicar. Pega um milímetro, divide em um milhão de partes iguais e está lá o tamanho do bicho costumava dizer o pai de Perpétua. Tu pisas nele e ele aproveita para entrar na tua pele pelos poros.
O Nano se espalhou mais rápido do que qualquer cientista pudesse prever, e infectou a população mundial inteira sem que qualquer medida fosse quiçá pensada, quem dirá tomada. Pessoas do mundo inteiro ficaram doentes, a beira da morte, algumas com dezenas de doenças ao mesmo tempo. O sofrimento pela dor alheia era outra doença que afetava a todos. Hospitais não deram conta de atender as populações por falta de espaço, por falta de recursos, mas principalmente por falta de profissionais. Não importava qual fantasia infantil as pessoas pudessem ter a ponto de pensar que não, mas médicos e enfermeiros também ficavam doentes, e ficaram, como todo mundo. Depois de um tempo um cientista brasileiro disse em rede nacional que parecia que o Nano reprogramava toda a história gravada no DNA, e todas as debilidades que estivessem destinadas a surgir vinham a tona de uma só vez. Um cientista falando de destino. E então, assim que a instalação do nano estivesse completa, o hospedeiro ficaria curado de – e imune a – todas as doenças as quais pudesse ser acometido.
Assim, em poucos dias, todas as pessoas doentes se convalesceram, melhoraram, ficaram curadas, aleluia Nano.
Nano havia se tornado o novo Deus. A cura absoluta, a vida eterna, amém.

E por dias, semanas, meses e até alguns anos, pessoas correram até as igrejas para agradecer a Deus por ter-lhes enviado o salvador, dessa vez para todos, aleluia, amém.

- Eu me lembro da cada palavra do livro de Jó – disse Perpétua para as mulheres que se dispuseram a ouvi-la. – No capítulo 3, versículos 20 a 22, Jó pergunta "Por que se dá luz ao miserável, e vida aos amargurados de ânimo? Que esperam a morte, e ela não vem; e cavam em procura dela mais do que de tesouros ocultos; que de alegria saltam, e exultam, achando a sepultura?", e eu me pergunto o quão miserável estamos sendo todos nós com este desejo pela morte. Falávamos todos em não envelhecer, em não adoecer, em vida saudável, beleza do corpo. Vivíamos o culto ao belo, ao jovem, ao saudável. E agora estamos aqui.
Perpétua mais uma vez calou-se. Precisava estudar suas memórias para tentar entender o que estava acontecendo consigo. Deitada, deixou-se levar novamente pelos perfumes do passado, pela época de ouro.
Quando todos descobriram que não poderiam mais ficar doentes, a imprudência subjugou a razão, o delírio subjugou a imprudência, e o caos subjugou o delírio. Pessoas esqueceram-se das noções mais básicas de asseamento, de cuidado de si. Era a nova era de Aquário, Woodstock novamente. Paz, amor, liberdade, sexo e drogas. Sexo e drogas. Sexo e drogas. Menos para os governos. Sem doentes, os países ficaram com centenas, milhares de desempregados. Os hospitais tornaram-se obsoletos, verbas para a saúde foram remanejadas para outras urgências como segurança pública, agricultura e pecuária. O mercado de ações e as bolsas tiveram quedas astronômicas e grandes empresas farmacêuticas faliram. Preservativos e anticoncepcionais, sabonetes, cremes e xampus não conseguiam mais sustentar o mercado, e quando a população descobriu que não mais envelhecia, a exceção dos jovens que cresciam até os 21 anos para passar a sustentar aquela mesma aparência para todo o sempre (amém), as últimas empresas farmacêuticas fecharam. Os poucos centros médicos que mantinham funcionamento começaram a registrar um número cada vez menor de atendimentos. Apesar de toda a imprudência e de todo o caos, não havia mais ferimentos a bala, acidentes na estrada, tentativas de suicídio.
Dois meses após a cura milagrosa de todos os doentes foi registrada a última morte natural no mundo. Cinco meses depois, as estatísticas procuravam por qualquer tipo de mortes, em vão. Em um ano, as taxas de natalidade começavam a se tornar um problema difícil de manejar.
Dois anos depois, grandes governos efetuaram a recontratação de cientistas e médicos para estudar um meio de eliminar o Nano. Em cinco anos, pequenos países já estavam sem energia, sem água potável, sem espaço físico para uma vida digna. A migração para países com promessa de condições de sustentabilidade se tornaram inevitáveis. Países como o Brasil fecharam as fronteiras, já que a água havia se tornado mais cara do que o petróleo, e muitos de nós esperávamos o dia em que os americanos nos atacariam com suas bombas e mísseis e exércitos super treinados. Não aconteceu.
Havia algo no Nano que não permitia que acontecesse.
Descobrimos isso da pior maneira possível.

Cinco anos. Cinco anos e nenhum acidente acontecia no trânsito, apesar de toda a imprudência. Nenhuma bala era disparada contra outro ser humano. Era como se uma consciência inconsciente, um titereiro sob a máscara da liberdade e da vida eterna, segurasse o dedo que puxaria qualquer gatilho. Pequenos acidentes domésticos curavam cada vez mais rápido, sem a necessidade de qualquer medicamento. Queimaduras, choques e cortes leves cicatrizavam em segundos, sem deixar marcas.
Mas o acaso, como para testar o destino, explodiu o sistema de gás de uma casa em São Paulo fazendo em pedaços o corpo de uma dona de casa comum, e o que talvez viesse a ser a primeira morte do mundo em muitos anos, acabou se tornando a primeira visão do horror que o Nano havia trazido às nossas vidas. Os bombeiros, a polícia e os canais de televisão chegaram ao local do acidente ao mesmo tempo. Ouviram os gritos da mulher que, conforme informações dos vizinhos, estava sozinha na casa no momento da explosão. Não havia meios de ela ter sobrevivido àquilo. Encontraram primeiro um de seus braços, o direito, retorcendo-se no chão como a cauda de uma lagartixa. Depois a parte inferior de seu corpo dividida na altura da cintura, tentando levantar-se e provavelmente voltar ao que estava fazendo antes de ser extirpada de sua dona. Todas as partes estavam incineradas ou queimando, e o cheiro da carne era insuportável. Quem encontrou a cabeça, unida aos ombros e seios e ao braço esquerdo, queimada e gritando por socorro, foi um cinegrafista que transmitia tudo ao vivo, via satélite, para todos os países do mundo que ainda tinham energia suficiente para ligar seus aparelhos eletrônicos.
Não éramos senhores de mais nada.
Éramos imortais, da pior maneira possível.
O Nano havia assumido o controle.

Um caso semelhante foi noticiado na China após um terremoto que destruiu as construções de diversas cidades, deixando soterradas milhares de pessoas que sobreviveram durante semanas sem água, sem alimentação, sem perder o viço. Algumas sem diversas partes do corpo também.
Como partes de uma consciência coletiva, pessoas do mundo inteiro deixaram de usar e até mesmo captar e refinar petróleo, saíram de construções optando pelo ar livre em regiões onde o risco de terremotos era constante, estas entre outras ações de preservação não pensadas, apenas executadas.
Mas foi a cabeça de Angelita Carvalho Dias, a dona de casa que explodiu, falante e viva, que ficou conhecida como a Cabeça de Orfeu, condenada a viver eternamente como um busto bizarro a ser estudado, observado e ouvido, sofrendo a saudade fantasma do corpo que estava destinada a não ter.

Os governos, iniciaram ações com medidas desesperadas. Enquanto o Nano impedia as pessoas de se machucar, e até que o vírus compreendesse totalmente o que era prejudicial a ele, os governos puderam implantaram um sistema de esterilização em massa. Com a população mundial crescendo exponencialmente, com os espaços habitáveis se tornando escassos, a agricultura se tornando insuficiente, bem como a pecuária e a industrialização em geral, e a economia mundial falida, o único meio de tentar estabilizar o problema era zerar a taxa de natalidade.
Os filhos mais velhos da era Nano estavam agora com sete anos e, para espanto de seus pais, eram tão padronizados que mal podiam ser diferenciados. Altura, peso, condições de saúde, inteligência. Até os primeiros passos foram dados com a mesma idade. Nenhuma deficiência era encontrada, nenhuma síndrome. Talvez todas tivessem o mesmo tipo sangüíneo, mas quem se importaria em descobrir? Com saúde impecável, não se machucavam nunca. Era como se nascessem com um equilíbrio inabalável, com um instinto de sobrevivência impecável, sobreviventes.
Para os governos, a esterilização foi uma ação arriscada. Apesar de não mais terem gastos com saúde, com segurança, e, no caso dos filhos da era Nano, com educação – as crianças desenvolviam habilidades como se estivessem programadas para executar programas de instalação de tempos em tempos – os governos já não mais conseguiam recolher tantos impostos, entrando cada vez mais em déficit do qual imaginavam que talvez nunca fossem conseguir sair.
Ainda assim, o governo brasileiro agiu.
Falo do governo brasileiro pois, àquela altura, não tínhamos mais notícias do resto do mundo. Recebíamos energia elétrica e sinais de rádio apenas durante uma hora por dia, das 19h às 20h, quando a Voz do Brasil era transmitida para que pudéssemos saber o que fazer, como agir.
O programa de esterilização foi rápido e praticamente indolor. Homens submeteram-se a vasectomia, mulheres a laqueadura das trompas. Se quiséssemos arranjar meios de viver com dignidade sobre o espaço territorial que nos era devido, precisávamos estagnar o crescimento que o Nano havia gerado. Todas as cirurgias eram reversíveis, diziam os porta-vozes do governo, e se um dia a cura para o Nano fosse encontrada e pudéssemos finalmente morrer, os mais jovens poderiam voltar atrás, e gerar herdeiros para a terra.
Se os cálculos dos estudiosos de Brasília estivessem certos, a população mundial já teria atingido 18 bilhões de habitantes.
E, se não agíssemos logo, o Nano não permitiria que seu legado fosse interrompido.

O Nano não permitiu.
Mulheres continuaram a engravidar, crianças continuaram a nascer.
Grupos de resistência começaram a surgir aqui e ali, tentando suicídios de diversas maneiras. Mas ninguém conseguia saltar de prédios, ninguém conseguia empurrar seus amigos de quaisquer que fossem as alturas, e em pouco tempo, ninguém mais conseguia subir mais do que alguns poucos degraus. Algo no cérebro das pessoas as impedia.
Ninguém conseguia se afogar, o corpo girava e boiava. Conta-se que um grupo conseguiu enganar o Nano e amarrar pesos nas pernas, saltar em alto mar e afundar. Dizem que foram encontrados alguns meses depois na beira da praia. Seus corpos intactos e vivos não precisavam mais de oxigênio.
Os extremistas negaram-se a comer e beber. Isso também não foi problema para o Nano. É exatamente por isso que hoje, mais de 100 anos depois, nenhum dos filhos do Nano precisa respirar, comer, beber, urinar ou defecar. Eles apenas habitam e vivem para ser hospedeiros de um vírus que quer viver. São automóveis, modelos sempre novos para serem dirigidos pelo Nano. Também são veículos anfíbios, pois quando a ocupação dos continentes ficou completa, os filhos do Nano começaram a se dirigir para o oceano. Diversas colônias hoje vivem sob as águas, Novas Atlantis onde Nano é o único Deus, aleluia.

Aqueles que nasceram antes da liberação do Nano voltavam cada vez menos às igrejas. Lá, a única pergunta era "Por quê, Deus, nos enviaste praga tão cruel?". E Deus, aparentemente, nunca soube responder.
Depois de alguns anos, as igrejas deixaram de existir, e a fé se tornou ornamento, um tipo de flor que brotava apenas em solidão.

Os cientistas, na época da esterilização, acreditaram que o Nano, tendo percebido a estratagema da ciência, havia recuperado as trompas e os canais deferentes seccionados. Se era capaz de curar doenças que a ciência mal foi capaz de estudar, recuperar pequenas secções devia ser um quebra cabeça de apenas duas peças para ele.
Com este último fracasso, demorou pouco tempo para que os governos brasileiros se extinguissem, e dez anos após o Nano, estava instaurada a anarquia, ou melhor, a Nanorquia, onde apesar de nosso livre arbítrio, a única vontade que prevalecia era a do Nano. Ainda éramos capazes de desejar a morte, mas não éramos mais capazes de alcançá-la.

10.

As fronteiras do mundo acabaram. Com a reprogramação de nossos corpos que não mais necessitavam de alimentos, ar ou água, metrópoles ruíram, e o planeta tratou de reflorescer. Plantas cresciam por todo lado, animais viviam livres, deslocavam-se livres, sem nem perceber nossa presença. Cinqüenta anos após a infecção pelo Nano, o mundo também estava curado. Não que este tivesse sido infectado. A doença do mundo éramos nós, a saqueá-lo, perfurá-lo, sujá-lo. Com o Nano, o mundo não nos via mais como ameaça. Animais não nos viam mais como ameaça. Não éramos atacados, mordidos, picados. Nos tornamos pedras. Se não nos mexêssemos rápido, podíamos ser cobertos por limo ou líquen.
O Nano, que não parava de se multiplicar, precisava sempre de mais humanos, mas esqueceu-se daqueles que nasceram antes dele quando o assunto era reprodução. Era mais fácil induzir os filhos, e agora netos e bisnetos do Nano a reproduzir-se. Nós, da resistência, desejávamos demais a morte para gerar vida. Se fosse perguntado a qualquer pessoa nascida antes do Nano, um dia antes da chegada do vírus, se ela gostaria de viver para sempre jovem, ela venderia a alma para alcançar tal dádiva. Hoje, muitos venderia a alma para alcançar o fim.
Resistência. Sete bilhões de pessoas que conheceram uma vida que terminava em morte. Somos 7.000.000.000 de habitantes com memória de como era chegar ao fim, como era sofrer a perda de um ente querido. Isso mesmo, um sete com nove zeros.
Muitos de nós nem sabe mais por onde andam seus entes queridos.
Muitos de nós nem sabe mais por onde anda.

11.

- Eu desisti do espelho há muito tempo! – exclamou Perpétua para a caverna onde dezenas de mulheres esperavam que ela se manifestasse. – E sei que várias de vocês fizeram o mesmo. Vejo pelos cabelos sujos e engrenhados, pelo aspecto de seus rostos sujos. Mas tenho uma péssima notícia. Mesmo com os cabelos e faces imundos, mesmo com os trapos a lhes cobrir o corpo, vocês continuam parecendo lindas mulheres de trinta anos, com os corpos malhados como se ontem tivesse sido seu último dia na academia.
- Tanto suor, tanto esforço por uma beleza que eu não suporto mais olhar. Não suporto a idéia de olhar durante 115 anos para o mesmo rosto, para o mesmo corpo. Eu daria tudo para envelhecer. Para ver a mulher que eu teria me tornado. Para descobrir quem estaria ao meu lado no final da minha vida. Para acordar em outro plano. Eu, que nunca acreditei em vida após a morte, agora não consigo acreditar em vida após a vida.
Perpétua percebeu que várias das mulheres começaram a derramar lágrimas silenciosas, marcas de quem há muito se acostumou a sofrer em silêncio.
Fechou os olhos e voltou para suas lembranças.

12.

O tempo passou. Muitos de nós, que havíamos conhecido a tecnologia, a energia elétrica, o mundo moderno, e que agora vivíamos uma nova idade antiga em pleno século XXII, ainda temos em nossa memória a habilidade para construir, para gerar, para crescer. O Nano não nos permite. Com toda a força que lhe foi dada, com toda a consciência que lhe foi conferida, o vírus foi capaz de controlar a maioria ou a totalidade de nossos impulsos, mas não foi capaz de apagar nossas lembranças ou nossos desejos. Aqueles 3% de massa encefálica que usávamos segue intacto. Ou talvez seja apenas nossa alma.
Idade antiga é lirismo. Voltamos mesmo à era das cavernas.
Cinqüenta anos após a chegada do Nano, e depois de três gerações de filhos do Nano, já não éramos capazes de diferenciar os novos homens entre si, as novas mulheres entre si. Os bisnetos do Nano tinham todos a mesma aparência, altura e peso. A mesma estrutura, a mesma voz. E ainda assim eram capazes de se distinguir entre si.
Babel foi desfeita. Aqueles que conseguiram migrar para outros lugares descobriram que sua fala estava alterada, e que todos, no mundo inteiro, eram capazes de se comunicar através de uma nova língua, que não saía de suas bocas, mas de suas ondas cerebrais. Algo lógico já que não mais respiramos, e a voz necessita do ar para se propagar.
Apenas pensamos em nossas línguas mãe.
E com o tempo, nos acostumamos a não ser donos de nossos atos.
Apenas de nossas esperanças.

13.

Foi há exatos doze anos que um novo horizonte começou a se apresentar. Depois de mais de 100 anos de reinado coletivo do Nano, alguma mutação aconteceu. Talvez o planeta esteja tentando se proteger, ou apenas a multiplicação do vírus esteja começando a gerar novos espécimes mais fracos, ou mais fortes.
Há doze anos, como na Revolução dos Bichos de Orwell, alguns porcos resolveram andar sobre duas patas.
Um grupo de homens e mulheres da nova geração de descendentes do Nano aparentemente decidiu que eles deveriam tomar posse da terra. Não coexistir com o planeta e com a natureza, mas dominá-los. Explorar o que há de natural e os conhecimentos dos habitantes antigos, e desenvolver meios de viver em lugares mais altos, com mais conforto, e quem sabe até ocupar outros planetas.
Outro grupo, mais extremista, decidiu que apenas os Nano mais fortes deveriam ser deixados vivos, e a esperança de experimentar o fim reacendeu em quase todos nós, que um dia fomos resistência.
Saímos todos a procura desses extremistas, e foi assim que chegamos até aqui, 115 anos, 7 meses e 8 dias depois da liberação dos primeiros vírus.

14.

Eles se autodenominaram Os Messias. Ofereceram-nos a oportunidade de termos o fim que desejássemos, ainda que não entendessem o porquê de não querermos viver. Era como se não entendessem nossa esperança de encontrar um paraíso, um Deus que nos explicasse o motivo de tanto sofrimento, um alento. Então separaram os homens das mulheres, levaram-nos para lados diversos do planeta, e, com promessas que nos fizeram amá-los, nos amaram.
Apenas mais uma artimanha.
Os Messias precisam de nós. Acreditam que apenas os cruzamentos entre suas espécies evoluídas e nossos corpos basicamente humanos eles podem criar aqueles que irão liderar o levante contra os Nano que eles chamam de obsoletos.
Nos transformaram em reprodutores. Pais de uma geração que quem sabe um dia será capaz de combater os nossos opressores iniciais.
Com algum tipo de ciência, misticismo ou bruxaria que só cabe aos Messias, reativaram sistemas de nossos corpos há muito mortos.
Quem sabe esse pouco de energia que nos foi dada seja tomada quando dermos à luz aos monstros que geraremos.
Quanto aos homens, não sei que fim levaram. Rogo para que, como viúvas negras, as Messias tenham dado a eles o descanso final após cumprirem suas tarefas.

15.

- Eu vou me deitar aqui e esperar – disse Perpétua para o grupo de mulheres que se deitava e acomodava ao lado dela. – Nosso Messias foi embora, e está claro que somos apenas reprodutoras agora, sem nenhuma utilidade a não ser dar a luz ao que quer que venha a nascer. Fomos enganadas.
- O certo é que se nos deitarmos e esperarmos por nove meses, talvez até menos, isso não fará diferença alguma. Essas crianças irão nascer sem a nossa ajuda. Durante esse tempo o que nos cabe é rezar, para que, ao nascer, nossa fé seja recompensada, e nossa energia se esvazie junto com nossos úteros.
- Nove meses são segundos para quem tem 145 anos.
Eu vou me deitar aqui e esperar, e isso é tudo, tudo o que eu posso fazer.

Anderson Santos

poema - corasol

2008-10-17T01:35:00.001-03:00

.
.
.
corasol

se tardo cedo

se cedo tarde

cedo e tarde

ardo

queimo
entre as 10 e as 14

queimo
na sombra

queimo
entre as horas de teu corpo

queimo
fora de hora

tem tratamento

cremes pós-sol
tentam acalmar a pele

no hospital de queimaduras
o plano de saúde
cobre aplicação de raios laser

melhora o aspecto
da parte de fora
um coração que arde
não se cura do sol por dentro
ao anoitecer

de madrugada
deixa as cortinas abertas

para eu te queimar
de lua

AL-Chaer

37 – A Dama do Metrô.

2008-10-13T18:56:00.003-03:00

O quarto na meia luz não se conseguia ver os detalhes. O que Malu viu foi três pessoas num furor sacudindo a cama que rangia a música de corpos em prazeres nunca imaginados. Não sabia se entrava ou se voltava. Por segundos ficou com os olhos presos naquela massa escura que gemia embolada pela penumbra do quarto.

- Não quer participar? – ouviu alguém dizer a suas costas.

Era Luciano. Pega de surpresa, se assustou, pois ele estava nu, e trazia uma garrafa de uísque e quatro copos.

- Eu... Não sei... – gaguejou

- Ora vamos, você está aqui para isso, não é?

- Bem... Na verdade é que...

- Então, entre.

E com o corpo foi empurrando Malu para dentro do quarto. Não teve tempo de esboçar nenhum gesto de recusa. Deixou-se levar. Foi se afastando até que suas pernas encostaram-se à borda da cama. Sem pressa, Luciano depositou os copos no chão, abriu a garrafa de uísque e encheu dois copos, ofereceu um a ela. Com a respiração ofegante, Malu sentou na cama e aceitou o uísque. Luciano sentou ao seu lado.

- Beba devagar, não precisa de pressa, temos a noite toda.

Malu olhou para os três atrás deles, como se dissesse:

- E eles?

- Não liga, não ligam para nós.

- Mas você estava com eles?

- Usou a expressão certa: estava, agora não estou mais. São meus amigos.

- Os três homens?

- Não, dois homens e uma mulher.

- Ah! Sei...

Luciano se achegou mais para perto dela. Malu tremia, queria e evitava em tocá-lo. Talvez por sua nudez assim de repente, tenha a constrangido. Tomou mais uma boa dose de uísque. A bebida desceu esquentando-a. Sentiu a tensão se relaxar. Envolveu-se numa ternura sem explicação quando os lábios vermelhos de Luciano tocaram os seus. Os seios queriam furar a blusa espetando o peito nu de Luciano. As mãos deles subiram por suas coxas, encontraram resistência que logo caíram em seus dedos conhecedores de grutas e cavernas.

Seus corpos se estiraram ao lado dos outros. Com a paciência que lhe cabia, Luciano foi tirando peça por peça e beijando seu corpo a cada peça que era jogada longe. Sentado em cima dela, apreciava a pela amorenada num arfar tépido de satisfação. Segurou o prazer para não molhar, ainda, a macieza da pele que tanto desejara. Malu saboreava a visão fálica apontada para seu rosto, fez menção de se mexer, porém, resolveu ficar imóvel e ver até onde Luciano ousaria.

21.12.06

pastorelli

poema - preferencial ao portador

2008-10-10T02:06:00.002-03:00

.
.
.
preferencial ao portador

o amor é cego
e pede sangue

oh positivo
oh negativo

nesta biometria
incalculável

à vista
a prazo

fujo do sinal de igual
não dou conta
ou se me dou conta
não somo
ou sumo

vale a gastrite
apostar a paixão
no seu mercado futuro

o amor não é cego
é a escuridão
que toma conta

tomo um pouco de ar
tomo um pouco de espaço

pra quê eletrocardiograma
a tira de papel é muito estreita
para esses altos e baixos

minha vista está turva
o amor é embaçado

não me venham com colírios
eu só preciso de uma bolsa
de sangue

tipo dela

e um anti-ácido

AL-Chaer

Série: Futebol em Movimento / AL-Chaer

2008-10-06T01:11:00.003-03:00

Poesia Visual
AL-Chaer
.

Eu tinha colocado em um "pôsti" anterior, que voltaria para falar sobre os meus poemas visuais que participaram, recentemete, da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília. Eis, então.

O eixo da obra Futebol em Movimento é a paixão pelo Futebol.
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Vários poemas visuais constantes deste conjunto foram submetidos à apreciação do curador Wagner Barja e cinco foram selecionados para a mostra OBRANOME II, que ficou em exposição no Museu Nacional da República, de 4 a 28 de setembro, fazendo parte dos eventos da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília.
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Cinco poemas visuais compõem o movimento desta paixão descrevendo os elementos fundamentais, a saber: a tática, o drible, a torcida e o ídolo, o Rei e a rivalidade.
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Estes Poemas Visuais – na linha do Letrismo – buscam representar a palavra ideogramatizada.

Convido-os a visitar o Blog "visu-AL-Chaer", no endereço:

http://visu-al-chaer.blogspot.com/

Neste Blog, há - ALém de outros poemas visuais de minha ALtoria - todos estes poemas desta Série Futebol em Movimento, apresentados na sua Versão originAL e com fotos da Mostra de Poesia Visual, que aconteceu no Museu Nacional da República.

AL-Braços

AL-Chaer

Um pouco sobre Poesia Visual

2008-10-06T01:03:00.004-03:00

Para começar, a Poesia Visual divide o “leitor” em duas categorias: os que a apreciam como mais uma forma de manifestação da arte e os que (apreciando ou não) discordam do termo “poesia” utilizado para classificar esta manifestação artística.

Ainda há muita resistência para com a Poesia Visual. Uma resistência até que compreendida, principalmente em meados do século passado, pois a Poesia Visual foi considerada um movimento de vanguarda. Toda vanguarda incomoda. As vanguardas têm uma conotação de ruptura e, as rupturas perturbam a ordem natural dos acontecimentos. No entanto, se voltarmos ao tempo das cavernas, notaremos que as pinturas rupestres já davam uma pista de que o Homem necessitava de símbolos e signos como mais uma forma de se comunicar. Ali se manifestava a essência e, na minha opinião, a gênese da Poesia Visual.

A expressão “Poesia Visual” se espalhou mundialmente, no século passado. Atualmente, alguns estudiosos preferem chamá-la de Poesia Inter-semiótica, o que – conceitualmente – é um termo mais abrangente para representar esta forma de expressão. Contudo, a denominação Poesia Visual “pegou” e quanto a isto não há nada o que fazer.

Vejo que o cerne da resistência sobre esta manifestação da Poética está no equívoco que cometemos ao falar do que seja Poesia e do que seja Poema. Acontece que confundimos Poesia com Poema. Se formos buscar uma definição simples, fico com: Poesia é o gênero de composição poética e Poema é a obra deste gênero. Estamos acostumados com o Poema na forma de texto. A palavra como elemento por onde o Poema se forma para dar vazão à Poesia. Lembremos Platão, quando se preocupou em separar as obras literárias em três gêneros: a tragédia e a comédia (no teatro), a poesia lírica e a poesia épica. A Poesia Visual seria, portanto, mais um gênero da Poesia.

Convido-o, leitor, a atravessar a linha do tempo, sem nos preocupar com a cronologia: saltemos para o início do Século XX, com os caligramas de Apollinaire; retornemos ao final do Século XIX, com Mallarmé e sua profusão mesclando simbolismo e dadaísmo, especialmente no clássico Um coup de dês jamais n’abolira Le hasard; voltemos ao Século XX, com os estudos de Ezra Pound, o surgimento do Movimento Concretista (tendo o Brasil como um dos expoentes nesta linha, ao ponto de criar a denominação Poema Concreto, mundialmente adotada); ainda no Século XX, lembremos o Letrismo, na Europa de 1940; e o que dizer da Arte Pop, que colocou tudo junto?

Poderíamos explorar mais eventos nos últimos cem, duzentos anos, para dar exemplos de toda a efervescência dos movimentos artísticos e literários, mas os citados acima já bastam como referência para chegarmos à atualidade, com todo o avanço tecnológico, que coloca à disposição do Homem ferramentas de hiper-texto, onde texto, imagem, sons e movimento podem ser manipulados (no sentido “faber” da palavra) com extrema facilidade. Para concluir esta linha de raciocínio, o que – numa época – foi vanguarda, hoje é conseqüência natural da História da Poesia. Entendo que a Poesia Visual deve ser compreendida como mais um gênero, sem tomar espaço de nenhum outro.

A Poesia Visual parece muito com Artes Plásticas? Parece, sim. Utiliza dos recursos das instalações? Utiliza, sim. É Poeta? Ou é Artista Plástico? Quando se reduz (no sentido de síntese) ao objeto em si, parece escultura? Parece. E quando se utiliza da animação? Da imagem em movimento? Estaria mais próxima do cinema? O Poema Visual exagera no hermétismo? Carece de significação? Cadê o diálogo com o “leitor”? São indagações pertinentes, sim. Eu também as faço para mim mesmo. Mas este questionamento deve ser feito com “abertura” rumo a compreensão e não com má vontade, apenas com a pré-disposição ou – até – um preconceito para com a Poesia Visual.

Na minha produção de Poesia Visual, nos últimos 3 anos, tenho me limitado à “palavra ideogramatizada”, que – descobri - está no manifesto do “Letrismo”, de modo a não me afastar da palavra. E, analisando a minha trajetória e as experimentações e influências, a palavra ainda é o meu símbolo preferido. Daí eu ainda não ter passado ao objeto em si, ao objeto pelo objeto, simplesmente. Daí eu não ter – ainda – experimentado o poema visual que se parece, apenas, como uma escultura. Daí eu não partir para o poema visual que se parece, apenas, com uma tela de pintura e/ou colagem. Mas tudo é uma questão de opção. Só o tempo dirá se minha Poesia Visual trilhará outras vertentes, que não sejam o que chamo de “ode à palavra”, explorando os caracteres que a formam.

Mas, ficar querendo impedir essa interseção, acho que não tem sentido. E, salientando mais uma vez, o que foi vanguarda em meados do Século XX, atualmente não tem mais esta conotação. A questão das rupturas é uma discussão que ficou no passado, entre os oponentes da época. Atualmente, todos somos sobreviventes e ninguém perdeu a guerra, nem houve vencedores.

Há espaço para a Poesia no Poema-Texto. Há espaço para a Poesia no Poema Visual. São dois espaços distintos, que demandam leituras distintas. Um não sobrepuja o outro. E vice-versa. E, por falar em vice, não há “segundo lugar”. Há o lugar de cada um.

AL-Braços

AL-Chaer

36 – A Dama do Metrô

2008-10-05T12:57:00.004-03:00

Sozinha, perdida no meio da multidão, ficou sem saber como agir e para onde ir. Os pés começavam a doer, não devia ter vindo de sapato alto, pensou abrindo a porta da cozinha. Não tinha ninguém, apenas a empregada que lavava a louça suja. Serviu-se de um uísque bem generoso e voltou para a sala. Não conhecia ninguém, aliás tinhas umas pessoas que viu de relance na televisão, no cinema, mas nada que se dissesse: eu conheço. Procurou com os olhos para ver se via Valdo, mas este assim que chegaram, deixou-a plantada no meio da sala e, subiu a escada acompanhada de uma loira platinada. Tinha sido avisada, não podia reclamar.

- Na festa cada um cuida de si, certo?

- Certo. – respondeu concordando.

Certo, é isso mesmo, pensou. Aceitou o convite, isto porque, seu relacionamento com Valdo estava na linha reta, aliás já tinha se prolongando muito. Vira somente uma duas vezes Luciano e, foi em momentos que não dava para falar com ele. Soubera que freqüentava esse tipo de festa, portanto nada mais justo estar aqui. O que a deixou assim meio ressabiada foi ser obrigada a fazer o exame de HIV, mas sem ele não poderia estar aqui, pois fazia parte da regra do jogo, era o convite para ser aceita. Relutou um pouco a principio, mas quem não fica com medo ao fazer exame desse tipo? Felizmente seu exame dera negativo, não tinha a famigerada doença, portanto agora era só se divertir.

Ao colocar o copo em cima da mesa, reparou que um senhor a olhava. Disfarçou para que não percebesse que ela tinha percebido o seu olhar. Pegou outro uísque que o garçom lhe oferecia. Bom, o jeito é circular no meio desse pessoal, ficar parada não vai adiantar nada, disse mentalmente.

De repente surge cambaleando uma moça nua no alto da escada. Todos voltaram à atenção para ela com medo de rolar escada abaixo. Nisso, vindo do fundo do corredor apareceu um rapaz, também nu, e a agarrou, arrastando-a para um dos quartos. Todos voltaram suas atenções para si mesmos, isto é, voltaram as suas conversas.

A sala não era muito grande, não estava completamente cheia, se via grupinhos aqui e ali, ou pessoas sozinhas perambulando sem saber o que fazer, como ela. Talvez alguém a notando e se interessando por ela, ou ela se interessando por alguém poderia sair daquela pasmaceira em que se encontrava. Porém não tinha ninguém em que pudesse se interessar. E quem ela procurava não estava aqui ou, se estava, deveria estar lá em cima num dos quartos. Por isso, resolveu subir. Quando estava no meio da escada, notou os olhares sobre ela. Entendeu, ninguém subia se não fosse acompanhado.

- Bom agora que já subi a metade não vou voltar. – pensou.

Assim que pisou o último degrau, deparou com um imenso corredor com portas dos dois lados. E agora? O que faria? Como se não quisesse nada, despreocupada, abriu a primeira porta, afinal era marinheiro de primeira viagem, ninguém lhe dera explicação nenhuma. Assim sendo, abriu a porta a sua esquerda. Bem devagar, e, o que viu deixou-a tremula e umedecida.

20.12.06

pastorelli

Bons Sonhos

2008-10-02T10:51:00.001-03:00

Quando a noite me traz um doce sonho,
pela manhã me invade um sentimento
que não sei explicar mas que suponho
vem de um adormecido encantamento.

Tudo porém desfaz-se de repente
e da porta daquele terno mundo
ainda a cintilar em minha mente,
ecoa o meu suspiro mais profundo.

São gente simples, são belas paisagens
que despertam em mim uma saudade,
e me fazem querer que tais imagens
possam ser parte da realidade.

Resta-me expulsar a nostalgia
deixada pelo engano da magia.

Rosa Clement

2008-09-26T17:35:00.000-03:00

resumo
© mauricio rosa

se fiz do meu sofrer versos azuis
e dos olhos lavei dores senis,
refiz versos de tempos desbotados,
calei, falei, ouvi, senti, me fiz...
não foi porque à noite o medo argüiu
minhas entranhas cheias de viés
foi para proteger-me do que quis
quando a ilusão guiava meus pés...
hoje que dou aos passos direção
e sei moldar o sim forjar o não
não sou refém da cruz nem de ninguém
nem caibo nas desilusões que vi
acato o que o tempo obtempera
o que não me interessa deixo ir.

JABUTI 2008

2008-09-23T15:58:00.002-03:00

Tcharaaannnn....

SELECIONE A FASE

1ª FASE - FINALISTAS

2ª FASE - VENCEDORES

1 -
O ALIENISTA (GRAPHIC NOVEL)FÁBIO MOON E GABRIEL BÁAGIR EDITORA LTDA
2 -
COLEÇÃO HISTÓRIA EM PROJETOS - 4 VOLUMES CONCEIÇÃO OLIVEIRA E CARLA MIUCCI EDITORA ATICA
3 -
SÉRIE (EN)CANTOS DO BRASIL (CAMINHO DAS PEDRAS; NO CORAÇÃO DA AMAZÔNIA; FACES DO SERTÃO)SHIRLEY SOUZA, MANUEL FILHO, LUÍS FERNANDO PEREIRASHIRLEY SOUZA

É Hoje...

2008-09-23T09:54:00.001-03:00

PRÊMIO JABUTI ANUNCIA HOJE VENCEDORES
Os ganhadores do Prêmio Jabuti serão divulgados hoje, a partir das 14h, na sede da Câmara Brasileira do Livro (r. Cristiano Viana, 91, Pinheiros). São 20 categorias e R$ 120 mil em prêmios. Os melhores livros do ano de ficção e não-ficção serão conhecidos apenas na cerimônia de entrega das estatuetas, em 31/10, na Sala São Paulo. Mais informações no site www.cbl.org.br

(Folha de S.Paulo, Ilustrada ,23/09/08)

35 – A Dama do Metrô

2008-09-21T10:38:00.002-03:00

Malu soltou os nervos que, relaxados se acomodaram uns aos outros. O que poderia fazer para que os instantes tornassem reais, menos fantasiosos? Teria apenas que agir dentro do padrão da normalidade em que a sociedade aparente ditava as ordens. Agia aos olhos alheios trajando toda a burguesia acumulada desde o berço. Sua intransigência levava-a ousar momentos que nunca pensava ousar. Num movimento despreocupado, jogou os cabelos para trás, sentou em frente ao micro e se pôs a trabalhar, colocando de lado suas fantasias e dúvidas sexuais.

Deitada, olhava o teto branco. A fumaça do cigarro se evaporava no ambiente quente do quarto. Soltou um suspiro baixo, sendo ouvido apenas por seu coração que batia lentamente angustiado.
Apagou o cigarro no cinzeiro em cima do criado mudo inundado de copos, maço de cigarros, isqueiro, garrafas de uísque, e se virou para o lado do companheiro.

Valdo dormia respirando sossego, pouco se importando com ela. Malu queimava de desejo na manhã que aos poucos se punha entre as persianas revelando os raios de sol. Num único gesto leve, descobriu o corpo do amante. Apesar da idade, talvez mais de sessenta anos, Valdo tinha um físico desejável. A principio Malu se encantou com ele. Vendo-o nu sob seus olhos, ficou perguntando a si mesma o que tinha de tão especial? Talvez a penugem branca do peito descendo pela barriga ainda rígida e inundando a virilidade que, neste momento, imóvel trazia um certo aspecto de mistério.

Brincando sem um motivo aparente, Malu segurou entre seus dedos finos e longos, de unhas pintadas, bem cuidadas, o mistério que a encantava. Como não demonstrasse nenhum impulso elétrico, levou-o à boca e levemente comprimiu os dentes. Nada aconteceu. Sem pensar nas conseqüências, comprimiu com mais força, até sentir os dentes penetrar na carne mole. Valdo despertou com um grito.

- Merda! O que você está fazendo? Quer me capar?

E correu para o banheiro com a mão entre as pernas. Abriu o chuveiro e deixou a água fria aliviar a dor na tentativa em estancar o sangue.

- Filha da puta. Está pensando o que? – gritou.

Não ouviu resposta.

Sentado na banheira, bem embaixo do chuveiro, não sentindo mais dores, recebeu Malu que nua, entrou e sentou em seu colo.

- Como você é louca, sussurrou no ouvido de Malu.

E mais uma vez, se entregaram ao impulso que os unia: o prazer de sentir o desejo trespassando suas carnes unidas.

14.12.06

pastorelli

2008-09-19T14:43:00.000-03:00

retrato
© mauricio rosa

não sou mercenário desse ofício antigo
de talhar nas dores a amplidão do ser,
faço-o porque ao gosto do poema deixo
caminhar meu vício de ardil trovador...
saibas, pois, não minto se, às vezes, digo:
no apalpar da angústia posso antever
o fulgor da noite, da existência o eixo,
o carma que o homem carreia, essa dor
de ver nas entranhas as nobres querências
sendo penetradas pelo algoz sem ter
como protegê-las da prenhes sem rosto
nem como privá-las de viver sem cor!
escrevo, confesso, porque nas demências
que, a sós, rumino eu me vejo exposto!